www.posadapoiesis.blogspot.com

De kosmonautas y azulejos

2011-06-04T06:27:00.000-07:00

He vuelto a mi vieja casa http://www.blogderab.blogspot.com/

donde podeis leerme a mí y a la peña. Como verán, no se puede comentar por algo que según blogger está broken, pero se puede publicar, así que... pues eso, que nos vemos. Yo os sigo leyendo. Menos, pero sigo.

Salud!

La Cigarra Magazine, revista online

2011-05-11T18:29:00.000-07:00

La Cigarra Magazine es una revista on-line cuyo objetivo es la libre difusión y edición de la cultura en red.

Es una ventana abierta a la noosfera que pretende funcionar como editorial auto-gestionada y bitácora pública de opinión.

Su formato horizontal apunta a estimular un recorrido tanto visual como intelectual donde el lector participe y se implique creativa y activamente, valiéndose de todos los recursos que le brinda la interactividad del espacio virtual.

Buscamos lectores abiertos al reto de una nueva concepción del espacio y sus dimensiones.

Si quieres colaborar con la Cigarra escribiendo un artículo, enviando fotos, eventos o lo que se te ocurra, escríbenos a

lacigarramagazine@gmail.com

Último post: gestionar la ayahuasca

2011-02-02T12:07:00.000-08:00

Pensaba no subir más post a este blog pero ayer me pasó algo que quería contar. Es algo con respecto a la ayahuasca y los famosos retiros de verano que se hacen en España. Al parecer estoy suscripta a la lista de correo de un señor que da ayahuasca tanto aquí como en la Amazonía, donde tiene un centro. No hablaremos de lo fácil que resulta invertir en América -como decía Nino Bravo, cuando Dios hizo el Edén pensó en América, así que nos vamos para allá- porque esto ya lo sabemos todos. De lo que sí hablaremos es de cómo se hace con la ayahuasca lo mismo que se hace con todo lo demás.

Lo denuncio esta vez porque es mi blog y me parece digno de denunciar. Ya he denunciado muchas cosas, y si bien estoy harta de hacerlo, el caso es tan paradigmático de lo que se hace aquí con la ayahuasca que merece ser narrado a bocajarro. Pues nada. Que hablamos de retiros de fin de semana en sitios paradisíacos de la península o Canarias al módico precio de 850€ por persona, 5 días con estancia y todo lo demás incluído. En Canarias el precio sube, ya que incluye visitas a parques de la región, etc. Muy bonito todo, y un detalle: si vas en pareja el precio baja. El mensaje está claro. Todo muy guay, ideal para hippijos vestidos con ropa carísima traída de Bali (donde los traficantes la compran a dos duros). Si vas, que no te extrañe encontrarte con la Bebe y su noviete en plan om om omaha om.

Alucinando, y haciendo uso de la famosa libertad de expresión de la que tanto se jacta este mundo aparentemente civilizado, le escribo al señor para mostrarle mi impresión:

Con todo respeto, y con la que nos está cayendo... me parece CARÍSIMO. Hay muuuuuuuuuucha gente pasándoselo mal, que necesita la medicina y no puede pagarla con este tipo de eventos.

Y por lo visto cada día se encarece más y la medicina se vuelve un asunto para privilegiados... lo cual me parece triste, francamente, porque la medicina es para todo el mundo. Vale, que puede que haya que pagar instalaciones: igual es caro, e inaccesible para muchos. Da para pensarlo y reflexionar a quién le damos la medicina y cuál sería la criba: ¿tener el dinero para pagarla, y que quienes la necesitan pero no puedan acceder a ella por falta de dinero, queden excluídos? Entonces hacemos con la medicina lo que hacemos con todo.

Eso, nada más.

Y un saludo

Su respuesta llegó mucho más rápido de lo esperado: no más de veinte minutos. Por su rapidez, quedó claro que el remitente se había mosqueado. La típica reacción occidental tras la tercera guerra -que ya ha sucedido- es que la respuesta sea inmediata sólo cuando nos tocan el ego. Y si el tocador no pertenece a la elite, pues peor: más rápida y cortante será la reacción. Reproduzco el email omitiendo, obviamente, la identidad del aludido:

Hola Roxanna,

(encima escribe mal mi nombre, cosa que me pone de la olla, pero en fin, sigamos)

creo que no te conozco de nada.

sería de gran ayuda que te informases antes de nada de cuáles son los costes (no solo materiales) que hay para traer a Europa la medicina... de la cual tampoco creo que sepas gran cosa.

atentamente,

Es posible que este señor tenga razón y que yo no sepa gran cosa acerca de la medicina, como él dice. De hecho, me he quedado con las ganas de preguntarle por qué supone eso si desde el principio afirma ni siquiera conocerme -y de hecho, es así. Me gustaría preguntarle cuál sería la marca que habría que superar, según él, para saber algo acerca de la medicina. Digamos... haberla tomado unas ¿30 veces?¿60?¿Cuántas? O quizá sea que el saber o no saber acerca de la medicina tenga una relación directa con el precio que estemos dispuestos a pagar por aquella.

Luego está lo otro, el asunto de los costes -no sólo materiales dice él- que hay para traer la medicina a España. La verdad que es una buena pregunta. ¿Cómo hacen para entrarla en el país? Una pregunta burra, pero ya que ha surgido y al parecer este señor sabe cómo entrar la medicina en Europa, pues lo preguntamos. Siendo él europeo quizá le pongan menos cribas, yo qué sé... al fin y al cabo hoy día lo que cuenta a la hora de entrar en un aeropuerto europeo no es tanto lo que traigas en la maleta como el color del pasaporte. Y es que este señor ha despertado mi curiosidad, y yo cuando quiero llegar al fondo de algo... creedme que llego. No digo que vaya a dedicar el resto de mi vida a averiguar cómo entran la ayahuasca en España :D, lo que sí es que me ha entrado el gusanillo por saberlo. Luego es que su comentario sobre los costes lo primero que me trajo a la mente es el asunto del mercado negro, aduanas, etc. Para que tengais una idea, yo llegué a España en el '98 y no voy a contar aquí el jaleo que nos montaron en Barajas por dos míseros paquetes de yerba mate. ¿Qué pasará con la liana?

Pero volviendo a la rueda de emails, reproduzco a continuación mi respuesta al aludido:

Tampoco es para que te enfades, X. Y si no me conoces de nada no me envíes más nada, y ya está. Es sólo que conozco gente que da medicina por una décima parte del valor que proponeis, y otra que directamente no cobra un duro. Todos me han ayudado y mucho, yo no tomo medicina por deporte o hobbie como mucho psiconauta pijo, la tomo por enfermedad, así que cuidado con lo que dices, que además vengo del otro continente.

No te precipites a la hora de juzgar. Creo que en ningun momento te he faltado el respeto, a menos que para hablar contigo haya que tener un "nombre", cosa que por aqui veo que se lleva mucho.

Un saludo

Ya. Que no es una réplica maja, lo admito. Pero mi paciencia se ha acabado, ya no tengo dieciseis, he visto mucho mundo, soy una superviviente y no una heredera de capitales ajenos. Francamente estoy harta de tanto ninguneo, de tanto caretaje. Y no me vengan con la historieta de los costes de financiación ni con supuestos argumentos de occidentales bienavenidos. La ayahuasca es una medicina, no un pasatiempo para hacernos el verano a costa de un fin de semana progre al precio de un sueldo de operario. A mí eso me he da vergüenza ajena, será que he sido operaria. No sé este señor, al que si se le pregunta seguro dirá que sí; me da igual.

Su respuesta a mi email no ha llegado, afortunadamente, y espero que no llegue jamás ya que no deseo mantener la lidia, aunque creí conveniente recordarle que no todo el mundo puede acceder a precios como esos, y que si hacemos con la ayahuasca lo mismo que hacemos con todo lo demás... pues lo siento, pero es mejor que la ayahuasca se quede donde está, es decir en la Amazonía. Id a buscarla allí.

Sé que esto puede no parecer justo para mucha gente -inclusive para el propio aludido en este post- sin embargo, no lo subo con otra intención que no sea la de mover a la reflexión. La ayahuasca es buena, qué duda cabe, aunque a la hora de buscar un dador, respuestas como las de X hacen pensar en la posibilidad de buscar otras alternativas. Ya he dicho alguna vez que en el tema ayahuasca abundan los lobbies igual que en las elites financieras, donde a la hora de influir sobre mundos más débiles se hace necesario tener un nombre. O un respaldo: en estas cosas nadie -o muy pocos- trabajan solos, porque así parece que no se obtiene poder. Y allí donde haya poder como finalidad última y encubierta, lo siento, pero yo no voy. Esto está pasando también en el ambiente de la ayahuasca: cuidado. Y hace que tome la decisión de emprender mi búsqueda personal en otra dirección.

Dicho esto, me retiro de este blog. Buen viaje para quien le toque, tomadla con buena gente, que os cobre poco y esté dispuesta a compartir su familia con vosotros. Ahó.

Taller de ATT en Madrid

2011-01-31T17:06:00.000-08:00

http://www.sanacionypoiesis.blogspot.com/

Y

A partir de ahora estaremos en
www.constelacionaborigen.blogspot.com

posiblemente, la última parada hiperespacial de rab//.
Un blog cósmico (y por qué no, cómico).
Quévachaché...

Chao!

Arrevoir!

2011-01-27T04:53:00.000-08:00

El miedo, la cobardía y la indiferencia siempre se pueden negar. Sí, porque no dejan testimonio.

Si ésta es la nueva ética global, ya podemos irnos despidiendo como especie. Adoptar el suicidio inconsciente como nueva forma de vida nos llevará a la muerte; luego a no quejarse.
Por cierto, he notado que todos los optimistas tienen sus necesidades básicas resueltas. Así es fácil ser optimista. Yo valoro a quienes no teniéndolas siguen siendo optimistas. Que los hay. Ésa gente sí que puede predicar.
Luego he notado que el hiato entre las personas es cada vez mayor. Hoy predominan dos especies: los seres humanos de toda la vida, y los robots por mutación. La diferencia básica entre unos y otros reside en que los seres humanos actúan sin cálculo, y los robots por mutación -tengan la ideología que tengan, eso da igual- actúan única y exclusivamente por conveniencia. Punto y final.

Y con esta perogrullada neosecular me voy de este blog. He abierto otro de corte experimental en algún lugar del hiperespacio; ya más adelante cuelgo el link o envío un mailing para que podais encontrarme. Igual es super-positivo, ideal para antisuicidas y cultores de la tercera opción.

Arrevoir!

Titanic

2011-01-20T02:47:00.000-08:00

Cuando empezó tenía unos dieciseis años. Viéndola, uno llega a comprender por qué el Imperio se hundió por su propio peso...

Y nosotros con él. Igual, ¿qué importa?, si al final siempre nos quedará el autolitio...

Vamos, que en síntesis... todo ha resultado ser un mal romance entre mundos. Ya nos lo cuenta ella desde la fosa de las Marianas:

¿Y dónde está el amor?

Love.

pd. quizá ésta sea mi última entrada por aquí. Voy de tránsito en tránsito, y mi tránsito por este blog tiene fecha de caducidad. Antes, quería dejar registrado lo que el rock and roll ha venido registrando desde hace décadas: el hundimiento de un barco en el que navegamos todos. Lady Gaga sepulta con su culo de fibra de carbono el último ladrillo en la pared. El ánima ha muerto. Larga vida al no-rock.

Pensamiento terrorista

2011-01-11T19:41:00.000-08:00

La nota rezuma ironía, ¡qué digo, sarcasmo!, es aguda, mordaz y está cargada de mala leche (¡como si la hubiera escrito yo!). Ramón Ballester es maestro, pintor, escritor, terapeuta gestalt, discípulo de Claudio Naranjo, arteterapeuta y terroris..., perdón: guerrero. No sé de qué año es la nota, pero se adapta a la que nos está cayendo; y hombre... no es que espere muchos comentarios, al fin y al cabo como que da grima la nota en si misma, pero es tan certera, tan desasosegante, que merece ser colgada en el blog de rab//. mientras brindamos a larga distancia con una copita de fibra óptica. O un trago de absenta.
Ahí va:

Carta abierta a mis coleguitas... de buen rollo.

Buenas noches, coleguita. Este texto pretende herir tu querida sensibilidad. Que lo disfrutes.

Vamos a empezar por el principio, sin rodeos: Somos asesinos. Nonatos, pero asesinos. Asesinos legales, nuestros asesinatos son legítimos. Y además limpios. No matamos nosotros. No matamos nosotros, directamente. Matan por nosotros. Tenemos un maravilloso invento que nos lo permite. La democracia, el gobierno de la mediocridad. Es fantástico. Con este procedimiento manda el mejor postor, el más interesado, el que mejor vende. No nos tenemos que preocupar, porque con este sistema todo irá siempre bien.

Tenemos los medios de información para facilitar la desinformación y dar una apariencia de justicia a las masacres. Se puede matar, matar y matar con total impunidad. Se puede morir, quitar la vida, destruir, acabar con pueblos enteros, destrozar... pues porque nos interesa la madera, o el petróleo, o parecer amigos de alguien, o entretener, en un alarde malabar, la mirada del público en un punto y hacer algún desfalco en otro lado, o sencillamente practicar y usar armas, que para eso están.

Claro que sin usar palabras tan fuertes. Somos finos y delicados y no podemos escucharlas sin rubor. Es más elegante hablar de conflictos de baja intensidad, limpiezas étnicas, daños colaterales o trágicos errores. Impone más y le da seriedad a la cosa.

Somos asesinos y esto es una farsa, queridos. Pero hay que hacer un poco la vista gorda. No podemos ir matando descaradamente. No sería un arte. Hay que encontrar razones y argumentos, darle un sentido a las matanzas. También tenemos nuestro corazoncito y no podemos hacerlo de cualquier manera, ha de ser justificado, ha de haber un malo. Si no, no tiene gracia. Asesinos sí, señora, pero educados. Cómo le vamos a enseñar a nuestros hijos, si no es con un poquito de hipocresía...?

Por otra parte estamos en un momento especialmente cobarde lleno de rajados y maniáticos puretas que protestan y se rasgan las vestiduras. Necesitamos más que nunca lavarnos las manos con tranquilidad, mientras escuchamos los cuarenta principales y seguimos, eso sí, con preocupación, los avatares del Barça, cómo está el tobillito de Guardiola, pobre, o la rodilla del gemelo holandés.

Y mira que hay algunos que no se enteran de que así es el sistema, y nosotros con él. No es preciso insistir, a estas alturas, en que nosotros somos el sistema. Son ganas de joder con la pelota! Pues claro que todos participamos de un solo corazón, del ser humano, de la vida. Y claro que la vida de este ser es lo que hacemos con ella. Qué se creen, que no lo sabemos? Por eso precisamente este odio frío y limpio nos sienta tan bien. Porque todos sabemos que esperamos en el pasillo de la muerte por el traje de madera.

Sabemos que estamos solos y abandonados en este planetita tonto. Y es condición de nuestra estupidez que la evolución de la inteligencia no vaya pareja a la comprensión de la existencia y del valor de la vida. Y mucho menos al desarrollo de la conciencia. Y esto es jodido. Y lo sabemos. Pero algunos no se enteran todavía de qué va la copla.

La vida no vale nada. Cuando nos paramos y sentimos y dejamos de entretenernos, no sabemos qué hacer, ni cual es el sentido de nada. Nacemos y nadie nos pide permiso, morimos y tampoco. A veces nos despistamos y amamos a alguien, craso error. Sabemos que más tarde o más temprano nos tendremos que despedir. Y nos dolerá. Cada vez que amamos, sabemos que la cagamos y tenemos que olvidar. Sólo podemos amar si olvidamos. Ahí debajo tenemos que callar las amenazas del dolor que vendrá. Sólo podemos entregarnos por partes. Además, entregar qué? si sabemos que somos una mierda. Cada vez que ganamos algo, a no ser que aumentemos nuestra inconsciencia, tenemos negado el disfrutarlo, porque sabemos que nos lo pueden quitar, o se puede estropear, o se acabará. Sólo podemos disfrutar si olvidamos. Cómo no vamos a sentir odio y rabia? Pues algunos no se enteran de lo que cuesta mantener este olvido.

Gracias a dios tenemos la ignorancia. La ignorancia, de la que participamos todos, y que cuidamos con tanto mimo, nos salva. En nuestras casas estamos seguros, en nuestras ciudades, en nuestra cultura, en este paraíso virtual televisivo, en el que presenciamos lo mal que está un mundo que nos ha de ser ajeno completamente. Vivimos a través del cine, la tele y el periódico y ahora nos comunicamos por internet y los móviles. Entre película y película, podemos confundir, gracias a dios, qué es película y qué es realidad. Así ha de ser. Tenemos que endurecer nuestras almas. Masacres de indecible crueldad, éxodos masivos de naciones enteras, niños agonizantes, mujeres rotas, hombres perdidos atravesados de odio y pánico... pues, como nosotros. Es necesario que sea así. Ya bastante nos afecta la muerte de un ser querido, como para que nos importe la muerte de alguien que no conocemos.

Gila dio un ejemplo el otro día muy bonito. En ese maravilloso programa de risas y estrellas, que ayuda tanto a soñar, después de su cínica escena sobre la guerra telefónica, y el divertido cotilleo sobre tanques y cohetes, se puso serio y declaró su sentimiento sobre las guerras. Relató el combate de boxeo de una película de Jodorowsky, en la que los dos púgiles se golpean con guantes de alambre de espino hasta que caen muertos; alguien pregunta por el que ganó y un juez responde: el que cayó último... Sabemos que nos pasará a nosotros. Mientras seamos amigos de los americanos ganaremos todas las guerras... El que cae último, cae mejor, Entiendes?

Claro, lo de Kosovo es que nos queda muy cerca, y esos algunos que no se enteran, se ponen nerviosos. Qué tontería. La expoliación y el exterminio de los indígenas de la selva americana o de las selvas de Indonesia, no molesta a nadie. Lo que pasó en Chile o en Chiapas o Argentina o Etiopía... Las matanzas de Uganda o de Argelia, la catástrofe del Golfo o aquellos miles de desgraciados pakistaníes, o la expulsión de los tibetanos de su tierra, o la lenta agonía de Rusia, o tantos otros desastres... No molestan a nadie... Claro que tuvimos que comentar que hay que ver como está el mundo y eso, pero seguimos tan campantes arropados por la suave idiotez de nuestras chorradas cotidianas. Así ha de ser.

Estamos en guerra. Siempre estamos en guerra. Y delegamos en nuestro amigo Solana o Clinton o Milosevic, para que decidan apretar botones y maten por nosotros. Para eso están. Queremos matar gente y tenemos ejércitos y fabricamos armas y pagamos lo que haga falta para que así sea.

Nosotros también morimos un poco cada día y no es para tanto. Ya procuramos fumar lo suficiente para tener nuestro cancercito. Ya comemos suficientemente mal. Ya bebemos el alcohol necesario para castigar bien nuestro organismo. Ya procuramos suicidarnos unos cuantos cada fin de semana en la carretera. Ya vivimos suficientemente desconectados en esta fiesta gris de la mediocridad, anestesiados, inmunizados, agilipollados, dormidos, muertos, más muertos que los que salen en la pantalla. Y no es para tanto. En realidad, cuando estamos asomados al telediario, mientras cenamos tranquilos, somos una pandilla de muertos asistiendo a una lenta y mutua ejecución... No es para tanto.

Es sencillo. Es así de sencillo. Quien quiera justificar algo que se lo explique a su espejito de tocador. Esto es así. Esto es así fuera y es así dentro. Vivimos a pesar nuestro. Como dice Morente "vivimos de puro milagro". No sabemos qué nos mueve a hacer lo que hacemos, desde que se inventó el chollo del inconsciente, tenemos permiso para la impunidad. Tenemos permiso para no saber nada de nosotros. Hemos perdido el contacto con nuestra esencia y todas las revistas de terapias alternativas hablan de ello. Por eso relajémonos, meditemos, saquemos nuestro artista interior y expresémonos, investiguemos la biorregulación espiritual y las vidas pasadas y las músicas chamánicas, lo que se tercie... Así conseguiremos una bonita mirada al horizonte y no nos engancharemos con nada, nuestro ego reposará confortablemente en un lecho de místico desapego. Y seremos, como vaticinaba el maestro Gurdjieff, unos perfectos e inodoros sepulcros blanqueados.

Mientras tanto hacemos lo que podemos. Sólo somos asesinos, no? pues ya!

Un viaje extraordinario

2011-01-10T20:18:00.000-08:00

Compromiso de corazón es un imperdible documental con homenaje a C.G Jung. Por si todavía no lo habeis visto, os dejo el enlace a la biblioteca multimedia de Odisea, sitio donde lo descubrí. Vale la pena tirarse hora y media conociendo más de cerca al genial doctor suizo, oyendo sus brillantes elucubraciones, su peculiar sentido del humor y su rara cercanía teutona; sin contar con los testimonios de quienes le conocieron, que no tienen desperdicio. Si llegais al final prestad especial atención al mensaje de una de sus colaboradoras haciendo mención al último sueño profético de don Carl. Que lo disfruteis :)

Brama

2011-01-07T19:45:00.000-08:00

La Pedriza, viernes 7 de enero de 2011/ 16hs (desde mi terraza). Lenta tormenta de número maestro. Sabia tormenta que no se hace oir, y que justamente por eso, me recuerda al refrán: cuídate de las aguas mansas...

que de las bravas empezaremos a cuidarnos ya mismo.

Gea brama por todas partes. Honramos su queja.

Quién, sino todos

2010-12-21T14:34:00.000-08:00

Demoledora conferencia de Joan Melé, subdirector de Triodos Bank sobre la escisión entre economía y moral como causa principal de La Crisis. "No somos libres porque no podamos serlo, sino porque le tenemos miedo a esa libertad que exige fortaleza". Y añade: En mi experiencia de treinta años he descubierto que todo el mundo miente. "¿Yo?, te dicen, ¿cómo quieres que ahorre, si no llego a final de mes?". Entonces empiezo a mirarles a los ojos y les digo: ¿pero tú de verdad que no tienes algo ahorrado? Entonces ya se sienten violentos: "no tengo nada...", y en función de la negación, es el saldo de la cuenta corriente".
A destacar su mención a la necesidad de apostar por un consumo responsable con inversión en bienes culturales. Un vídeo sin desperdicio.

Vídeo de flo6x8

Stargate

2010-12-17T12:30:00.000-08:00

Me da en la espina que este blog virará en otra dirección. Sin concesiones. Richard Hell dijo verdades como puños, igual que Wittgenstein. Muerte y vida juegan a las payanas en el mismo rincón. Se ríen a hurtadillas de las pajas mentales que antropos se monta con su logos disfuncional.
En fin. Que hay quienes venimos notando, desde hace tiempo, que el humano piensa una cosa y dice otra. Que el discurso esté manipulado no es ninguna novedad, lo que no vamos a consentir es que manipulen el nuestro. Cuestión de principios: principios que se enuncian tal y como son pensados. Esto podrá generar agresión, aunque no tanto como el discurso encubierto. O los cheques sin fondo que producen balazos. O esa retorcida costumbre de no opinar porque no conviene o me da pereza, aunque luego vayamos por ahí hablando de justicia social. El discurso se devora a sí mismo cuando no se sustenta en la acción.
Pretendo una escritura capaz de llegar tanto a la maruja con fregona como a los lectores de nuestro querido Wittgenstein. Seré ambiciosa, pero puedo permitírmelo porque ya no tengo más nada que perder. Los que más temen son los que más tienen que perder. Los que se ocultan será porque tienen algo que ocultar. Yo ni temo ni pierdo ni oculto: prefiero arrasar. Narcisa se divierte dando brincos: ¿qué importa lo que yo pretenda?

Estoy conociendo personas que creen en otra manera de vivir. Resulta jugoso conocer gente de carne y hueso. Dicen lo que piensan, y si nos les gusta algo también lo dicen y luego se van. Y tanto lo entiende una maruja como alguien que haya leído al vienés... ¿no es genial? Estoy tan emocionada con el descubrimiento que la semana pasada creí que había sido abducida. Así que me puse a dar saltos montada en el tímpano de una caracola. A jugar con una canica de goma por todo el salón mientras el resto cenaba.

Personas que dicen lo que piensan... ¡asombroso! ¿Será que he dado un paso dentro del Stargate sin darme cuenta, y he caído en la vereda donde en Nochevieja la gente sale con una copa de sidra a brindar con el vecino? ¡Alucinante! Resulta difícil definir el fenómeno, pero cómo os diría... y aunque no os lo creais (me cuesta teclear, se me enredan los dedos de la emoción): esta semana he visto gente mostrando sus heridas como hacen los niños con sus cicatrices. De veras. Y lo más conmovedor: ¡no hacen psicoterapia! Y lo que es todavía más perturbador: ¡pude mostrar las mías mientras jugaba a la comba y nadie me pidió dinero!

Ahora ya sé lo que es viajar en el tiempo y que las palabras salgan por la boca y no por el hueco de una axila. Ahora ya sé cómo es la democracia, papi: tiene forma de círculo abierto y una vez dentro nadie te pedirá que le masturbes el ego.

Igual creo que se trata de algún tipo de mutación. Esta gente no es completamente humana. O mejor dicho, sí lo es, y tanto, que no lo parece. Soy feliz.

Photo-post: Subbotin

CUVO

2010-12-13T21:16:00.000-08:00

El arte está allí, donde tú estás.
Robert Filliou

Ellos son CUVO: Lydia Lunch-Esther Planas-Sonia Gómez-Pere Faura-Miguel Noguera-Anamor-Ramón Guimaraes-Christian Schärmer. Su show.

Esta gente viene de BCN e incuva en Madrid.

Concretamente, en el café-teatro Naves del Español del Matadero de Legazpi.

Al sudeste del distrito Latina, donde hasta no hace mucho las vacas se convertían en comida. Hoy es un centro de arte contemporáneo. La sangre se renueva y cede su líquido espacio a la sofisticación de las nuevas tecnologías y la pana -por supuesto roja, e impoluta- de unas banquetas de bar. De la atmósfera, igualmentre roja. Del hule en lonjas que apartan las manos de los visitantes para que se cuelen, sin permiso, los espíritus de los viejos matarifes. Lonjas rociadas con polvo de huesos.

Me encanta lo modificación del espacio. Que conserve su nombre lo hace todavía más estimulante: M-A-T-A-D-E-R-O. Esto acredita la ilusión, pero la rompe y la recontextualiza para demostrar que lo es. Todo es imago-mundi, parte de una narración que podría cambiar en cualquier momento. Que está cambiando a cada momento. Mediaticemos la performance vital, vayamos a verla.

Como decía: CUVO. Pues eso, las seis caras de un objeto narrativo en 3D.

Lydia Lunch, sujeto gestual de difícil definición (hoy en día no tanto, se la repite siempre que se puede), nos arroja a la cara los fantasmas de la Guerra Civil y se retira haciendo un fuckyou mental de madre que ha acabado de reñirle a los niños. Reconozco haberme quedado por ella. Para ver al monstruo. A ver qué tal la judía arrabalera de Rochester, NY, que tanto me enervó cuando leí Paradoxia. Ella me saca el costado groupi, la parte canalla. Dispuesta a dejarme coser a escupitajos verbales aunque no entendiera ni jota, pensé que la traducirían: pues no. Sólo una parte, y por orden de la diva. O eso fue lo que me dijeron. Igual mucho no importó: los ecupitajos llegaban con rab//.ia modulada. Lydia se recarga en la punta del pie como si quisiera arrojarse sobre el público, luego se retrae, se arroja y vuelve a retraerse sobre el talón. Está militarizada contra todo lo que merece estarlo, y en la faena ruedan cabezas. La suya ya ha rodado, ahora quedan las nuestras. Y nada, miradla. No voy a seguir interviniendo su realidad sólo porque me gusta. No sería justa con ella.

Anamor nos presenta un serialkiller que es además presentador de televisión haciendo psicoterapia desde su cárcel y bastión: E-L M-A-T-A-D-E-R-O. Síntesis: bueno, pero ya visto. Grande su voz.

Miguel Noguera nos cuenta la paradoja de unos ladrones que te roban al salir del Zara con unos pantalones nuevos dentro de una bolsa [la historia está bien para alguien que nunca ha vivido en Latinoamérica], ¿y que se encuentran dentro?, pues dos muñequitos idénticos a ellos. Aunque parezca un cómico, Noguera nos intoduce en la tragedia en un pis pas. Debe ser trágico, digo yo, eso de verse a si mismo en el objeto robado. Ser el objeto robado. Y no sólo serlo, sino que te lo unten por el alma como una broma de mal gusto. Para pensárselo.

Sonia Gómez se quita los parches y se desnuda de arriba abajo, baila, se contorsiona y nos ofrece su eau de chichi sin acción (suponemos) desencadenante. Síntesis: ya visto, aunque recomendable para caballeros y damas sáficas. Un espectáculo donde el concepto queda relegado a la estética de un cuerpo de mujer que baila alumbrado por una -gran, gran- linterna. Muy cool, como pone en el programa; y por lo tanto snob. No lo critico, me parece bello, aunque quizá me haya hecho falta un concepto más original. Ya sabemos que conviene ejercitar veinte veces al día el pubocoxígeo y que el movimiento es similar al de un anélido. En cuanto a la expo-chichi: ya lo hizo Valie Export en Pánico genital, Viena, 1969; y se desnudaba más, porque todo lo que descubría era su chichi. La actitud de Gómez, no obstante, es la de una fémina íbera [ella diría catalana quizá, aunque para mí, que sólo llevo una pubertad en este país, será íbera]. Demasiada coquetería estropea el concepto (en caso de que lo haya) y esta entrega lleva ya como menos unos cincuenta años en cartel.

Esto se corresponde con Pere Faura, su versión yan. Y cuando decimos yan, es que es extremadamente yan. Rotundamente yan y a propósito, porque no hay en él otra intención que dar por saco a la militarización cultural de los extremos. Así, Faura se prepara en el plateau con un fondo de marcha militar: izquierda-derecha-izquierda derecha izquierda. Le vemos tomar el aire y llevarse un aro de gimnasia a la cintura. Aquí el asunto es resistir. Pero no resisitr por resistir, sino follar para resistir. Serán 15 minutos sobre el escenario follando a toda hostia al rítmo de un improbable Vivaldi + pareja gay resistiendo. Casi al final vemos que a Faura le falta nada más subirse al tinglado y follarse lo techos del Matadero. Como decía, el asunto es resistir. Demostrar que... ¿demostrar qué? Mostrar un show. El gran show. La competición contra sí. La com-penetración en sí, no importa quién sea el partenaire, con el yo como único público del gimnasta sexual al que no le importa si hay voyeurs, porque aquí lo único importante es follar. No importa con quién y contra quién…

follar

hasta la autoaniquilación.

Faura lo consigue: dan ganas de subirse al plateau, darle una palmadita y decirle venga, chico, déjalo ya que lo hemos comprendido.

Sin embargo no ha terminado. No, porque aún falta la pluma, la bandera bicolor rojo-amarillo, el broche de oro que corona el orgasmo y le da sentido a esa lucha cuerpo contra cuerpo, que la rubrica, inscribe y define como mito que hay que sostener, y por lo tanto romper. Síntesis: valiente. Y me armo un pitillo.

Esther Planas hace reverberar los últimos 5o años de historia entre una cuerda de guitarra y un tubito de metal. Casi ni se mueve. Se desplaza, suponemos, entre BCN y Londres con el tubito, la guitarra y el cuvo hacedor de atmósferas en el baúl de su coche. La chica da ese aspecto. Es humilde y sigilosa. ¿O será el cuvo un colector de huesos? Viendo las imágenes que salen al fondo da que pensar. Al oirla pienso en Sonic Youth -Evol- luego me entero de que ha colaborado con ellos. Sabemos cómo es esto: psicotrópico. Síntesis: muy visto también, y por momentos estremecedor.

Cada uno de ellos es presentado por Ramón Guimaraes, que máscara en cabeza y plataformas de drag-queen luctuosa, nos revela al guiñol. Queda demostrada la obcenidad de la máscara. Su revelación nunca fortuita.

Aplausos.

Voy a por los créditos: ¿dónde puedo conseguir el texto de Lydia?, le pregunto al curador. Es parte de su libro Arenal. Muy majo, el tío me deja su tarjeta. Allá vamos.

¿Cuánto tardarías en andar hasta morir?
¿Te dispararías en la mano para beber tu propia sangre
si te vieras abandonado en un infinito arenal en el que el único vestigio de vida
fuera lo que queda de ti?

Escapar es esencial.
Huyo para evitar la captura
para esquivar el castigo mientras pueda
me esfuerzo en calcular las millas de distancia
que separan el pasado del futuro
un intento fútil de manipular el tiempo
que pasaré, para siempre varada, en un limbo permanente.

La libertad es un solitario estado de gracia
un oasis que refulge en algún lugar en el horizonte crepuscular
donde las cadenas que traban han sido voladas en mil pedazos
acribilladas por el cañón de una metralleta.

Pero, ¿quién es libre de verdad
si uno no puede zafarse de su propia sombra
si no puede extinguir sus más desabridas fantasías o sus delirios más brutales?

Un teatro para insomnes, de estados de ensueño y pesadilla.
hechizado por un ejército de espectros errantes y enemigos invisibles
que acechan y arruinan todo cuanto encuentran a su paso.

El desierto le habla al fugitivo que hay en mí.
un pistolero impío. Aislado. Solitario.
un infierno crepuscular que yo misma he creado. Eternamente al acecho.
una aparición misteriosa que anhela con ardor
arrasar con todo y a todos.

Un holocausto individual de destrucción infinita.
que no torna rojo sangre el paisaje
sino que lo pinta de siena quemado: una pátina que evoca
la ausencia de color, la ausencia de vida.
la cáscara desocupada del hueco eterno

Un infecundo panorama expoliado de vida.
Plañe de desolación, el desierto y la muerte.
Un hombre, un asesino, él solo. Encarcelado en su pensamiento.
Acosado igual que por una plaga de langostas, un fragor aletargador,
un profundo rumor subterráneo.

Toda una vida de secretos infames murmurando para siempre jamás, justo
donde el oído ya no llega.

Yo soy ese hombre. Esa artimaña, la perdición. Estoy hecho pedazos.
Un magnífico desastre. Un espejismo situado muy al sur de donde no hay norte.
En esa tentadora envoltura de vientos del diablo
si apareciera ante ti tal como soy de verdad
no me podrías ver
porque habría dejado de existir
ne habría desvanecido.
Evaporado.
Sería polvo otra vez.
Y esparcido en alguna orilla desierta.

Este campo de batalla en el que me enfrento a mí mismo.
Contra recuerdos míos y reproches suyos
mi brutalidad y su otro yo vacío
de este asedio no deriva un reposo desigual
no hay sosiego. Sólo descanso impuro en el cual me estremezco.
Prisionero de lo baladí, de la insidia, de la agresión.
Exhausto y entumecido.
Despertando una y otra vez
para que el sol me colme de llagas
para que la arena me consuma
y abandonado en la batalla contra mi sombra.

¿Cuánto tardarías en andar hasta morir?
¿Te dispararías en la mano para beber tu propia sangre
si te vieras abandonado en un infinito arenal en el que el único vestigio de vida
fuera lo que queda de ti?

+ fotos

Fuegos de artificio

2010-12-08T20:31:00.000-08:00

La sintaxis del Verbo. Porque ya sabemos que antes del Verbo no había nada, entonces...

¿qué fue primero, el Verbo o el Concepto? (creo que esto ya se lo preguntó Chomsky en su momento).

Por cierto, ¿hubo algo antes de antropos?,

es decir: ¿hubo algo antes de que antropos tuviera conciencia de sí mismo?

Oséase, ¿hubo vida antes de Stephen Howking?

Dedicado a Tula.

Veneno de hormigas

2010-12-07T11:37:00.000-08:00

Pampa Mito... (no te quejés, flaco, que acá fumigan también, sólo que es más sutil).

Vean mi tierra... esa Pampa de planisferio que sale de fondo es la tierra donde nací -bueno, cerca- y el chico que está hablando es un neo-gaucho ex creyente denunciando el ominoso destino del campero marplatense: las fumigaciones. Así como lo oyen: a esta gente la fumigan. Los asesinos no se guardan, como aquí, de ocultarlo: como ya es costumbre por ese lado del mapa, no se van con disimulos.

El sueño del glifosato produce cíclopes:

+info

Cortesía RSA

Photo/post: Tim Biskup (trucada por la autora del blog).

J.M Caballero Bonald: Defiéndame Dios de mí

2010-12-02T12:47:00.000-08:00

Después dirán que subo entradas oscuras...

pero ya quisiera yo haber escrito esto:

Entre muros de vidrio

y de papel, sangrientas láminas

de tinta agraz y vino

intraducible, voy recogiendo

cada furtiva noche alguna

palabra, algún rescoldo

de humildad o de olvido

con que pueda perder

mi lucha contra mí.

Yo imploro al miedo,

a la locura, al delincuente

corazón, para que no mancillen

este piadoso vértigo de tierra

podrida, esta borrosa efigie

del desdén, y que me dejen

desoír los oráculos,

andar a tientas hasta

poder llegar a equivocarme

impunemente, mereciendo

mi propia perdición.

Usurpadores panes, sucios

oros coléricos,

vaso y libro malditos,

libradme del laurel

alevoso, de la paz

enemiga.

¿Quién eres tú

que osas profanar este inviolable

cerco de esclavitud: la mesa vil,

la sábana cobarde, los oficios

degradados del tiempo? ¿Para qué

tanta propiciatoria rebelión?

Nunca

más, nunca más. Estoy solo

mirando las cenizas de la noche

indefensa, los rastros del azar

trunco en vida sin nadie.

Tumba y tesoro, duermo

conspirando conmigo, levantando

setenta veces siete

la bandera del miedo, la culpable

rapiña de los años.

Madre

primera, búscame entre los hijos

de la ira, ciégame el pecho

injusto, restáñame este vidrio

desolado, este papel

escrito para nunca. Aquí

se yergue la equidad de mi derrota.

Defiéndame Dios de mí.

José Manuel Caballero Bonald,a sus 84 alas bien voladas.

Es cortesía de Isla Negra (Gabriel Impaglione).

Expira-inspira

2010-12-01T10:03:00.001-08:00

Este señor es mi compositor favorito. Su música viene de lo remoto y hace callar al intelecto. ¿Surgirá de alguna herida abierta aún en el desierto de Nazca?¿De las venas abiertas de un continente perdido?¿Será polvo de huesos de un tawa hallae hecho fusa o corchea entre las cuerdas que lo agitan y lo vibran?¿O serán los veinte años que se dejó Rip Van Winkle a la sombra de un árbol?

Sea como sea, y lo que sea

su música
llega
y se queda

colgada entre dos tiempos, es decir
justamente donde no lo hay.

Expira-inspira.

De fábricas y recuerdos: La Tabacalera de Lavapiés

2010-11-28T20:13:00.000-08:00

La Tabacalera de Lavapiés, junto a la glorieta de Embajadores, debe su nombre a su origen, ya que en otro tiempo fue la Fábrica de Tabacos de Madrid, una descomunal mole cerrada para tal fin que hoy funciona como centro social autogestionado. Si bien las malas lenguas aseguran que el Ayuntamiento les quitará esos derechos en febrero de 2011, sus defensores insisten en que eso no va a suceder.
Es el caso de Chema, uno de sus habitués. Un personaje simpático el Chema. Le conocí mientras salía del edificio, oyendo un canturreo a la altura de mi homóplato derecho. Me di vuelta sobresaltada y allí estaba él, pegado a mi costado y sonriendo. Un chaval pequeñajo, mucho -un enanete de ojos azules- con las manos sucias de escayola.

-¡Uy!¡Qué susto me has dado!

Se rió:

-¡Ya vale tía!¿Tan feo soy?

Empezamos a hablar como si se tratara de algún primo recuperado de otra encarnación. Me contó que están montando un chiringo para una expo en el sitio, que él siempre anda por ahí, echando una mano. Ni punto de rigidez. Chema es blando y pletórico, se diría que un bailarín de break en su momento de pausa para fumarse una calada. El tío me hizo gracia, me cayó bien, así que mientras íbamos andando empezamos a charlar. Yo iba hacia La Caracola, otro centro autogestionado, sólo que de mujeres; otra ex casa okupa (no os asusteis: no pienso irme de okupa de momento).

- ¿Y tú cómo te llamas?

- Roxana, ¿y tú?

- Yo soy Chema.

- Ah... ¿y eres de aquí o te vienes de lejos?

Me mira de un modo que me hace pensar que no encaja la pregunta, o que la que no encaja ahí soy yo.

- ¡Qué va tía! Yo soy de por ahi... -Señala hacia algún punto de la calle, en dirección a no sé dónde. Se explaya: - Yo vivo en la calle, tía, con unos colegas...

Me cuesta creerlo. No es que vaya exactamente bien vestido, pero su aspecto no acusa el deterioro integral de los mendigos: o al menos no de los que yo conozco -y conozco alguno-, ni el característico aroma dulzón del abandono físico, ni de lejos su dejadez o su caída en el aislamiento. Intuyo que Chema podrá vivir en la calle, pero conserva su buen rollito de chaval que lo lleva bien y su cierta esperanza de muy pronto conseguir un nuevo reducto donde oficiar de okupa hasta que la muerte nos separe. Y es ahí que me surje la pregunta estúpida de rigor:

- Pero... no tienes familia...

El tío pasa de la respuesta con toda la fuerza de su moral. Y lo hace con toda razón. Como os iba diciendo, ahí la única que no encaja soy yo.

- Vivo con mis colegas -insiste, machacando bien en el mis-. Y nada, que si necesito lavarme pues me paso por lo de algún amiguete y fuera. Luego la ropa la pillo en la tabaca.

- ¿Y no hay gente que viva en la Tabacalera?

Se para en seco, bajo el resplandor de una tienda de chinos:

- No, tía, allí ni eso. Allí se va a currar, tía. A echar una mano -. Sonríe picarescamente: - Oye, ¿tienes un billete de quinientos?

La salida me hace soltar la carcajada. De tenerlos, le digo, pagaría el alquiler. No se lo cree y seguimos andando, espantando la friolera con un cigarro. Me pregunta si antes me he sobresaltado porque pensaba que iba a robarme. Como no le digo la verdad, se cabrea y vuelve a pararse en seco:

- Da igual, ¿tienes un euro?

- Anda, Chema... déjalo ya, ¿vale?, que estamos hablando tan tranquilamente y tú vas y lo estropeas...

Él lo pilla y seguimos andando. Me pregunta que qué andaba haciendo yo por La Tabacalera, y le digo que fui para hacer un relevamiento fotográfico, una cosilla amateur. Le explico lo que es un relevamiento y muestra interés sobre todo en la cosilla amateur. Se detiene ante una tienda de chuches:

- Bueno, tía, aquí nos quedamos -. Con todo el morro me planta dos besos en las mejillas-. Que te vaya bien, tía -. Parece que va a meterse en la tienda, pero al cabo cae en la acera de un saltito y mientras me estoy yendo se lanza a un nuevo escudriñaje, esta vez de índole profesional: -¿Y tú qué haces?¿Eres artista o algo así?

- Bueno, lo intento...

-Tienes pinta de eso tú... como el colega donde voy a lavarme y eso. El tío está de okupa con otros colegas, ya son muchos allí pero pronto se le va un argelino así que más que seguro que dejo la plaza y me voy donde el colega...

Cuesta creer que Chema viva en la calle. Verdad que su acelere se podría deber a algún tipo de estimulante, en cuyo caso le será necesario disponer de algún dinero... o quizá el tío siemplemente lo lleve bien y el morro que luce sea cuestión de oficio callejero. Lo que sí está claro es que a Chema le gusta entablar, no se corta un pelo al pedir y no va por el mundo asaltando carteras. También está claro que es mitad payo mitad gitano, y que le encanta vivir.

Recuerdo la primera vez que entré en La Tabacalera. Apenas al bajar por la rampa tuve una reminiscencia; mejor dicho, dos. La primera y más cercana es el recuerdo de la que fuera "nuestra primer Malharro" (la escuela de Bellas Artes donde estudié) que sucumbiera bajo el peso de un enorme tanque de agua por causa de un tornado, allá por el '93. La otra es un sueño muy antiguo que podría pasar, igualmente, por una suerte de realidad aledaña. Me recuerdo bajando a través de una galería subterránea. La galería de una vieja fábrica abandonada tan similar a ésta, que ya antes de bajar me paré en seco, abrumada por el deja vù. Pensé entonces en el descenso a esa parte de la mente donde no se recurre nunca, o casi nunca, y que no obstante reflota en imágenes casi siempre huérfanas de palabras y frases inconclusas por definición. Yendo por sus galerías, ambos recuerdos se mezclaban en mi filmoteca vital con la emoción de los viajeros que van por los sueños y las artes, sin más brújula que su inspiración.

Recordé la manera en que marchamos, aquel invierno del '93, por la calles de la ciudad hacia el Municipio y cómo nos precipitamos dentro del consejo deliberante para exigir, con el director de la escuela a la cabeza, nuestro derecho a un edificio en condiciones, ya que el nuestro había quedado inutilizable. Nada de marchas: acción pura en auténtico ejercicio de una democracia todavía cavilante, de pacht-work. Recordé las puertas del Consejo -cerradas- y las miradas atónitas de los consejales, que estando en asamblea jamás hubieran imaginado semejante intrusión. Pero lo hicimos. Y no sólo lo hicimos, sino que además conseguimos que en muy poco tiempo nos dieran un edificio nuevo. Vaya, que lo recuerdo como si fuera hoy. Nada de cacerolazos, ni banderas, ni manifestaciones multitudinarias, ni cartas al Alcalde: movimiento.

Hablo, claro, de otros tiempos. De los tiempos en que la gente no temía dejar al descubierto su piel. Hablo de los tiempos en que todavía se podía entrar a la casa de un amigo y abrir la puerta de su nevera sin pedir permiso, que así es el país que yo recuerdo.

- Y tú de dónde eres, tía...

- De Argentina.

Chema suelta una risita divertida:

- No, que si eres del barrio...

- Ojalá lo fuera, en realidad vivo en la Sierra.

Tengo la sensación de que Chema no conoce la Sierra, y que no sólo no la conoce: nunca ha oído hablar de ella; es más: hasta es probable que nunca haya salido de Lavapiés. Es un autóctono, testimonio de la endogamia multiracial -vaya paradoja- del Lavapiés castizo y a la vez del nuevo, del Lavapiés bicicletero y autogestionable de rastas y conciertos organizados a golpe de birra y buena voluntad, entre las catacumbas de una fábrica clausurada donde la vida, como la hiedra o el musgo, puja por parirse a toda costa. Me gusta ese mundo de analogías. Me gusta cómo sabe, cómo habla, oye y huele la gente que se pasea por allí. Me gusta su sensación de historia dejada a la mano de Dios con su gente dejada a la mano de la gente.

Al decir del filósofo Ignacio Castro Rey, la Tabacalera me hace pensar en la recuperación del sapiens analógico frente al humano-ide en la era digital. En la posibilidad de llenar el vacío de la gran fábrica humana que convierte una mole abandonada en un paseo -ya no un paseo de compras- sino en un paseo por la imaginación. ¿A dónde irán los patos en invierno?, se preguntaba el joven Holden Coulfield. Igual de melancolico, Fragil se pregunta: ¿qué quedará de nuestra civilización? (piensa El Keller).
Y yo me pregunto: ¿nos quedará algún resquicio de libertad debajo de nuestra piel, capaz de entrar en cualquier consejo deliberante del mundo para exigir nuestros derechos tal como lo hacíamos hasta no hace mucho?¿O habrá que resignarse a aceptar la aberración con el escepticismo del que ya no tiene nada más que entregar?

O habrá que creer en la certeza de Buraco Negro, que dice:

Cuando todos nos hayamos ido sólo quedará el plástico y éste será nuestro legado, el testigo silente de lo que un día fue la civilización. Mientras tanto seguimos llamando BASURA a todo aquello a lo que no le damos valor, sin pararnos a pensar que el valor es relativo y que sólo hace falta volver a mirar para descubrir entre una montaña de desperdicios un montón de diamantes.

Me despido de Chema con el pálpito, nada escéptico, de que si llego a quedarme en la capital del reino algo más tiempo del que presumo -en mis circunstancias va a ser difícil- cojeré mis cuatro bártulos y anclaré mi nave en Lavapiés.

- Pues hazlo, tía, que aquí hay mucha vidilla, pero igual vivir en la calle... no mola -. Se mira las puntas de las zapatillas, y mientras voy andando me suelta: - Que nunca te toque, tía, que nunca te toque...

Entonces sí que le creí.

Fotos

El sopor

2010-11-22T19:24:00.000-08:00

Hay quienes afirman -quizá con razón- que muchos africanos emigran, con todo el esfuerzo que eso conlleva, sólo porque alguien les ha asegurado que en el primer mundo puedes tenerlo todo. Es decir: el coche, la casa y los artefactos que la cultura exige para ser incluído en el reparto. A la vez, Occidente se ocupa de difundir con éxito las aberraciones que se cometen en el continente negro: la pobreza endémica, el quebrantamiento de los derechos humanos, el tráfico de niños, las guerras intestinas entre tribus, la ausencia de una infraestructura sanitaria, la magia negra, y no hablemos ya del hambre. Es lo que creemos de África, y aunque sea verdad, lo triste es que no nos llegue nada o muy poco más allá de eso. Parece ser que es lo que debemos creer de África. Muchas veces he pensado si lo que debemos creer no es lo que, en parte, convierte a África en lo que es.

Pongo ese continente como paradigma. Lo pongo para señalar la compleja naturaleza de la dictadura de la percepción, un tema del que me he propuesto escribir sólo como para sacudirme del lomo el incómodo fardo de otro tipo de percepción. Como dijera Rosa Montero en su momento: Seguirán llegando, porque no se les puede poner barreras a los sueños; aunque, claro, ella es Rosa Montero y yo soy RAB; y aunque lo que tenga que decir no sea más que una opinión personal, a propósito de su certera sentencia a mí me brotan varios interrogantes: ¿quiénes crean y de dónde provienen los sueños que les hacen llegar hasta aquí? Y sobre todo, ¿por qué? ¿Son esos sueños parte del famoso derecho humano a mejorar y desarrollarse, o se trata un constructo cultural tendiente a ejecutar el control desde su base?

Ciertamente, hay muchas alternativas para el foráneo. Una de ellas es, habiendo ya salido del sopor inicial, estrellarse contra los engranajes y conocer desde cerca el itinerario. Alguien con muy buenas intenciones intentará colaborar para su inserción mientras alguien más cínico, y no por ello menos instructivo, le mostrará que no se trata de estrellarse sino de ser el combustible para que esas piezas lleguen a moverse. Para ser su sangre, su chicha. La ventaja que tiene el foráneo -siempre y cuando tenga la agudeza como para hacerlo- sobre el autóctono es que al haber vivido en más de un contexto no es que pueda “comparar” -que siempre es reduccionista- sino contrastar. Y claro, que a la hora del contraste el asunto se vuelve peliagudo ya que corremos el riesgo de caer nuevamente en la reducción: de allí los programas sociales orientados a determinados colectivos, las estadísticas cosificatorias, los puestos de trabajo creados a fin de gestionar las carencias de los llamados “colectivos marginales” y un sinfín de categorías sociales y partes del engranaje que sostienen el sistema y le dan el aspecto de una sofisticada infraestructura sin fisuras.

Para no caer en la reduccion habría que tomar en cuenta que el foráneo no sólo se enfrenta a una cultura diferente, sino también a las limitaciones de su propia biología y psiquismo ante las posibles adversidades que se le presenten. Leyes, salud, alimentación, sabores, horarios, rutina laboral, división del trabajo -cuando en su país de origen alguien es capaz de desarrollar cuatro oficios a la vez es posible que en el país receptor haya cuatro oficiantes para cada tarea-, idioma, relaciones afectivas… todo se presenta diferente para el foráneo. Incluso el aire huele diferente, porque todo es diferente y sus biorrítmos no se han adaptado. El tiempo que les lleve adaptarse dependerá también de múltiples factores que por supuesto nunca encajan en las estadísticas.
Pero hay un factor común que, más allá de las diferencias, hace que foráneos y autóctonos se identifiquen, y que a mi falta de herramientas para definirlo de otra manera, yo defino como sopor. Sin soporización no hay adaptación, y no hay adaptación sin placer -aunque sea ficticio- por consentimiento a una serie de valores que al ser en principio nuevos y atractivos, el foráneo aceptará con gusto (si acaso por mera curiosidad). Ahí es donde Rosa Montero le da en el clavo cuando habla de los sueños. El sopor tiene la virtud de domesticar so pena de marginación, a la vez que simula premiar al iluso con un futuro de prosperidad. Lo que no sabe el foráneo es que la función del sopor es acabar con su autonomía y que la mejor manera de conseguirlo será hacerle creer que realmente es autónomo. Vamos, costearle una presunta independencia en la que, por supuesto, la tendencia dominante será pura y exclusivamente la construcción de una realidad donde el mundo parezca al alcance de su mano. Una realidad capaz de tentar. Una realidad capaz de trascender la frontera visual de los objetos alcanzables, hasta alcanzar el ánima de los objetos mismos, dejándose alcanzar por ellos hasta el punto de convertirse en otro objeto más. Un objeto igualmente alcanzable, manipulable, reemplazable y susceptible de ser etiquetado y rotulado bajo un código de barras, o un DNI.

Y me quedo corta, pero mucho. Será que no hallo palabras para describir semejante componenda, que va mucho más allá de la cosificación y sus consecuencias. Será que la trama es genial y los objetos, realmente, hayan alcanzado un ánima capaz de describir el mundo y rehacerlo en la percepción tanto de foráneos como autóctonos, y una vez en el sopor, sea más que difícil retornar a una percepción diáfana, autónoma y libre de ideologías. Caso contrario, el interfecto quedará en posición de desamparo frente a sus semejantes -siempre y cuando estén dispuestos a asumir tal compromiso-, ratificando tanto el éxito masivo del procedimiento como su legalidad. Desde esa posición misma, el interfecto -sea autóctono o foráneo- caerá en la cuenta de que sus derechos se han extinguido, mejor dicho, que esos derechos nunca han sido derechos, sino sólo obligaciones. Y esto, insisto, bajo un manto de absoluta, incuestionable legalidad.

Para muestra, un botón: en un país donde ya hay un 20% de paro (de los apuntados en el INEM: no hablemos de los “simpapeles” y de quienes ya han perdido toda esperanza y no van a sellar, o nunca han sellado) de un día para otro se sacan de la manga una entidad gestionada por la Comunidad donde dos señoritas que se pasan la mañana en el Facebook te enseñan cómo conseguir trabajo y, por ejemplo, armar un currículum. Al parecer la entidad es nueva, y como ésa, tantas. El sistema se autoprocrea y gestiona sus propias carencias convirtiéndolas en puestos de trabajo fantasma pagado con dinero público. El despacho de las señoritas es monísimo -nada de despachos grises y fríos- y su intención es definitivamente buena; yo he estado ahí. El despacho está en un edificio reformado por el ayuntamiento, me lo dijo un vecino extremeño que se pasó hace tres meses para que gestionaran su caso y continúa en el paro.

Yo llevo 12 años en este país, él lleva toda su vida. Es un autóctono. Hasta hace poco vivía con su mujer y sus dos hijos en un piso hipotecado: hoy vive con su padre y tiene que seguir pagando el piso que le ha quitado el banco. No hará falta describir su mirada.

El sueño de autóctonos y foráneos sigue cayendo. Y si por una parte está bien que caiga -despertar de un sopor siempre resulta constructivo-, por la otra no lo es tanto, ya que deja al descubierto un montaje demasiado descomunal como para ser combatido a fuerza de moralejas. Ante la ley eternamente vigente del “sálvase quien pueda”, la moraleja surje cuando no se quiere o no se sabe cómo actuar, ya que es difícil hacerlo habiendo perdido autonomía y más allá del guión previsto por la cultura, que determina lo que hemos de percibir y cómo. Que determina hasta dónde ha de llegar el interfecto y distorsiona las posibles consecuencias de una acción que, más allá del sistema que le rije, podría poner en peligro su propio sistema. La frontera de la empatía con el prójimo llegará entonces hasta la certidumbre (si lo es) de la propia salvación (yo, por suerte, estoy salvado), una salvación que no obstante es siempre a medias, y que le dejará una extraña sensación de inconsistencia vital, de vivir en el desapasionamiento, en el hastío y por supuesto en la impotencia. Ya no hablamos de egoísmo, sino de miedo. Miedo a perder la cada vez más estrecha parcela que le dejan. Miedo a si le compensará. Miedo al que dirán la familia, los amigos, los compañeros de trabajo, el banco, el seguro... Miedo. Miedo a perder esa seguridad sin evidencia que sirve de carburante al engranaje, el Gran Engranaje, cuyo sustento es la adrenalina que le provoca la visión de miles de muertos a diezmil kilómetros de su salón.

Al otro lado de la frontera, en la zona -grosso modo- del millón de muertos, la función del sopor será la de acabar con cualquier posibilidad de autonomía. Vamos, la de costearle al interfecto un presunto marasmo en el que la tendencia dominante sea pura y exclusivamente la construcción de una realidad donde el mundo nunca estará al alcance de su mano. Una realidad incapaz de trascender la frontera del trauma, dejándose alcanzar por éste hasta el punto de alterar la percepción. Sin soporización no hay adaptación, y es evidente que el Gran Engranaje espera que también haya adaptación al dolor. Si el procedimiento se repite una y otra vez por generaciones, el interfecto habrá perdido la memoria de cómo era el placer.
De él se espera que sea un objeto alcanzable, manipulable, reemplazable y susceptible de ser etiquetado y rotulado como negro, amarillo o pardo y candidato a la marginalidad. Habiéndole entrenado para penar, odiar, matar o arrastrarse, el interfecto de tercera clase se acojará sin chistar a la “ley de la jungla”. La frontera de la empatía con el prójimo llegará hasta donde se lo permita su percepción saqueada por la idea de ser un isleño dentro del mundo, y eso le dejará una extraña sensación de inconsistencia vital, de vivir en el desapasionamiento, en el hastío y por supuesto en la impotencia. Y aquí hablamos de miedo en estado puro. Miedo a perder la cada vez más estrecha parcela que le dejan. Miedo a la inestabilidad de hoy para mañana. Miedo a que le roben. Miedo a que le secuestren. Miedo a que le estalle una granada. Miedo a tener hambre. Miedo a volver a tener hambre. Y si por una de esas casualidades estuviera salvado, miedo a perder lo salvado, y miedo hacia el transeúnte "sospechoso" circunscripto al ghetto de los indeseables que al cruzársele por loa calle pongan en peligro su yo por suerte estoy salvado de contribuyente honesto y trabajador. Miedo a considerar la posibilidad de que haya algo más allá de la frontera impuesta por el engranaje, el Gran Engranaje cuyo sustento es la adrenalina que le provoca la visión de una familia sólo aparentemente segura viajando en una 4x4 a diezmil kilómetros de su salón.

Cuenta una leyenda sufí que alguien se acercó un día al gran filósofo Saadi y le dijo:

-Deseo la percepción, así que me haré sabio.

Y dijo Saadi:

-La percepción sin sabiduría es peor que no tener nada en absoluto.

Entonces se le preguntó:

-¿Cómo puede ser esto?

Y Saadi respondió:

-Como en el caso del buitre y del milano. El buitre dijo al milano: “Tengo más alcance de vista que tú, porque puedo ver un grano de trigo en el suelo, mientras que tú no puedes ver nada en absoluto”. Los dos pájaros descendieron en picado para encontrar el grano de trigo, que el buitre podía ver y el milano no. Cuando estaban muy cerca del suelo, el milano vio el grano de trigo. El buitre continuó su descenso y se trago el grano. Y después se murió porque el trigo… estaba envenenado.

De La sabiduría de los idiotas (Cuentos de la tradición sufí). Idries Shah.

¿Quieres ser un agente encubierto?

2010-11-17T09:59:00.000-08:00

Una navega por la red y ve que en todas las páginas sale una leyenda: DENUNCIA ESTO. Se hace cada vez más corriente verla en cualquier página, portal o hosting. Otra aberración del Ojo Supremo: ahora resulta que todo lo que no encaje con la "ética" de las grandes empresas, los bancos, los portales-empresa que viven de la difusión de prensa cutre y toda esta urdimbre de supuesta legalidad y moralidad "de protección de datos", es denunciable. DENUNCIA ESTO se ha convertido en un síndrome de paranoia contra el prójimo: cualquiera puede denunciar a cualquiera simplemente porque no le guste su cara, porque haya dicho algo que moleste, o porque no le caiga bien. O simplemente porque no guste el color de sus guantes. La gran difusión de los famosos portales de pedofilia lo promueve y justifica, el problema es que en el saco caen también la libertad de opinión y las denuncias contra empresas delincuentes que operan libremente a través de este medio sin que haya ley que las toque. Tengo una breve lista para mencionar, pero no lo haré por ese asunto de protección de datos.

Y es que es inútil: se lo han montado tan bien que no hay indivíduo sobre la faz de la tierra que pueda hablar, denunciar u opinar por si mismo sin que salte una leyenda -sea en la red o en el bar de al lado, al fin y al cabo la red no es más que un reflejo de lo que hay fuera de la red- rezando el famoso DENUNCIA ESTO. Pero es una mentira que se protejan los datos de la gente: en realidad sólo se protegen los datos de las grandes corporaciones, y si se hace es nada más y nada menos que para que no haya pérdidas. Es decir que no es una cuestión moral: es una cuestión ética. Vamos, de ética de empresa. En definitiva: que es una cuestión de ética de mercado.

En cuanto a la pedofilia. La falta de criterio que fomenta el macroestado fascista considera que una muchacha de dieciseis años y un hombre de, por ejemplo, treinta y cinco pueda ser denunciada por pedófila. Está claro que hoy día Lolita sería una pobre niñita maltratada y Nobokov un degenerado esperando en el corredor de la muerte de las marujas asesinas (no hablo de Javier Rebollo, que cuenta con mi bendición). Olvidan, al parecer, que hasta no hace mucho las familias reales -y no tan reales- casaban a sus hijas con hombres que podían muy bien pasar por abuelos, con el único fin de asegurarse la descendencia y/o integrar patrimonios (¿variedad preculsora de las actuales fusiones?). Y que otros se casaban -o no-simplemente por amor, cuando no por gusto, porque al fin de cuentas ¿quién ha dicho que una chavala de dieciseis años no pueda enamorarse de un señor de la edad de su padre? Y viseversa, que es más corriente de lo que suele creerse: véase, sino, The reader. Nadie ponía el grito en el cielo por algo así, ni se llamaba "niñas" o "niños" a grandullones incapaces de hacerse la cama hasta los treinta años.

Sociedad infantiloide, timorata, sobreprotegida, patriarcal hasta la médula y pretendidamente desarrollada, que ha olvidado la clara distinción entre ética y moral, y que encima se jacta con una prepotencia sin parangón, de estar por encima de otras donde la sensiblidad y el orden natural de la vida siguen intactos.

En otras palabras, ¿quiere usted ser un agente encubierto? Es gratis. Entre otras cosas, colaborará en el desarrollo de la cultura, hará bien a su nación y fomentará la tasa de paro. Quedará demostrado, además, que es usted un individuo bienpensante, todo un ejemplo de moralidad y civismo. En la red y fuera de la red. (Espero que después de esto no haya alguien que me denuncie a mí, aunque... bueno, igual no sería la primera vez. También yo puedo caer en el ruedo, si total... ¡es tan fácil y divertido!).

Tiger

2010-11-15T11:50:00.000-08:00

ruge el tigre, y al rugir
soy por vez primera lo que Es
sin sentido
sin soy
sin no soy
soy animal libre que nada es y lo es todo,
ruge él a través de mí siendo todo capaz de crear
de amar
de morder
y masticar,
corre el tigre a través de la selva
y brama, iluminado
bajando por canales
cayendo a través de las eras con el sigilo brutal
de las bestias,
ruge el tigre y al rugir procrea el mundo
se destila la molécula
y muta
se rompe
se desvelan las vidas y las muertes olvidadas
en el claustro de los que viven muertos,
ruge el tigre
amniótico profundo aterrador
frenético el tigre que baja por la noche
subiendo por el alba eterna de los siglos
sin árbol y sin ciencia, sin bien y sin mal:

inocente soy
aunque me rompa en pedazos
cuando ruge en mí el universo que canta.

Yadwiga

2010-11-13T18:24:00.000-08:00

La gitana dormida, obra de Henry Rousseau, sigue siendo mi pintura favorita. Yadwiga es el nombre de la gitana que le inspiró para crear esta inquietante pintura, en la que una gitana con aspecto de muñeca de lana, duerme ante la mirada atenta de un león manso.
Al verla uno se pregunta con qué soñará Yadwiga, o si acaso, en su infinita inocencia, no temerá despertar entre las fauces del león. Quién sabe. Quizá ella no sepa que él se ha enamorado.

La dictadura de la percepción

2010-11-13T10:52:00.000-08:00

Como dijera Anton LaVey (aunque también pudo haber sido Alistair Crowley): la televisión es la herramienta de adiestramiento más efizaz creada hasta hoy. Claro que hablamos de los años 60, siglo pasado y agua pasada ya.

El poder de la imagen que entonces tuviera la caja catódica, hoy lo tiene YouTube. Desde hace tiempo se viene notando que la red goza de un poder insospechado. No cabe duda de que a esta gente la cosa se le fue de las manos. Pero como son más listos que el hambre la retienen, la absorben, la digieren y nos la revuelven asimilada y con nutrientes.

Vemos que la NewAge posee doble faz: mientras por una parte se empeña en negar la existencia del aspecto oscuro de la naturaleza humana mediante la difusión del amor-superfície y el tú-todo-lo-puedes, por la otra nos vende extraterrestres expertos en manipulación genética, capaces no sólo de crearnos sino también de gestionar nuestro destino. Es decir, que mientras en su vertiente "optimista", la NewAge habla de amor sin cesar, haciendo oído sordo a la tragedia humana que viven miles de millones de personas por todo el planeta -tragedia que pretende sanear con la marca de tirita de la multinacional Eckhart Tolle-; en su costado "pesimista" nos vende la teoría de la conspiración de los Iluminati (inclúyase 2012) y su anticristo reptilio-demoníaco.

Yo no conozco a nadie que tenga algún asunto serio que resolver que lea a Eckhart Tolle o se tire horas bajando portales de YouTube donde te venden que el rey del mundo es un lagarto. De esa manera, no. Que manipulen nuestra percepción y lo permitamos, es responsabilidad nuestra. Pregonar que la causa de la anorexia la tienen las revistas de moda que difunden imágenes de super-mujeres manipuladas por Photoshop, resulta tan banal como asegurarle a un amigo que ya no podrá pagar la hipoteca de su única vivienda, que detrás de todo ese mal se esconde el bien "porque lo dijo el tao". Esto no es amor ni sabiduría: es una aberración.
Lo vemos todo mal o lo vemos todo bien, pero somos incapaces de contemplar nuestra doble naturaleza desde una perspectiva crítica que sea, además, constructiva. Porque para eso hace falta educación, voluntad, sensatez, una mínima dosis de humildad, empatía -de la verdadera, no de la leída en libros de autoayuda-, coherencia y por supuesto, experiencia. Cuidaos los ideólogos: esto tampoco es una cuestión política. Es, más bien, una cuestión integral.

No ha lugar al enteógeno

2010-11-09T20:37:00.000-08:00

Para Zu-Zan, que ha preguntado...

Así que si están tan asustados por las drogas que expanden la mente, obviamente es la expansión de la mente lo que temen.
David Steindl-Rast

A propósito de las plantas maestras. También llamadas enteógenos -que es lo que son-. También llamadas plantas de poder. Mal llamadas, por mucha gente, "plantitas mágicas", alucinógenos, tripis, viajatiempos. Hierbas medicinales del Amazonas. Plantas visionarias, honguitos, hermanitos, padrecitos, abuelitas, abuelitos y un sinfin de epítetos... Hay mucha confusión al respecto. No me da ninguna grima admitir que por tomar enteógenos, en alguna ocasión algún amigo ha llegado a mirarme con preocupación. Hay quien ha tenido el valor (al otro lado de una pantalla) de advertirme que deje de tomar tanto alucinógeno :) También he perdido algún lector en alguno de mis blogs, y hasta han llegado a enviarme algún que otro e-mail preguntándome en qué estaba pensando a la hora de difundir semejante información. Como sabemos, no hay detrás de esta servidora ninguna organización que la respalde -sólo ella misma-, ni revista especializada, ni título que la avale, ni "nombre", "gran nombre", o nombrecito -acaso membrete- que pueda garantizar que nada de lo experimentado con dichas plantas sean algo más que alucinaciones. Hay miles de personas que están en mi situación. Vuelven los tiempos de la tierra vieja.

Lo más sorprendente en el mundo de lo -no sé si llamarle "espiritual"-, llamémosle, pues, "mundo de la investigación de lo etérico" (la denominación es francamente errónea, aunque por el momento le llamaremos así) es que haya tanta gente dispuesta a censurar este tipo de experiencias, so pretexto de que si uno quiere llegar a un estado de conciencia modificado siempre será mejor conseguirlo en estado consciente. Yo no lo niego. Pero tampoco afirmo que sea la única manera. Lo que niego es que siempre tenga que ser así, es decir, que se niegue la legitimidad de otros métodos para conseguir un EMC. Y lo que me sorprende es que tal afirmación se pase por alto una de las condiciones fundamentales del famoso desarrollo de conciencia: el respeto a la libertad del otro.

Es un tema complejo. Hay gente que ha probado las dos experiencias, y por lo tanto tiene autoridad para hablar. Hay otra que prefiere creer que se trata de peligrosas drogas adictivas, y no habrá nada ni nadie en este mundo, ni información seria o menos seria, que les saque de ese prejuicio. Por lo que he podido constatar, el desconcimiento que hay sobre los enteógenos y sus aplicaciones es mayúsculo. Sin embargo no es tanto el desconocimiento como el prejuicio, territorio de base sobre el que prospera la fértil semilla prohibicionista del sistema. Decir que éste nos quiere racionalistas, escépticos -es decir "realistas"- bipolares y sobreadaptados se ha vuelto ya una muletilla. Una muletilla que el sistema aplaude encantado: el paquete software funciona. Imaginaos lo que sería vivir fuera del paquete software.
Respecto al término enteógeno (del griego entheos= poseído por un dios y genos=nacimiento) las dudas se justifican siempre y cuando se desconozca dónde y cómo encajar estas plantas. Ciertamente, se trata de un neologismo acuñado en tiempos recientes, y no responde a un capricho sino a largos años de investigación y experimentación. Claro que su bioquímica produce un efecto alucinógeno, que eso no lo vamos a negar. Sin embargo, en su caso el término alucinógeno se queda en poco, de ahí que se haya pensado en una denominación que incluya no sólo ese aspecto sino también el histórico y antropológico. Y esto es, básicamente, porque la toma de estas plantas incluye un ritual, cosa que no ocurre con otras sustancias. Hablamos de rituales demasiado antiguos como para ser puestos en tela de juicio por personas inteligentes. No tiene el enteógeno una finalidad lúdica como la tuviera el LSD en los 60, ya que el objetivo del psiconauta no es la búsqueda del placer sino la búsqueda de si mismo. Si bien la droga tiene como finalidad la evasión, el enteógeno es justamente lo contrario. Esto marca una grandísima diferencia ideológica entre unos individuos y otros. Por tanto, habría que considerar también este aspecto. No puede medirse la distancia entre, por ejemplo, el Sol y Alfa de Centauro con un marcapasos; resultaría tan absurdo como intentar ducharse dentro de un dedal.
La principal reticencia de quienes afirman que es mejor alcanzar un EMC en estado consciente (esta expresión también es errónea: con el enteógeno nunca llegas a perder la conciencia, en realidad hablamos de un proceso inducido) es la idea del riesgo que implica la ingestión de una sustancia externa. Otro argumento es que la mente puede alcanzar ese estado por si misma a través de otros medios en cuyo caso el proceso resultará tan lento como efectivo. Es una verdad como la copa de un pino. Como también lo es que haya quienes la sola idea de "perder el control" hará que les entre el pánico. Y mira por dónde, que si a mí me diera por recomendar un enteógeno se lo recomendaría justamente a ese tipo de personas. Luego al cabo terminas descubriendo que llegado el caso tienes el valor de fiarte de "algo más" que no seas tú mismo. Si a mí me ha pasado, ¿por qué no había de pasarte a ti?
Y es en éste punto donde "el mundo de la investigación de lo etérico" deja de ser etérico y se convierte en verdaderamente real. Desde mi modesta aunque intensa experiencia con los enteógenos, he comprendido que lo que llamamos realidad es sólo parte de una realidad mucho mayor, porque más allá del descubrimiento, y más allá del trip -es decir, del simple viaje turístico por tierras simultáneas- se descorre un más que tupido velo no ya a lo numinoso, sino a la posibilidad de lo numinoso. Que al sapiens se le plantee un desafío como ése ya es mucho decir. Se trata -o podría tratarse- de un cambio cognitivo en el que el sapiens se derrumba. Y se derrumba en un estadío pre-verbal, es decir que no hay nada a lo que puedas "agarrarte" en semejante contexto, ninguna ideología, ningún cánon. Allí tu software no te servirá para mucho; tu hardware creo que sí. ¿Cómo puede crear adicción una sustancia capaz de desactivar y formatear aquello a lo que más te agarras para afirmar que eres sapiens?

De ahí, creo yo, que el enteógeno pueda entrañar tantas ventajas como desventajas, ya que no todo el mundo está preparado para enfrentarse a ese más allá del sapiens que es el sapiens, y habrá quienes justamente por creer que lo están, a la primera de cambio se endilguen la etiqueta de gurú vendedor de pociones. El hecho de que el verdadero efecto del enteógeno no se manifieste hasta pasada la ebriedad -y que incluso se prolongue durante meses, y hasta años- hace que esta sustancia sea un convite de cuidado. Sobre todo y especialmente porque, a falta de mayor difusión sobre el tema, la desconfianza que inspira, la ghettización de los propios grupos enteogenistas y "la bajada" a un marco de conciencia donde sólo cuenta lo tangible y canjeable, el viajero podría hallarse desamparado frente a su propia experiencia, y ese mundo tangible y canjeable que ya antes de la toma le parecía caduco, después podría resultarle doblemente limitante.
Acerca del lobby enteogenista creo ya haberme referido en alguna otra ocasión hace tiempo. Hablo de gente con un perfil bastante claro: la mayoría se autofinancia, ha viajado a la selva y se ha quedado ahí meses o años para tomar contacto con las plantas y sus dadores. Convengamos en que vivir en el Amazonas durante una larga temporada requerirá de algún recurso previo para la autofinanciación, o bien que el iniciado esté dispuesto a realizar algún trabajo de intercambio con la comunidad de acogida. Luego regresan y montan un espacio -puede ser su propia casa, generalmente un chalet- donde organizar las llamadas ceremonias, o bien dar conferencias y talleres. En defnitiva, que hablamos de gente con la capacidad, el capital y los apoyos como para crear una infraestructura muy similar a cualquier otra empresa. Algunos te dirán que no viven de eso -y es posible que no-, y otros sí que lo hacen, aunque lo nieguen. Luego hay gente realmente estupenda que no cobra un duro por una ceremonia, pero son los menos; y están los que cobrando lo hacen de buena fe. Y hay, por supuesto, quienes la toman entre amigos, excluyendo toda participación externa: el ambiente es en general elitista. El sistema lo promueve así. A éste le interesa que drogas y enteógenos entren todos en el mismo saco, que para algo sirve la mala difusión y el prejuicio.
En cuanto a la honestidad de estos lobbys, pues la verdad es que se ve en los resultados. Aunque quizá más que de honestidad deberíamos hablar de responsabilidad a la hora de hacer un seguimiento de los casos, que por lo que he visto pocas veces se hace.
Con esto querría llegar al tema de la mitificación del enteógeno ayahuasca y su difusión en el caduco -sí, caduco y cada vez más caduco- mundo occidental que nos toca a todos. La difusión existe, en efecto, y se viene notando desde hace tiempo que la planta goza de una doble perspectiva a nivel "mediático": por una parte se la demoniza como droga peligrosa -y aquí habría que definir qué es lo que se entiende por droga, pero esto lo dejaremos para otro día-, y por la otra se la identifica con una prolongación más de la moda cool del perroflautismo progre. Esto a grosso modo, que como sabemos no es lo que es, pero que llegado el caso de encajar el asunto sin saber muy bien de qué hablamos, pues se le encaja como mejor se puede y se asegura, entre otras cosas, que la ayahuasca o es un alucinógeno con la que puedes quedarte majari para toda la vida, o te la salvará por toda la eternidad.
Nada de esto es cierto, porque la ayahuasca ni es un alucinógeno ni te salvará la vida. Que formateará tu software, eso no se tenga lugar a dudas. Y que te la cambiará para siempre, es más que posible. No es una afirmación gratuita: no conozco a nadie que después de tomar ayahuasca o algún otro enteógeno haya vuelto a ser el mismo de antes. Tampoco conozco a nadie que después de tomarla no haya sufrido, de alguna manera, una exacerbación de su sensibilidad y su agudeza intelectual (siempre y cuando ya las tuviera de antes, claro). Luego conozco algunos que si antes eran narcisistas, lo eran el doble después. El enteógeno parece ser un exacerbador más que un otorgador de dones: en realidad no te da nada que ya no tengas; sólo permite que lo descubras. Que harás con ello tras la toma merece la última parte de este post.
Aunque quizá debería decir: qué se te permitirá hacer. Aquí es donde entra a jugar la tercera dimensión terrestre, nuestra necesaria e ineludible gorgona, su voluntad ferrea por adherirnos sin que haya peligro de caer o salir despedidos por los aires, mientras da vueltas y vueltas a velocidad de vértigo. A nosotros, los humanos, el animal más hábil, el único que se ha creído con derecho a poseerla a la largo y a lo ancho de todos sus giros.
No ha lugar al enteógeno con la gran infraestructura del sapiens -dueño y señor de la Tierra- porque el sapiens necesita poner orden "al cotarro", y ese orden parece no incluir la libertad. No ha lugar el enteógeno para un sistema empeñado en que el sapiens viva una realidad limitante. No ha lugar al enteógeno porque despierta, abre, cataliza, y mueve al desarrollo más allá de lo imaginable. No ha lugar al enteógeno porque desdroga a los drogados y espabila a los moribundos. No ha lugar al enteógeno porque le dará fuerza y deseo al sapiens para llevar adelante proyectos sociales, intelectuales y espirituales que podrían no encajar dentro de la parcela que se le ha adjudicado. No ha lugar al enteógeno porque las transnacionales farmacéuticas pierden clientela. No ha lugar al enteógeno porque resulta ser, de por si, una iniciativa cuasi-terrorista para esto que llamamos civilización.
Yo he realizado este camino sola y aunque siga considerando que ha sido una experiencia positiva y transformadora, no recomiendo hacerlo así. Tampoco recomiendo los enteógenos, creo que estos llegan siempre y cuando tengan que llegar. No es un camino para todos, pero es un camino, y como tal merece un respeto y coherencia a la hora de opinar sin conocimiento.

Photo/post: Taller de pintura Barin Bababo. Cultura shipibo-konibo.

Territorios

2010-10-31T21:00:00.000-07:00

Por ese camino ya no hay vuelta atrás: 

marca territorio el deseo. 

Aspira fuerte y exhala: remóntalo. Inhala.

Transpira fuerte la adyacencia a la próxima sílaba

que pretenda habitar el futuro. Vuelve a exhalar.

El deseo fuerza la palabra mientras respiras.

Por ese camino ya no hay vuelta atrás:

marca territorio el vacío.

Aspira fuerte y exhala: no fuerces nada.

Viento que tuerce el destino del pétalo

que no habita. Vuelve a inhalar.

Nada fuerza el vacío mientras respiras.

RAB

En pos de su nivel se lanza el río 

por el gran desnivel de los breñales, 

el aire es vendaval, y hay vendavales 

por la ley del no fin, del no vacío, 

la más hermosa espiga del estío 

ni sueña con el pan en los trigales, 

el más dulce panal de los panales 

no declaró jamás: yo no soy mío. 

Y el sol, el padre sol, el raudo foco 

que fomenta la vida en la Natura, 

por calentar los polos no se apura, 

ni se desvía un ápice tampoco: 

¡Todo lo alcanzarás, solemne loco, 

siempre que lo permita tu estatura! 

Vera violeta, Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte)

Crespón

2010-10-30T15:30:00.000-07:00

Como reza un cartel, "la Argentina buena" llora a Néstor Kirchner (R.I.P).

¿Cuál será la mala?

Photo/post: Isabel Garín.

Jaime Gil y la ciudad-campana

2010-10-25T06:56:00.000-07:00

Acababa de llegar a Madrid y vivía en Carabanchel Bajo, a metros de una glorieta donde por las tardes no pasaban ni los pájaros -ya se sabe que nunca hubo pájaros en Carabanchel. Era el día de la recogida de muebles usados, así que nos pasamos para ver si podíamos pillar algo mejor que los trastos de fórmica barata que equipaban desde hacía siglos nuestro primer piso de alquiler.

Siempre he tenido vocación de linyera. Ya en los primeros tiempos de mi llegada al barrio -zona de polígonos industriales- descubrí que en cierta empresa gráfica se tiraba mucho material. En una ocasión dejaron en la acera, y dentro de unas cajas de cartón igualmente útiles para tal fin, unas planchas de metacrilato blanco semirígido -enormes-, material precioso para usar como soporte. Sobre las tres de la tarde de un día cualquiera, las marujas del barrio me vieron atravesar la calle arrastrando esas hojas, casi en volandas, como una hormiga con su botín. Había que ver sus miradas entre piadosas y desconcertadas; no se lo perdió ni el pescadero. Historia verídica: si os pasais por la calle del Tordo 19 bis podreis comprobarlo. La pescadería seguirá allí, supongo, y también la empresa gráfica. La que no sigue ahí, por suerte, soy yo. Dormir se hacía prácticamente imposible debido al ruido de platos y cubiertos de los bares de abajo y el jaleo que hacían los vecinos a todas horas. Vivir en Carabanchel había sido una mala elección. Y para nosotros, que veníamos de una ciudad marítima, era como si ese hoyo de asfalto contuviera en si mismo todo el calor de Madrid.

Llegó el día de la recogida y nos dispusimos a ejercer nuestro oficio de linyeras. Gran decepción: no había nada que mereciera la pena. Salvo una cosa: una caja llena de libros. Y ya sabeis lo que me gusta a mí pillar constelaciones en los botes de basura, frasecilla acuñada allí mismo esa misma noche entre libros de cocina manoseados, ejemplares de oferta, best-sellers de tapas duras con la sobrecubierta en papel roído por el tiempo y el uso, y un nombre que me llamó la atención: Jaime Gil de Biedma. No lo había oído en mi vida, pero me gustó la combinación. Su sonoridad. El título: Las personas del verbo, una edición de Seix Barral del 93, con una tapa de cartulina amarillenta que le servía de injerto a la que había sido su tapa original. Un libro-cyborg.

Obviamente, me lo quedé. Y aunque parezca extraño fue con lo único que me quedé esa noche -miento, en realidad la frasecilla no me la inventé hasta después de leer a Jaime- y creo, también, que fue la última noche en que salimos a pillar muebles usados. A la que sí regresé fue a la empresa gráfica para ver si conseguía material, algo que nunca volvió a suceder -eran excelentes para pintar al óleo haciendo pasar gato por liebre: aún conservo una, y todo el mundo cree que se trata de una acuarela, vaya.
En fin, que salvo las cajas donde iban las planchas -siempre vacías- pareció que mi breve aventura linyera por las calles de Carabanchel se hubieran terminado el día en que me encontré el libro de Jaime Gil.

Ya al llegar yo quería definir el sonido de Madrid, pero no acertaba con las palabras. No tenía experiencia previa con ese sonido, carecía de referentes. Todas las ciudades tienen un sonido que las hace únicas, y a mí el sonido de Madrid me producía un desasosiego y a la vez una fascinación difíciles de explicar. En ese punto la escritura se me hacía imposible. Y tanto más necesaria cuando la comprensión de ese sonido podía proporcionarme, creía yo, la posibilidad de adoptarla, si acaso, o de que ella me adoptara a mí. Ese rumor sordo de la antigua judería, hoy barrio-icono, donde los pasos resuenan dando la impresión de que la ciudad estuviera hueca, y por encima del adoquinado, siempre de entrecasa y soñolienta y espectante, como en los pueblos; tan peculiar Madriz, tan de si misma y a la vez tan pública, tan de estar a punto de llegar a casa con el sonido de los pasos que atraviesan portales y suben escaleras en un saco de silencio: una ciudad-silo con el cielo casi a ras del pelo, qué rareza...

Y fue cuando llegó Jaime Gil a explicármela con sus versos, a decir lo que yo no sabía decir, y tuve mi revelación del sonido y la mejor definición que había oído hasta entonces, desde la perspectiva del medio-inmigrante que él mismo había sido, con esa ironía y ese desparpajo, ese mariconismo amargo, sensibilísimo y brutal que se burla y se duele de sí, un corazón desnudo de cintura para abajo que, junto con todo lo demás, me enseñaron el abecedario de la ciudad-campana. No resultará extraño, pues, que para mí Madrid vaya íntimamente unida a los belenes, a los barrios sin pájaros y por supuesto, a Jaime Gil de Biedma.

Lo primero, sin duda, es ese ensanchamiento

de la respiración, casi angustioso.

Y la especial sonoridad del aire,

como una gran campana en el vacío,

acercándome olores de jara de la sierra,

más perfumados por la lejanía,

y de tantos veranos juntos

de mi niñez.

Luego está la glorieta preliminar, con su pequeño intento de jardín,

mundo abreviado, renovado y puro

sin demasiada convicción, y al fondo

la previsible estatua y el pórtico de acceso

a la magnífica avenida,

a la famosa capital.

Y la vida, que adquiere carácter panorámico,

inmensidad de instante también casi angustioso

-como amanecer en campamento

o de portal de belén-, la vida va esparciéndose

otra vez bajo el cielo enrarecido

mientras que aceleramos.

Porque hay siempre algo más, algo espectral

como invisiblemente sustraído,

y sin embargo verdadero.

Yo pienso en zonas lívidas, en calles

o en caminos perdidos hacia pueblos

a lo lejos, igual que en un belén,

y vuelvo a ver esquinas de ladrillo injuriado

y pasos a nivel solitarios, y miradas

asomándose a vernos, figuras diminutas

que se quedan atrás para siempre, en la memoria,

como peones camineros.

Y esto es todo, quizás. Alrededor

se ciernen las fachadas, y hay gentes en la acera

frente al primer semáforo.

Cuando el rojo se apague torceremos

a la derecha,

hacia los barrios bien establecidos

de una vez para todas, con marquesas

y cajistas honrados de insigne tradición.

Ya estamos en Madrid, como quien dice.

De aquí a la eternidad. Las personas del verbo, Seix Barral, 1993.

Photo/post: Dani Gago. Atardecer madrileño y tormenta ciñéndose sobre los tejados de Lavapies.

Breve

2010-10-21T15:25:00.000-07:00

La vía láctea

su cabellera corta:

blanca vereda.

Carlos López

de: Fuego Azul-Haikus

www.islanegra.com

Photo/post: Luz Antequera

Frankenstein

2010-10-20T17:13:00.000-07:00

Des-crear el sistema mediante el logos, usarlo como herramienta -o más bien- como membrana envolvente para el órgano. Habría, primero, que des-creerlo. No sólo reconocer su poder sino también admitir lo que tiene de marioneta y de cyborg. Un cyborg es creación humana. Darles poder a los cuatro, porque necesitamos venerar a la bestia, un señor de las moscas a quien adorar para poder matar. Y es verdad, LUG, que a estas alturas ya nos ha superado. Señal de que también nos hemos superado. Por eso la bicefalia. Por eso la traición, y también la decepción. Nos hemos convertido en los chivos bicéfalos de nuestro propio campo minado, de ahí la paradoja. Dando poder a la bestia.
Pero yo estoy -o creo estar mientras me dejen- en la fase del presunto suicidio social. Comenzó cuando todavía era una decadente y me jactaba de ateísmo (cristiano, por supuesto, que al etimológico conozco pocos que de verdad lo profesen) y me llegó cuando no pude separar mi formación burguesa del proletariado ejercido por contingencia. Entonces ya nunca más pude el ego-trip con las medias de rejilla perforadas: me gustaría, pero no puedo. O mejor dicho, puedo, aunque de tanto ejercerlo ya se ha vuelto una especie de tebeo al que de vez en cuando echo un vistazo con la nostalgia conque la madres escudriñan las fotos de sus hijos pequeños. Ya nunca he vuelto a ejercer ese extraño poder que al poder le marea la perdiz y que no obstante, de a ratos, lo adopta. Porque así es la palabra y aunque no nos lean -o nos lean pocos- nos divierte y también nos advierte, y a veces cuesta creer que ella sea todo lo que tenemos mejor que los primates. Porque uno, a ese poder, lo saca a pasear junto con el horror que nos produce, y hasta nos reímos de él, lo violentamos, lo retorcemos, lo chillamos, lo poetizamos y por supuesto lo deploramos.
Lo que nunca haremos -y es evidente que, tal como están las cosas, difícil que lo hagamos- es admitir nuestra insondable, vertiginosa responsabilidad en la construcción de la bestia. De haberla permitido. De haberla violentado tras haberla permitido. De haberla alimentado para que tenga sentido nuestra existencia binaria -la bestia vs. nosotros- y para que discursos como estos, si acaso, lo tengan también.

Todo lo demás es espíritu -no-lenguaje. Aunque... bueno, ésa es otra historia.

Todos bucamos el Sión

2010-10-18T11:13:00.000-07:00

Somos de una tierra preciosa 

y triste

al otro lado del mar.

Venimos de un espacio desierto

en la ruta del Sión,

tajo boca al cielo entre las hebras deshechas

de una constelación rota.

Junto a los ríos en Babilonia,

allí nos sentábamos y llorábamos

recordando Sión…

De adentro hacia afuera

de afuera hacia dentro

hemos buscado en la tierra

la inmensidad perdida del alma.

Conocemos la ruta para llegar:

helechos salvajes 

a este lado del mar

pero sólo hemos encontrado Babilonia. 

Letra de Road to Zion

La mirada

2010-10-16T21:13:00.001-07:00

Tengo estudios en Filología. Esto fue entre el 86 y el 89, ya bien entrada la democracia en aquel país de amotinados con mordaza que duró los siete años que duran las dictaduras y los conjuros.
Recuerdo lo que nos dijeron en la charla de apertura: Si vienen porque les gusta escribir, olvídenlo: éste no es el sitio. Y tenían razón. Mis compañeros poseían el envidiable don de leer a todas horas; yo no. Es lo que sucede cuando el placer se convierte en obligación. Nunca he sabido encajar en las estructuras forjadas por otros; soy indisciplinada por naturaleza. Hasta ese momento, si me ponían en un lugar yo conseguía quedarme quieta por un rato, luego me iba a la cafetería de la universidad. A que me leyeran las líneas de las manos. A leer entrelíneas los libros que no estaban en la currícula. A escuchar cómo la gente de cursos más avanzados discurtía sobre Lautremont o Andrade... O simplemente a lamentar nuestra suerte con algún otro compañero/a rezagado que además de estudiar, trabajaba, y no podía permitirse el lujo de cambiar esas horas por lectura.

Por aquel entonces yo ni siquiera trabajaba. Era una niña mimada y confusa que no veía mucho más allá de la densa niebla impuesta por terceros. Recuerdo aquellos tiempos como un sueño en el que el soñador no controla y se comporta como un autómata a las órdenes de una conciencia ignota. Mis recuerdos tienen, inclusive, la pátina emulsionada de un fotograma en blanco y negro en un claustro con los cristales averiados. Apenas me reconozco en esa muchacha que fui. En esa criatura huraña y arrogante cuya parcela existencial no superaba los límites de las cuatro avenidas de una ciudad de provincia.
Mientras todos o casi todos mis compañeros procedían del bachiller, yo había recibido -por la fuerza- una formación mercantil. Había leído muy poco, y francamente, no quería dedicar el resto de mi vida a la enseñanza. Ni hablar de la crítica literaria y sus cuatro popes fumadores de extralargos: ninguno era capaz de soltar una frase de veinte o treinta palabras sin sazonarla con algún que otro término para los iniciados en la hermenéutica de la piedra en el zapato o la epistemología epistolar de la epíndora epigramática.
Pero me chiflaba escribir.

No me molestaba tanto la terminología que usaban como su pose a la hora de enredar el discurso y su cara de ir de sobrados. Había uno que se estiraba en la silla como Pancho por su casa y hasta se daba el lujo de exhalar algún efluvio de Old Smuggler recomendando, con fervorosa dejadez, la lectura de un por entonces en pujanza Ricardo Piglia. Tanto que me resistí a leerlo durante años, ya que la sola mención de su nombre me traía el recuerdo de la incipiente tripa de ese genio, decían, de la crítica, de esa alma mater -o pater, si es mater o pater a estas alturas ya me da un poco igual- del discurso anudado con aliento a wisky baratón.
Años después lo sentiría por Piglia -gran valor-, si bien cualquiera que haya vivido en el país del sur por más de una década me entenderá, ya que en esa época prosperaba el ansia por un discurso enrevesado y analítico que la mar de las veces acababa sin más siendo absorbido por el narcisismo de su dueño. Un discurso abstracto, bueno para la ficción y poco propicio para la acción concreta. Digo de la abstracción porque, según recuerdo, pocas veces se concretaban las cosas -no te dejaban- y la tendencia a la ruina circular no es que fuera un invento borgiano: era ya un sino. Se daba, sobre todo, en los diarios de tirada nacional, donde la información se reducía al esqueleto de la peripecia kafkiana. Si es que tal cosa existe, y en caso de que no existiera seguro que ya se habría inventado en la Argentina.
En fin. Que lo dejé. Dejé la universidad con su profe exhalador de Old Smuggler, los clásicos del XIX, la ostranénie, los postestructuralistas franceses, Adorno, Lacán, Benjamin, Todorov, la estructura de los cuentos de hadas, del cuento popular ruso, la gramática, el latín, el griego, Roland Barthes y los diarios decodificadores de siempre nuevos ministros de economía cuyos portavoces de prensa siguen siendo, para mí y los otros treinta y tantos millones que viven allá y los que vivimos por ahí, el gran misterio de los últimos tres siglos. No es ningún secreto que la economía de cualquier país de América Latina sea una incógnita. No hay discurso que pueda explicarla. No hay ser humano, animal o cosa que puedan desentrañarla. Se ha convertido en un dilema metafísico, en un fatum al que le rezan los niños cuando van a tomar la comunión, en una desflagración similar al Big Bang: todos la contemplan, pero nadie sabe qué hacer.

Y cuando la dejé, dejé también de leer. Me entregué a una temporada sabática que duró diez años. Así es: diez años. Diez años sin leer. Diez años sin prácticamente abrir un libro, y sin escribir. Sin ningún remordimiento, y tan feliz como en los tiempos en que leía ávidamente todo lo que llegaba hasta mis manos. Gritándolo, además, a los cuadro vientos: yo ya no leo, ¿y qué? Hay tiempos para leer y tiempos para vivir. La literatura llega, generalmente, después de la vida y yo quería pasármelo bien. Me había tragado docenas de autores que no me interesaban y me llevaba un astigmatismo galopante y una migraña procaz que a pesar de las gafas acabaría pasándome factura cada vez que abría un libro. Así que resolví echar mano de mi segundo lenguaje, y me inscribí en Bellas Artes. Nada de letras: acción pura. Manufactura. La artesanía del alma entre la arcilla y los hierros. Eso sí que me gustaba. Ésa sí que era gente de acción. Pero ¿hasta qué punto?
Al recordar aquellos años, se me hace inevitable separar la experiencia del vivir con la raja que nos abrió la dictadura. Y ojo, que no hablo de siete. Hablo de casi cinco décadas de dictaduras intermitentes... es decir, de una raja abierta sobre varias generaciones. Algo que la nuestra recibió de rebote. En Bellas Artes -la Malharro- se respiraba esa cierta libertad que yo andaba necesitando, aunque la coyuntura educativa estuviera aún en transición. Y ya se sabe lo que cuestan las transiciones. Durante algún tiempo -aparentemente glorioso- pareció que la Argentina empezaba a rotar por sí misma. Sin embargo, se trataba de una rotación aparente en translación a -como siempre- intereses ajenos. Y en lo que respecta a la educación, el sistema autoritario continuó en vigencia bajo el camuflaje de un supuesto constructivismo teórico, a lo Waldorf, que en la práctica nunca se llegaría a imponer. Caso de hipocresía fragrante, el sólo hecho de pensar en ello me aterroriza.

Sin ánimo de frivolizar, recuerdo a cierta profe teóricamente progre que llevaba décadas usando el busto de una Venus como base de toda su enseñanza. La tipa se creía Camille Claudel y había convertido a la Venus en su Señor de las Moscas. Estaba empeñada en que aprendiéramos a modelarla a como fuera. Primero había que hacerla en arcilla, luego había que pasarla a un horroroso tacel de escayola y finalmente llevarla a resina. Eso era todo lo que se aprendía en el primer curso de escultura. Durante su clase no volaba una mosca, estaba prohibido hablar o escuchar música. Hasta sonarse daba miedo. Nadie -o muy pocos- conseguían superar la fase de la arcilla. Hubo alguien que llegó a destrozar su Venus ante las narices de Camille 2. Lamentablemente no se lo tomaron como una performace: tengo entendido que a raiz de eso al pobre le expulsaron. Y en otra ocasión una servidora se dio el lujo de abandonar el curso dando un portazo que hizo cimbrear las paredes. Está claro que tuve que recursar la materia. La aprobé al año siguiente con otro profesor que me puso un 9 en el final. Y a esa carrera sí que la acabé.
La anécdota vale como paradigma del clima que se vivía aún en Bellas Artes en los 90 y ya bien entrada la era menemista. Ya en Filología, a los rebeldes se nos estigmatizaba con una cruz roja sobre una planilla. Y una cruz roja sobre una planilla significaba tener que recursar la asignatura y la probabilidad de convertirte en vitalicio. La idea era agotar la paciencia del rebelde y evitar su graduación. A nosotros se nos hacía la zancadilla para que no pudiéramos estudiar: a nuestros hermanos mayores se les hizo la zancadilla para que no pudieran vivir.
Por eso cuando echo un vistazo al pasado, no puedo evitar esa cierta mirada incómoda con que se observan los territorios dinamitados. Recuerdo ese descreimiento endémico de nuestros padres, ese conformismo iluso, ese empecinamiento en el durar y transcurrir que Eladia Blásquez, desde su reducto en el exilio, convertiría en himno de lo que no es vivir. Todo el mundo tenía un hermano volado del mapa; un hermano o un primo del que nunca se hablaba. Cuántas casas se cerraron para siempre. Cuántos jardines se abandonaron al paso de los años sin que nadie hiciera preguntas, y cuando se hacían no se sabía, o no se quería saber, o se hacía como que no se sabía, y se retornaba con plácida idiotez a esa densa niebla impuesta por terceros. Nosotros recibimos la primogenitura del engaño, el adiestramiento por ejemplo, el escepticismo y la desesperanza como cesión.
No es de extrañar entonces que me negara a abrir un libro durante años. El colmo de una educación deficiente es que te quiten hasta las ganas de leer. Resulta tanto o más inquietante si se piensa que un sector del profesorado se suponía progresista. Conocí gente que relataba su paranoia durante la era videliana y que después sometía a sus alumnos a sobornos y servidumbres dignas de cualquier totalitarismo. El proceso suele ser lento y sutil. Empieza en la escuela primaria y continúa en todo lo escrito negro sobre blanco. Se es feliz porque no se puede desear lo que se ignora, y ése es el as de todo totalitarismo, su arma más poderosa.
El objetivo era socavar la fe. Conseguir que nuestra generación dejara de creer en el futuro. Habiendo logrado ese objetivo en buena parte de la población, lo demás llegaría por añadidura y los rebeldes serían marginados o segregados por su propia gente. Y aunque parezca increíble, viviendo, como yo vivía, en un territorio de entremedias, ser moderadamente feliz no me resultó difícil. Ya he dicho que no se puede desear lo que se ignora.
Fueron tiempos raros en los que no me apetecía coger el lápiz y el papel como no fuera para escribir el diario que todavía conservo, y que ha resultado ser el gérmen de buena parte de mi escasa e irregular literatura tartamuda. Diez años felices -posiblemente, los más ingenuamente felices de toda mi vida- en los que podría haber escrito y publicado mucho. En cambio, decidí colgar la literatura. O quizá ni siquiera lo haya decidido: diréctamente sucedió. En lugar de eso viajé, me enamoré, levanté una casa, coseché nuevos amigos, me fui a los Andes, pinté cuadros enormes, los colgué en salones, escalé una montaña, crucé la Pampa entera en un coche rojo destartalado, me inundé, nos inundamos, vi como los tornados convertían en plumas las sillas de los barcitos y dos veces me salvé de la muerte en Mar del Plata, donde también nevó y yo reía bajo la nieve cruzando Plaza Colón después de ver Cyrano de Bergerac; me volví a enamorar, me cobijé bajo mi propio techo de pino sin tejado temblando para que no lloviera hasta que pusieran las tejas, planté un cedro azul en mi jardín, vi nacer a los hijos de mis mejores amigos, terminé Bellas Artes... y empecé a escribir una novela. Año 96. Ahí me dio por escribir una novela. Pero la abandoné.
Me lo había dicho una amiga -era psicóloga- algún tiempo antes: Escribir no te hace bien, no dejes la pintura. En parte no le faltaba razón: pensó que escribiendo corría el riesgo de enamorarme de mis propios demonios, cosa que -según ella- nunca iba a pasarme con la pintura. No me habló de cómo atravesar el infierno: más bien me sugería esquivarlo.
Por esos años las circunstancias me llevaron a vivir experiencias que nunca serán relatadas porque fueron vividas. Jamás se me hubiera ocurrido sentarme como me siento hoy delante de un teclado: tenía cosas mucho más interesantes que hacer. Habitar el intervalo entre el gesto espontáneo de la mancha y la acción de convertir un solar en terreno propicio para los cimientos de un futuro prediseñado, de "jugar a la casita", de entrever el fin del mundo al otro lado de una verja, me mantuvo en silencio durante años. Nada de libros: proyecto y edificación. Protagonizar el tiempo aparcando al testigo, su rol especular, en olvido casi total de las letras y sus nombres.
Lo que yo no sabía era que estaba sembrando. Suerte que tuviera buenas semillas. Y que llevara linterna, porque el infierno no se esquiva, mi querida amiga psicóloga: se cruza de punta a punta. Lo más importante, en estos casos, es no detenerse jamás. Ningún demonio tendría éxito si no fuera por su portentosa capacidad de seducción. El dolor no sólo se padece: tiende también a poseerse, de ahí que el príncipe de la oscuridad goce de tanto prestigio entre poetas y escritores. Yo lo llevaba en los genes. Lejos de hacerme daño, la escritura le daría sentido a mi vida en un tiempo en que me creí quedarme sin él. Para entonces ya había dejado de jugar a la casita y de buenas a primeras me encontré sola de mí y vacía. Me estrellé contra la realidad de que todas y cada una de mis construcciones eran una gran farsa. Por fortuna lo descubrí apenas cumplidos los treinta, cuando todavía se tienen fuerzas para sobrevivir al flash neuronal que supone la certeza de haberte pillado los dedos.
Fue cuando volví a escribir. Escribía a todas horas, con música de fondo, con ruido -mucho- cuerpo y alma a la intemperie, trabajo basura en otro país, ciudad desconocida y ese miedo asfixiante que no se proclama para que no te derriben. Con ese crispamiento de andar confundiendo las puertas que tienen los recién llegados. Y la adrenalina que supuran los cuerpos cuando no atinan a dar con el futuro ni en sueños. Recuerdo esos años como un caos creativo de gran envergadura y gente pasando por mi vida como los trenes. Mientras tanto acababa esa vieja novela empezada sobre una mesa de roble, al lado de una estufa a leña, y comenzaba otra completamente distinta.
Escribir fue mi coartada para seguir en el mundo. No en este país o en cualquier otro: en el mundo. Si bien la pintura dejó de interesarme, tuve que admitir que nunca me había interesado tanto como la escritura. A caballo entre un siglo y otro en otra parte del mapa, recalé nuevamente entre los libros que había abandonado diez años atrás. Sin paramentos. Ya sin prejuicios y siendo yo misma, lejos, a comienzos de una nueva, verdadera lucidez.
Hoy me puedo mirar de frente sin que el tiempo me atemorice. Lo escribí no hace mucho, y suena más o menos así:

sé quién soy
los predicados no los proclamo: no sé predicar.

Blanco sobre rojo: una fecha incómoda

2010-10-12T16:17:00.000-07:00

Con respecto al tan mentado 12 de octubre y sus desfiles militares a uno y otro lado del charco no pensaba colgar nada este año. Sin embargo, no voy a negar que para mí sea una fecha incómoda en la que evito mirar la televisión y tener que enterarme de cómo ha ido el desfile o si esta vez abuchearon o no al/la presidente/a. Por ende, si cuelgo este post es nada más porque la lúcida reflexión que hace Raúl Montenegro al respecto de esta fecha y lo que representa, lo merece. Aquí va.

La historia indígena que relatan los españoles y algunos intelectuales blancos tiene con frecuencia un vacío insalvable. La mayoría nunca vivió con las comunidades originarias que sobrevivieron al holocausto americano. Una cosa es el papel de libro, y otra muy distinta las aldeas, la selva, los bosques secos y el barro. Solo cuando papel y vivencia se complementan es más fácil entender y sobre todo sentir lo que sucedió a partir del 12 de octubre de 1492, y que sigue ocurriendo hoy, a varios siglos de distancia.

En América no solo existieron los Incas, Aztecas y Mayas. Hubo y siguen sobreviviendo centenares de grupos indígenas. Sus territorios, al igual que los de cualquier otro grupo humano, variaban de acuerdo a sus necesidades, culturas, y capacidad de ataque y defensa. Los Incas y los Mayas desplegaban estrategias de cadena alimenticia corta, algo bastante parecido a lo que hacemos en nuestras actuales culturas agrícolas. Transformaban ecosistemas naturales con gran biodiversidad en zonas de cultivo o cría de animales, y con sus excedentes alimentaron notables revoluciones urbanas y culturales.
Hoy sabemos que muchas de esas culturas de cadena corta, como la Maya con su milpa, sufrieron graves crisis por causa del monocultivo y del exceso de civilización. Es erróneo y simplista asumir que estas culturas indígenas más complejas (y por lo tanto más similares a las europeas) eran dominantes o exitosas. Territorialmente había más superficie ocupada por grupos cazadores y recolectores que por agricultores andinos. América era un mosaico de ecosistemas sobre los cuales se expandían y retraían innumerables etnias que definían, a su vez, un cambiante y rico mosaico cultural
Podemos afirmar que en la mayor parte del continente americano dominaron territorialmente los grupos indígenas que practicaban la estrategia de cadenas alimenticias largas con agricultura de subsistencia. Eran cazadores, pescadores y recolectores, y lo siguen siendo hoy. A diferencia de los indígenas agricultores y ganaderos de la zona andina y de la América Central estos recolectores utilizaban innumerables especies que obtenían de amplios territorios.
Una comunidad Mbya Guaraní con medio centenar de personas, por ejemplo, recorre un territorio vital superior a las 6.500 hectáreas. Allí recogen y emplean 150 especies de plantas medicinales, 7 tipos de miel, más de 200 especies como alimento, y reconocen 230 especies de aves. En general los cazadores y recolectores ocupaban territorios que defendían con bravura, pero sin poseerlos.

En lugar de construir propiedades fijas e inviolables habitaban territorios temporarios. Cuando faltaba el agua o los alimentos, o el sacerdote soñaba que era preciso irse, la comunidad migraba y se instalaba por muchos años en un nuevo territorio. El sitio abandonado era recompuesto por el propio ecosistema, y se diluía con el tiempo el impacto que había producido la comunidad.
Esta ocupación sin posesión le resulta extraña a las culturas occidentales e incluso orientales. Es sin embargo un rasgo muy común entre los grupos recolectores una agricultura deliberadamente limitada. No se apropiaban de la tierra, ni dejaban las enormes huellas culturales que sí construían Mayas e Incas (y blancos europeos). Vivían y guerreaban, como todo grupo humano, pero sin reemplazar los ricos ambientes nativos por ciudades y cultivos. Simplemente se integraban a los pulsos ambientales, algo que los Incas y Mayas, por ejemplo, fueron perdiendo a medida que se volvían más civilizados.
Decir que los españoles llegaron a un continente virgen, como afirman algunos autores, es desconocer la realidad indígena anterior al siglo XV. América era un mosaico de ecosistemas naturales ocupados por mosaicos de culturas humanas. Mucho antes de que arribaran los españoles la mayoría de los lugares tenía nombre e historia. Que los Mbya Guaraní no construyeran grandes ciudades ni largos caminos empedrados no significa que la selva donde vivían fuese virgen. Esa selva era tan humana en su biodiversidad como una ciudad de Castilla llena de edificios y pobre en árboles, solo que unos y otros tenían distinta estrategia de vida, y vivían por lo tanto en ambientes muy diferentes.
Lo trágico sin embargo es que las estrategias de cadena alimenticia larga, dominantes en la América precolombina, son más sostenibles a largo plazo que las estrategias de cadena corta que empezaron a practicar los Incas hace muchos siglos, y que trajeron desde Europa los españoles y otros invasores recientes.
Mientras los cazadores y recolectores enfrentan las crisis y los sufrimientos a corto plazo, lo que es casi inevitable en culturas sin excedentes agrícolas, las civilizaciones construidas en base a las cadenas alimenticias cortas, como las nuestras, trasladan los sufrimientos y crisis acumulados al mediano y largo plazo. Para conservar nuestra forma de vida consumista no titubeamos en arruinarle el futuro a nuestros nietos.
Lo irónico es que nosotros, con una estrategia de vida rimbombante, barroca y poco adaptada, estamos exterminando culturas que repiten el modo de vida cazador y recolector que le permitió a nuestros antepasados no agricultores vivir exitosamente durante más de 150.000 años.
Americanos originarios y europeos, por nombrarlos con cierta identidad, eran mosaicos de poblaciones experimentales generalmente guerreras y agresivas que se enfrentaron desigualmente a lo largo de varios siglos. El experimento Europeo traía armas más poderosas y enfermedades más mortíferas que las existentes entonces en el experimento americano.
Primero se vino para sacar todo lo que era valioso en las culturas europeas, y luego se empezaron a destruir los ambientes nativos, donde predominaban culturas indígenas de cadena alimentaria larga, para establecer cultivos y campos ganaderos, y por lo tanto la controvertida cadena alimenticia corta. Esto continúa todavía. En este mismo momento los blancos y su soja destierran a fuerza de policía y jueces territorios ancestrales. Quien crea que la guerra de estrategias terminó está equivocado. Hace 43 días que 60 niños, 40 mujeres y 200 adultos Mbya Guaraní están concentrados en la plaza 9 de Julio de Posadas, en Misiones, para que los reciba el gobernador, y les reconozca sus derechos. Al 12 de octubre todavía no los había recibido. Más de cinco siglos después del primer viaje de Cristóbal Colón este blanco gobernador sigue actuando como un conquistador del siglo XV.
En América no hubo un contacto pacífico de culturas sino un largo, sangriento y cruel genocidio que todavía continúa. Pontificar desde los libros de letras blancas que más allá de los excesos cometidos el balance fue "altamente positivo", como lo indicó algún historiador, es una cachetada soberbia e insoportable para los pueblos indígenas. León Cadogan se horrorizaría de estos discursos urbanos e intelectuales emitidos por quienes hablan de indígenas sin haber vivido con ellos, y que no saben de trampas mondé ni de territorios vivientes, y que ni siquiera oyeron las plegarias antiguas y selváticas en un Opy.
Después de años de mansos festejos el 12 de octubre entró en crisis. Ahora es un mes de recriminaciones y alegatos. Hace unos días las palabras más sinceras pero inaceptables vinieron de un cónsul español. Fiel a sus antepasados conquistadores reivindicó indirectamente las matanzas y el reemplazo sangriento de una cultura por otra. Otros discursos en cambio se dedicaron a comparar Incas o Aztecas con españoles, olvidando que la mayor parte de los pueblos indígenas no pertenecieron a esos grupos. Siempre fue más fácil hacer comparaciones que hablar de los genocidios actuales. Valorar los orígenes europeos no justifica sus atrocidades. Muchos de nosotros somos descendientes de sucesivos invasores europeos, tan blancos como aquellos que hace siglo y medio asesinaban a indígenas por un sueldo, y luego ensartaban sus testículos en un alambre.
Hace falta decirlo en voz alta, el genocidio no terminó, sigue tan cruel como antes aunque ya no tenga olor a pólvora. Por eso nos duelen los enfoques mezquinos que ni siquiera mencionan el riquísimo universo cultural y místico de los pueblos originarios. De esas comunidades que siguen viviendo con cadenas alimenticias largas y cultivos de subsistencia pese al desmonte y las motosierras.
Hoy los genocidas se llaman Benetton en la Patagonia, Moconá Forestal S.A. en Misiones, y soja en Santiago del Estero, Chaco, Formosa y Salta. Tienen cómplices gubernamentales, y cómplices por ignorancia (aquellos que no saben lo que sucede). El 12 de octubre, sin embargo, es apenas una fecha blanca. Lo más importante son los 365 días humanos que tiene cada año. Porque de eso se trata. Tras siglos de ultrajes y matanzas lo mínimo que puede hacer la sociedad blanca es reconocer a los indígenas el derecho que tienen a recuperar sus territorios y a vivir de acuerdo a sus costumbres, algo que por otra parte exige el Convenio 169 de la Organización Internacional del Trabajo. He vivido en la selva y en la comunidad de Tekoa Yma donde aprendí que ningún ser humano tiene la verdad de la vida. Solo trozos, fragmentos.
La verdadera sabiduría no está en conocer o tener lo más posible, sino lo necesario para ser feliz. ¿Podremos aprender a vivir sin dejar huellas indelebles? ¿Asumiremos alguna vez que somos un país interétnico, y que todos tenemos los mismos derechos? Quiero creer que sí.

Raúl A. Montenegro es biólogo, presidente de FUNAM, catedrático y Premio Nobel Alternativo 2004.

Photo/post: Pablo Amaringo y bandera de Tawantinsuyo.

Día fuera del tiempo

2010-10-09T19:48:00.000-07:00

El intelecto enmudece. Se suscribe al silencio

de un Universo que canta.

Photo/post: Enzo de Bernardini, desde la Cruz del Sur.

Mar

2010-10-06T16:44:00.000-07:00

El mismo mar nos pierde; nos encuentra y nos pierde. Tema de las olas: se arman, desobedecen, las crea el viento -¿su amor?- y se derrumban para volver a armarse con restos de olas anteriores, idénticas. Historia de amor: la planicie del mar, el viento que la oprime, y todo se levanta para perderse. Y todo tiende a disolverse contra una línea de aguas eternas y sol dilapidado llamada mar. Mar: abundancia de sinsentido humano. Alegorías: mostrar que desde un fondo de mar, marino, vendría la vida. Marina, salina, inmensidad de fuerzas paralizadas. Heráldica: mar inorgánico, mar vegetal, mar animado, mar que envejece en este cuadro. Y mar inmotivado con sus señales y sus sueños. Y mar inmóvil. ¿O no habría un culto de mar, marino...? ¿Con animales que se nutren de su ausencia abisal...? Nutriéndose de aplicaciones y explicaciones humanas: ¿algo se impregna con sabores humanos?Tus manos: ¿traen sabores de mar prohibidos para evocar la prohibición de amar a una materia que se descompone? Cuerpos y ondulaciones de esos cuerpos marcan su breve descomposición. Y sus formas anuncian nuestra leve recomposición. ¿Amar...? Sí: y en ese mar perderse. Llamar perderse a un extravío: mar amarillo, mar amariconado, la mar. La amarga superficie que nos refleja y nos revela plegándose sobre sí, sobre nos. Nuestra pluralidad: en nuestra singularidad plural construimos el nombre mar y el mar para sumarnos a la menuda sociabilidad de sus playas: arena política y falso mar rozando la desnudez de nuestras pieles politizadas. Pieles politizadas, pechos maternos, ceños paternos, ojos policiales, brazos humanos, mano pesada: indispensable, histórica. Como los cuerpos: piececillos pulidos por el canto de las arenas -roce social- cuerpos sumidos en algún sueño de perfección, sueños marinos, arena temporal, señuelos de una muerte por derivas solares, cierta y a espaldas siempre del mismo mito. Muñón marino, piel depilada, piel lubricada para la humillación solar, ¿y habría un culto de mar, solar? Hagiografías urbanas: pieles de bronce, sonar del bronce de las pasiones chicas y por la gloria. Fraternidad urbana: ¿humana o mera imitación de un mar igualitario y dependiente? El mar semeja, el mar conduce, el mar identifica, el mar es un Estado de la materia. Y el mar crece con la acumulación de poemas de mar. Pero jamás conocerás tu verdadero mar: lo que difiere de los usos humanos del mar. Ni agua es su solución salina. Solución final: el mar, sin tiempo, acumuló en sus aguas todo el naufragio del universo. Y el mar, sin ti, es el naufragio del universo. Y el mar, sin textos, sería la espuma de un instante. Mirá: el mar, ¿no era el reflejo de a-quel sol entrevisto mientras la olas reventaban contra tu cuerpo atónito...? ¿tras los cristales de la espuma...? ¿bajo su manto azul verdoso que se tornaba espuma, ex-agua...? Tu exigua escritura: ¿verías esa mirada o azul o verde, esa mirada falsa bajo el disfraz verdadero de las espumas...? Impresionante, che. Y oral: todo es ficticio en un poema sobre el poema. Y nada en el poema nada. Y en un poema nadas porque todo es oceánico en un poema de mar. ¡Si el mar es solo intermitencia de los cultos humanos! Y los cultos... ¡Piden que el mar occidental sea el sí de los hombres rendidos a sus orillas! ¡Pueblos en bajamar! ¡Patrias perdidas en lo oceánico, en el o-sea del sentido! Vayámonos, perdámonos así en este o-sea donde no hay mar ni nada: ni vos, ni mar, ni oleadas en tu cuerpo, ni ecos de vagas olas, ni obras que registraron navegaciones interiores, ni vientos que suplieron una apariencia de plenitud. Escuchemos:

hombre
marino
late
tu corazón
y en tu mar padeces el hundimiento de un sueño de intensidad
y en su mar pareces el nacimiento de un sueño de inmensidad desanudemos:
hombre
marino
late
tu corazón
y su pulso marino te suma y te sume en su mar
sumar:
una extensión inalcanzable
una invención inalcanzable
una intención inalcanzable
el hombre flota sobre sí mismo
flota sobre sí
flota
sobre
sí.

Y sí: es Fogwill.

Cortesía de IslaNegra, de Gabriel Impaglione.

Photo/post: Brion Gysin

Inauguración la Feria del Libro de Frankfurt

2010-10-05T06:54:00.000-07:00

con Argentina como invitada de honor...
Mis felicitaciones, muchachos.

Aquí la nota.

Seres fabulosos

2010-10-03T12:49:00.000-07:00

La pelirrrrrrrroja que veis en la foto es Mercedes The Pink Ant, la hormiga rosa catalana y colega que tuvo a bien invitarme a pasar unos días en su hormiguero a fines de agosto. Muchos la conoceis virtualmente: yo he tenido la fortuna de conocerla en persona. He aquí una instantánea tomada en el Barrio Gótico delante de una -se me ocurre- medusa o ser fabuloso similar, a juego con las bruxas que pasaban :) Compartimos unas noches muy agradables en su terracita, al calor de las velas y con perfume de jazmines. Hubo copas, oráculos y conciliábulos brujeriles con otras colegas entusiasmadas con el arte de lanzar figuras al azar... Jeje.

No conforme con eso, una servidora conoció también a Hiniare -gran valor, que no sale en la foto porque es más tímida- aunque no menos interesante. Ya las podeis apreciar y mimar en sus respectivos espacios.

El gran viaje

2010-09-30T16:11:00.000-07:00

Lo mejor y lo peor del gran viaje ha sido ver como las sombras se hacían añicos a mis pies. Luego he salido y he visto que estaba sola; sola bajo esa luz deslumbradora y fría.

Los demás siguen dentro, y ya no me reconocen. Pero yo a ellos sí. Y les amo por eso.

La violencia de las horas

2010-09-29T17:56:00.000-07:00

Un poema de César Vallejo. Prepárense que va fuerte. Pero es de pluma mayor, como todo lo de él. El poeta se lamenta de sus muertos.

Todos han muerto.

Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: «Buenos días, José! Buenos días, María!»

Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.

Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.

Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.

¿Hablar o callar?

2010-09-28T19:44:00.000-07:00

Al-Andalus, otro tiempo.

Cobra bailarina

2010-09-25T19:50:00.000-07:00

En la raigambre del viento está mi soy.

En él me vuelvo cobra bailarina.

Pero cuando todo está en calma

se duerme la serpiente. Hiberna. Muda de piel.

Se recoge.

Cobra bailarina se rehace de la nada

y de la nada forja una cesta

se hace agua en el desierto

y del desierto hace crecer un vergel.

Aquí

donde mi corazón raja la tierra

soy viento

constelación

aborigen.

Huelga general

2010-09-23T05:40:00.000-07:00

Photo/post: Elena Grandal

Alto rendimiento

2010-09-22T18:33:00.000-07:00

Ganarás el pan con el sudor de tu frente, hasta que vuelvas a la tierra, de donde fuiste sacado.
-Génesis

Photo/post: W. Brandon Vogues

Sobre la construcción de un mito: Lautréamont

2010-09-20T11:26:00.000-07:00

Acerca de Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont y patrón -para algunos- de los malditos y obviamente de los góticos, se ha escrito de todo. La mayor parte inventado, ya que poco se sabe sobre Isidore, y tanto, que hoy día lo que parece quedar de él es la escuálida osamenta del mito. Leyendo el jugoso estudio del eminente psiquiatra argentino Enrique Pichon Rivière, pienso en el proceso de construcción de un mito y en la -para algunos nada desdeñable- figura del escritor como personaje. El análisis que hace Pichon es tan sagaz que llega a desactivar el mito del conde "del otro monte" poniendo en entredicho, desde lo social y político, tanto la supuesta locura del poeta como la salud mental de algún biógrafo. Abajo, el artículo:

Toda investigación, sobre la vida del Conde de Lautréamont se vio siempre dificultada por factores externos, fortuitos y sobre todo por factores internos, existentes en aquéllos que se ocupaban de él. La angustia que condiciona esta situación estaba ligada a los aspectos siniestros de su vida y de su obra. El mismo Lautréamont advierte al decir en el primero de sus poemas: “Plegue al cielo que el lector, envalentonado y sintiéndose feroz como lo que lee, encuentre sin desorientarse su camino abrupto y salvaje, a través de los pantanos desolados de estas páginas sombrías y llenas de veneno; porque de no emplear en su lectura una lógica rigurosa y una tensión de espíritu igual por lo menos a su desconfianza, las emanaciones mortíferas de este libro empaparán su alma como el agua empapa el azúcar. No es conveniente que todo el mundo lea las páginas que van a continuación; sólo algunos saborearán este fruto amargo sin peligro. En consecuencia, alma tímida, antes de internarte más en semejantes páramos inexplorados dirige tus talones hacia atrás y no hacia adelante”. Pero sin embargo la mayor responsabilidad de este rechazo del caso Lautréamont recae sobre sus primeros críticos: León Bloy y Remy de Gourmont. Ellos espantaron a los lectores y sin duda influyeron también en el ánimo de los familiares en el sentido de hacer desaparecer todo rastro del poeta. Alrededor de Lautréamont se creó una atmósfera de terror, de espanto, y su influencia satánica parece haberse ejercido sobre algunos que se interesaron por su obra, ya que enloquecieron o se suicidaron. El aspecto fantasmal fue reforzado de este modo. Isidoro Ducasse que usó el seudónimo de Conde de Lautréamont nació en Montevideo en el año 1846, vivió además en Tarbes y en Pau, pasó por Buenos Aires, estuvo en Córdoba y murió a los 24 años en París, en el año 1870. Escribió unos poemas en prosa, “Los Cantos de Maldoror”, y el prólogo a unas poesías. Recordemos que Mallarmé nació en el año 1842, Verlaine en 1844, Corbiere en 1845, Lautréamont en 1846 y Rimbaud el más joven de este grupo en 1854. Lautréamont publicó sus Cantos en el año 1868, es decir cinco años después que Rimbaud publicara “Una temporada en el infierno”.

El grupo perteneciente a la generación de 1914 tomó a Lautréamont por estandarte, así nació el movimiento surrealista que descartando primero a Baudelaire y luego a Rimbaud –dice Marcel Raymond– prefirió por gusto del escándalo y para decepcionar las admiraciones burguesas, un Lautréamont genial y mitológico al cual presentó como un arcángel enfurecido, lanzando blasfemias en una noche apocalíptica. Situado Lautréamont en el tiempo y en la historia de la literatura, trataré de mostrar por qué su existencia fue reprimida por su medio y cómo poco a poco, merced a la labor de muchos, tal como un psicoanalista va venciendo las resistencias del enfermo, se pudo traer a la conciencia de esta época algo de este material previamente reprimido.

Y tal como sucede en las neurosis, lo reprimido tiende a volver a la conciencia en forma disfrazada, como sucede por ejemplo, en las fantasías, los mitos y las leyendas. Así surgió la leyenda lautreamoniana.

León Bloy fue el primero en descubrir al Conde de Lautréamont en el año 1890 es decir veinte años después de su muerte. Este verdugo de la literatura contemporánea –como lo llamaba un crítico de la época– juzgó a Lautréamont de esta manera: “Considero como un signo de este tiempo la reciente intromisión en Francia de un libro monstruoso, casi desconocido, “Los Cantos de Maldoror”, obra totalmente sin analogía y probablemente llamada a tener resonancia”. Dice que el autor murió en un manicomio y es ésta su única información. Duda de que la palabra monstruoso sea suficiente para calificar la obra. Recuerda –dice– a un espantoso polimorfo submarino a quien una tempestad sorprendente hubiera arrojado a la ribera después de haber zamarreado el fondo del océano. La blasfemia es la obsesión permanente de Lautréamont.

“El signo incontestable del gran poeta –continúa Bloy– es la inconsciencia profética, la turbadora facultad de proferir sobre los hombres y el tiempo palabras inauditas cuyo contenido ignora él mismo. Esta es la misteriosa estampilla del Espíritu Santo sobre las fuentes sagradas o profanas. Por ridículo que pueda ser hoy descubrir un gran poeta, y descubrirlo en una casa de locos, debo declarar –dice Bloy– en conciencia, que estoy seguro de haber realizado el hallazgo”.

León Bloy, el hombre que decapita por mandato de la ley –como dice un crítico– es el voluntario verdugo moral de esta generación; más que todo es un Monje de la Santa Inquisición. Su juicio decidió el porvenir literario de Lautréamont, pero sólo el porvenir inmediato y obró como conciencia moral de su época, como elemento represor, Lautréamont es un genio, pero es un genio loco, hay que tener cuidado de él.

Podría explicarse justamente por este hecho, la influencia posterior de Lautréamont, como todo elemento reprimido, no perdió su fuerza por el hecho de ser inconsciente para sus contemporáneos, sino por el contrario, desde allí pujó por salir y expresarse de alguna manera. El surrealismo es, a mi entender, la consecuencia de esta situación. Y la prueba de la trascendencia inconsciente de Lautréamont.

El primero en darnos referencias verdaderas sobre la vida de Conde de Lautréamont fue L. Genonceaux, editor de la primera edición librada a la venta en 1890. Dice que en el transcurso del año 1869 el Conde terminaba los preparativos para la salida de su libro y que cuando éste iba a ser entregado, el editor Lacroix que era víctima constante de las persecuciones del Imperio, suspendió la venta a causa de las violencias del estilo que hacían peligrosa la publicación. El poeta mismo en una de las cartas que envió a su editor había dicho: “He hecho publicar una obra de poesías en lo de Lacroix. Pero una vez que fue impresa, él se rehusó a hacerla aparecer porque la vida estaba allí pintada bajo colores muy amargos y él temía al Procurador General”. Bajo la permanente insistencia del editor, Lautréamont hizo algunas modificaciones en el primero de los Cantos parece ser que posteriormente también en los demás; pero en 1870 estalló la guerra –dice Genonceaux– y el autor murió bruscamente habiendo ejecutado sólo una parte de las revisiones que había consentido hacer. La edición preparada por el mismo Lautréamont quedó enterrada en los sótanos de un librero belga quien tímidamente, cuatro años después, es decir en 1874, hizo encuadernar algunos ejemplares con un título y unas indicaciones anónimas. Sólo algunos hombres de letras conocieron esos primeros ejemplares motivo por el cual Genonceaux se decidió a hacer una reimpresión en el año 1890.

El propósito del editor al publicar el prólogo es –según dice– destruir una leyenda tejida alrededor del Conde de Lautréamont y que tendía a demostrar que se trataba de un alienado. Allí apunta, sobre todo, el juicio de León Bloy. Los datos biográficos proporcionados son de que el verdadero nombre del poeta es Isidoro Ducasse, que nació en Montevideo el 4 de abril de 1850 –esta fecha es errónea, pues nació en 1846– y que su manuscrito fue remitido a la imprenta en 1868 pudiendo sostenerse que la completa terminación de los Cantos data de 1867. Lautréamont tenía entonces 21 años.

Genonceaux suministra datos sobre la fecha de la muerte, 24 de noviembre de 1870, a las 8 de la mañana, en su domicilio de la Rue du Faubourg Montmartre Nº 7. Fue enterrado en una concesión temporaria del Cementerio del Norte el 25 de noviembre de 1870, de donde fue exhumado el 20 de noviembre de 1871 para ser enterrado de nuevo en otra concesión temporaria, lugar que fue tomado tiempo después por la ciudad, ignorándose el paradero de los restos del poeta. Genonceaux trató de hacer investigaciones sobre la vida de Isidoro Ducasse y relata las múltiples dificultades que tuvo, entre otras, con la Prefectura de la Policía para obtener alguna información. Las que pudo obtener fueron que Isidoro había ido a París con el objeto de seguir los cursos de la Escuela Politécnica o la Escuela de Minas. En 1867 ocupaba una pieza en un hotel situado en la calle de Notre Dame de la Victoire Nº 23, y que vivía allí desde su llegada de América. Aquí encontramos la primera descripción del Conde de Lautréamont; según ésta, era un joven alto, moreno, imberbe, nervioso, ordenado y trabajador. Se cuenta que sólo escribía de noche, sentado al piano; declamaba y construía sus frases acompañando su prosopopeya con acordes. Este método de composición causaba a la vez la desesperación de sus vecinos que al despertarse sobresaltados –dice Genonceaux– no podían dudar de que un extraño músico del verbo, un raro sinfonista de la frase, buscaba, golpeando el teclado, los ritmos de su orquestación literaria.

Otros datos que encontramos aquí es de que la familia del Conde era de origen francés, que su padre era Canciller de la Legación francesa en Montevideo, que la familia era pudiente y que estaba en relación con un banquero de París llamado Darasse, encargado de entregar mensualmente a Isidoro una pensión.

Un año después, en 1891, Remy de Gourmont vuelve a insistir sobre la presunta alienación del Conde de Lautréamont. Lo define como un joven de una originalidad furiosa e inesperada, un genio enfermo y más aún como un genio loco. Nada se sabe, continúa Gourmont, de su corta vida, parece no haber tenido relaciones en el mundo literario y los numerosos amigos citados en sus dedicatorias llevan nombres que permanecen ocultos. Si los alienistas hubieran estudiado este libro –dice-– habrían designado a Lautréamont como un loco perseguido y ambicioso que sólo ve en el mundo a sí mismo y a Dios, pero Dios le estorba. Hasta entonces Lautréamont era desconocido en América y fue Rubén Darío, en 1893, el encargado de hacerlo conocer. Lo incluye entre sus “raros” junto con Verlaine, Leconte de Lisle, Villiers de L‘isle Adam, León Bloy, Richepin, Moreas, etc. Conoció Darío la obra del Conde de Lautréamont a través de León Bloy, y en Montevideo mismo, escribe que posiblemente el Conde de Lautréamont sea sólo un seudónimo, dudando incluso de que fuera montevideano. “Vivió desventurado y murió loco, escribió un libro que es único, si no existiera la prosa de Rimbaud: un libro diabólico y extraño, burlón y aullante, cruel y penoso, un libro en que se oyen a un mismo tiempo los gemidos del dolor y los siniestros cascabeles de la locura”.

Rubén Darío tradujo, además, uno de los Cantos de Maldoror y, sin duda alguna, Leopoldo Lugones influido por esta lectura, compone entre los 20 y 22 años, es decir, en 1897, su poema titulado Metempsicosis. De esta manera el Conde de Lautréamont se filtra en la literatura americana. Años después Leopoldo Lugones pone voluntariamente fin a su vida.

Hace 25 años, Ramón Gómez de la Serna inventó la más bella y exacta imagen del Conde Lautréamont. A él debemos también el juicio más atinado sobre la presunta locura de Isidoro. “Lautréamont –dice– es el único hombre que ha sobrepasado la locura. Todos nosotros no estamos locos, pero podemos estarlo. Él, con este libro se sustrajo a esa posibilidad, la rebasó”.

Este juicio tan acertado de Ramón Gómez de la Serna puede ser perfectamente apoyado por la interpretación psicoanalítica de la obra. De no haber escrito los Cantos de Maldoror que estaban en él, hubiera enloquecido sin duda alguna; intentó por medio de la creación poética un proceso de autocuración, pero sus fantasías lo espantaron y finalmente cayó víctima de su propia condenación.

La investigación sobre su vida, avanzó con increíble lentitud. Sobre el lugar de su nacimiento nos informa el propio Conde de Lautréamont en los Cantos de Maldoror, cuando dice: “El final del siglo XIX verá su poeta, ha nacido en las costas americanas, en la desembocadura del Plata, allí donde dos pueblos rivales en otro tiempo –se refiere sin duda a la guerra grande– se esfuerzan actualmente en superarse por medio del progreso moral y material, Buenos Aires, la reina del Sur y Montevideo la coqueta, se tienden una mano amiga a través de las aguas argentinas del gran estuario”.

En otra parte insiste sobre esto al decir: “No es el espíritu de Dios el que pasa; no es sino el suspiro agudo de la prostitución unido a los gemidos graves del montevideano. Niños, soy yo quien os lo dice. Entonces, llenos de misericordia, arrodillaos y que los hombres más numerosos que los piojos recen largas oraciones”.

Dos montevideanos, Gervasio y Álvaro Guillot Muñoz dan en el año 1924 el paso más decisivo en la búsqueda biográfica del Conde de Lautréamont al descubrir en los archivos de la Catedral de Montevideo el acta de bautismo. El 15 de noviembre de 1847 fue bautizado Isidoro Luciano que había nacido el 4 de abril de 1846, era hijo legítimo de Francisco Ducasse y de Celestine Jaquette Davezac (1), nacidos ambos en Francia. Los padrinos de Isidoro fueron Bernardo Luciano Ducasse, tío de Isidoro, representado por Eugenio Baudry y la madrina Eulalia Baudry. En diciembre del mismo año, los Guillot Muñoz encuentran en los archivos de la Embajada de Francia en Montevideo, el acta de nacimiento. Había nacido, como ya dije, el 4 de abril de 1946 a las 9 de la mañana. La madre de Isidoro tenía entonces 26 años y el padre 36, y era Canciller Delegado del Consulado General de Francia. El acta de nacimiento está firmada por Eugenio Baudry, Pedro Lafarge, Francisco Ducasse y Denoix, gerente del Consulado. Recuerdan los Guillot Muñoz que el subteniente Pedro Lafarge combatió en la Legión Francesa durante el Sitio de Montevideo junto con Juan Davezac, tío de Lautréamont y Luis Lacolley, abuelo materno de Jules Supervielle. Aparecen así reunidos los familiares del Conde Lautréamont, Lafargue y Supervielle, tres poetas nacidos en Montevideo que con el andar del tiempo se reunieron en la historia de la literatura francesa, figurando entre los más caracterizados representantes.

El padre de Isidoro, don Francisco Ducasse, había nacido en Bazet, a 5 kilómetros de Tarbes el 12 de marzo de 1809. Era hijo de Juan Luis Ducasse, llamado “El Maestro”. La madre de Isidoro, Celestina Jaquette Davezac era de Sarguinet, pequeña comunidad vecina a Tarbes donde don Francisco Ducasse ejerció las funciones de maestro durante los años 1837, 1838 y 1839.

El padre de Lautréamont vivió en Montevideo hasta su muerte ocurrida en el año 1889. Se lo describe como un hombre de pequeña estatura que usaba barba, era elegante, fino, burlón y escéptico, con una gran cultura literaria. Frecuentaba el mundo diplomático donde se lo consideraba como un hombre de fina espiritualidad. Antes de su matrimonio se había ligado a Rosario de Toledo, bailarina muy popular en Río de Janeiro en la época del Emperador Pedro II. Al ser ésta abandonada por el Canciller enloqueció, muriendo al poco tiempo.

Parece que don Francisco Ducasse se interesaba por los estudios etnográficos y según cuentan los Guillot Muñoz, habría emprendido en el año 1862 un viaje, visitando Paraguay, Bolivia, Brasil y el Norte Argentino con el objeto de realizar estudios sobre las tribus guaraníticas. En este viaje, fue acompañado por Eugenio Baudry, padrino de Lautréamont, teniendo éste que regresar antes que Ducasse. El padre de Lautréamont entregó a Baudry los manuscritos, pero éstos fueron quemados por los contrabandistas brasileños que asesinaron y mutilaron horriblemente su cadáver. En el curso de este largo y penoso viaje, Francisco Ducasse contrajo un paludismo, sufriendo fiebres intensas y crisis alucinatorias y se dice que cuando leyó por primera vez los Cantos de Maldoror quedó profundamente impresionado al descubrir grandes analogías entre ciertas visiones de Maldoror y las alucinaciones que había sufrido en plena selva. También se asegura que ni el viaje ni el relato de la enfermedad habían sido conocidos por Lautréamont que en esa época ya estaba estudiando en Francia.

De vuelta a Montevideo, Francisco Ducasse decide orientar sus inquietudes en otra dirección. Funda entonces una escuela de lengua francesa donde dictó él mismo cursos de filosofía, exponiendo la influencia de Augusto Comte y del positivismo fuera de Francia, como así también las ideas morales de Edgard Quinet. Después de los Guillot Muñoz, otro escritor uruguayo, Edmundo Montagne, en los años 1925 y 1928, proporciona datos sobre la vida de Isidoro Ducasse. Conocí a Montagne en el Hospicio de las Mercedes donde estuvo internado por sufrir intensas depresiones; vivía permanentemente torturado por remordimientos, el problema del bien y del mal era su obsesión. Me habló de Lautréamont con mucho entusiasmo y sentía el gran orgullo de que su tío don Prudencio Montagne fuera el último sobreviviente de los que habían conocido en persona a Isidoro. Aliviado de sus depresiones salió del Hospital hasta que poco tiempo después volvió reagravado. Al día siguiente de verlo, durante la noche, se colgó con una sábana.

Edmundo Montagne había escrito a su tío Prudencio pidiéndole antecedentes sobre la vida de los Ducasse en Montevideo. De este modo se pudo saber que cuando el padre del poeta murió, se alojaba en el Hotel de las Pirámides, que tenía fortuna, que era jubilado como Canciller, que vestía siempre de levita y usaba galera de felpa y que los domingos acostumbraba almorzar en familia con los Montagne.

Cuando murió Ducasse –dice don Prudencio Montagne– tenía yo 30 años. Hasta entonces iba al hotel a verlo una o dos veces por semana, a eso de las 4 de la tarde para tomar mate con él y cebado por mí. Éramos dos grandes materos. Murió dos días después de mi última visita y el dueño del hotel, M. Haurie, me lo hizo saber y le mandé una corona de flores, que fue la única que tuvo el finado. Francisco Ducasse fue casado, pero parece que su mujer murió al poco tiempo de nacer Isidoro. Respecto de ella –continúa don Prudencio– no sé nada, no la conocí, no existía en mis tiempos. En cambio conocí a Isidoro Luciano Ducasse, a quien llamaban Isidoro. Era un muchacho lindo pero sumamente travieso, barullero e insoportable, nunca oí hablar a nadie de las obras literarias de Isidoro y si él las publicó entre 1868 y 1870 tendría yo de 10 a 12 años. Entonces, ni cuando fui hombre oí hablar de esos Cantos. Lo único que me dijo una vez el viejo Ducasse después del año 1875, fue que Isidoro había muerto en el 70, yo creí siempre que hubiera sido en la guerra. Don Prudencio había conocido a Lautréamont en la casa paterna de la calle Camacuá frente a la de La Brecha. La calle Camacuá donde se presume que nació Lautréamont fue, muy posteriormente, el lugar donde la prostitución sentó plaza en Montevideo. Recordemos lo que dice en su primer Canto: “He hecho un pacto con la prostitución a fin de sembrar el desorden en las familias”. En la actualidad no existen rastros de la casa, fue demolida y la Rambla Sud ocupa su lugar.

En relación con la demolición de la casa, la desaparición de la calle Camacuá y el deseo de rendir un homenaje a Lautréamont, algunos poetas uruguayos entre ellos Juan C. Welker que era además diputado, presentó en el año 1926 un proyecto tendiente a dar el nombre de Lautréamont a una calle de Montevideo. Este proyecto fue aprobado pero nunca se llevó a ejecución. Welker en la exposición de motivos dice: “Como una eterna corriente constructora las modernas inquietudes de Freud, de Bergson y de Proust en el arte, Lautréamont, el uruguayo estupendo, es la fuerza fermentadora y dominante de la emoción presente en la literatura”. Poco tiempo después Welker murió loco, no volviéndose a hablar más del asunto.

El Conde de Lautrémont nació durante el Sitio de Montevideo, que duró desde el año 1843 hasta el año 1851. Sintió desde la cuna –dice Leandro Ipuche–, la fusilería, el cañón, la metralla, los desafíos, las alertas, las patrullas y los homenajes con tambor apagado. Durante sus cinco primeros años habrá oído relatos de degollinas, y descuartizamientos, cuyas víctimas eran muchas veces amigos de su padre. Habrá leído años después “Montevideo o una Nueva Troya”, de Alejandro Dumas. Este libro escrito en París y dictado por Pacheco y Obes a Dumas con el propósito de mover la opinión pública en favor de los sitiados, es un libro falso en muchos aspectos desde el punto de vista histórico, pero representa sin embargo una realidad subjetiva. Creo que es así cómo el niño Isidoro habrá vivido el clima del sitio de su ciudad natal y no dudo de que posteriormente habrá sido una de sus primeras lecturas. La atmósfera sádica y traicionera del sitio, con sus decepciones, sus luchas intestinas, resentimientos y traiciones configuran sus primeras experiencias y su concepción de la vida. Cuántas veces habrá oído contar el martirio sufrido por Mirquete y Etcheverry en manos de las fuerzas de Oribe y de Rosas. Desposeídos de sus ropas –dice un cronista– recibieron un golpe de lanza y luego fueron paseados desnudos por el campamento donde se les hizo objeto de los mayores ultrajes. Luego fueron atados de pies y manos, se les abrió el cuerpo longitudinalmente, se les arrancó las entrañas y el corazón, y se les mutiló en forma vergonzosa. Se les arrancó trozos de piel de los costados para hacer maneas de caballos y por fin se les cortó la cabeza y se les dejó expuestos en el medio del campo. La historia de la Legión Francesa que intervino en la defensa de Montevideo está llena de escenas semejantes. Y junto a eso, el hambre, la miseria, los negociados, las acusaciones y la triste historia de la intervención extranjera en el Río de la Plata, las misiones inglesas y francesas, y la misión de Pacheco y Obes a París. Pero de todas las misiones fue sin duda la del Conde Walewsky, hijo de Napoleón I, la que quedó más grabada en el recuerdo de los franceses del Río de la Plata. Los Ducasse sentían una gran admiración por la familia Bonaparte y sospecho que el título de Conde tomado para su seudónimo está basado en una identificación con el Conde Walewsky. Según Robert Desnos, Isidoro tomó su seudónimo de una novela de Eugenio Sue titulada “Latreamont”. Creo, sin embargo, mucho más lógico suponer que deriba del propio nombre de su ciudad natal, Mont de Montevideo. El significado total sería Conde del otro monte, del otro Montevideo. Es curioso hacer notar que esta influencia de la familia Bonaparte pudo también condicionar el hecho de que el desenlace de los Cantos de Maldoror se lleve a cabo en la Place Vendôme donde está la estatua de Napoleón y en el Panteón donde están sus restos.

Esto es todo cuanto podemos suponer de la infancia de Isidoro Ducasse hasta la edad de 14 años, es decir, 1860, época en que ingresa al Liceo Imperial de Tarbes. Los datos sobre su adolescencia encontrados por Alicot en 1928, arrojan alguna luz sobre esta época de su vida. En el Liceo Imperial de Tarbes permanece los años 1860, 61 y 62, es decir, hasta los 16 años; allí es un mediocre alumno, obtiene algunos premios en cálculos, dibujo y versión latina, figurando dos veces en el cuadro de honor de la clase. En 1863 ingresa en el Liceo de Pau donde sigue cursos durante los años 1863, 64 y 65. Se inscribe en Retórica y Filosofía siendo allí un mal alumno. A los 19 años va a París a inscribirse en la Escuela Politécnica.

Los amigos, condiscípulos y maestros de Lautréamont figuran en el prólogo de sus poesías, la dedicatoria dice: “A Georges Dazet, Henri Mue, Pedro Zurmarán, Louis Durcour, Joseph Bleumstein, Joseph Durant, Paul Lespes, George Minvielle, Auguste Delmas. A los Directores de Revistas, Alfred Sircos, Frederic Damé. A los amigos pasados, presentes y futuros. A Monsieur Hinstin, mi antiguo profesor de Retórica, están dedicados, de una vez por todas, los prosaicos fragmentos que escribiré en la sucesión de las edades, y de los cuales, el primero comienza a ver hoy el día, tipográficamente hablando”.

François Alicot prosigue su investigación tratando de identificar a los amigos de Isidoro: dos de ellos, Paul Lespes y George Minvielle darán los datos más concretos sobre la vida del poeta. Henri Mue, Georges Dazet y A. Delmas fueron sus condiscípulos en Tarbes. Georges Dazet es el único amigo de Lautréamont que figura en la primera edición del primer canto de Maldoror. Dice así: “¡Ah, Dazet, tú, cuya alma es inseparable de la mía; tú, el más bello de los hijos de la mujer, aunque adolescente todavía, tú, cuyo nombre se parece al más grande amigo de juventud de Byron, tú, que albergas noblemente…” En la edición completa de los cantos, de 1869, este párrafo está reemplazado por éste:  “¡Oh pulpo de mirada de seda! Tú, cuya alma es inseparable de la mía; tú, el más bello de los habitantes del globo terrestre y que manejas un serrallo de cuatrocientas sanguijuelas; tú, que albergas noblemente…” Más adelante, en el primer canto vuelve a referirse a Dazet cuando dice: “Que se aparte de mí este ángel de consuelo que me cubre con sus alas azules. Véte, Dazet, que quiero morir tranquilo. Pero, por desgracia era solamente una enfermedad pasajera, siento asco de volver a la vida. Yo te agradezco, ¡oh!, de haberme despertado con el movimiento de tus alas, tú, cuya nariz tiene encima una cresta en forma de herradura; me apercibo, en efecto, que sólo era por desgracia una enfermedad pasajera y siento asco de renacer. Unos dicen que tú venías hacia mí para chuparme el poco de sangre que aún se encuentra en mi cuerpo: ¡por qué esta hipótesis no es una realidad!” El nombre de Dazet desaparece en la edición completa de los Cantos de Maldoror, nos queda la impresión de que fue su más íntimo amigo; más tarde llegó a ser un brillante abogado de los tribunales de Tarbes y murió mientras desempeñaba un cargo en la magistratura, así como otro de los amigos, Henri Mue de Toulouse. Sus otros condiscípulos, eran Joseph Bleumstein, del que sólo se sabe que era de Buenos Aires y Pedro Zurmarán, de quien sospecho que podría pertenecer a la familia del doctor Pedro Sáenz de Zurmarán de Montevideo, a quien Isidoro envió con dedicatoria desde París uno de los ejemplares de Maldoror llamándolo “mi protector”.

Monsieur Hinstin “Mi antiguo profesor de Retórica”, como dice en su dedicatoria, fue profesor del Liceo de Pau durante los años 1863 a 1866, desde donde pasó a Lyon. Fue un antiguo alumno de la escuela de Atenas.

Más recientemente, Court Müller, en 1939, dio con el paradero de Damé y Sircos, los directores de revistas citados en el prólogo de las poesías. Así se supo que Frederic Damé fue secretario de Tirard, intendente del segundo distrito de París en el año 1870, distrito donde Lautréamont vivió los últimos años de su vida. Damé publicó tratados de filología y algunos poemas. La revista literaria “L‘Avenir” redactada por él, no contiene ninguna alusión a la obra de Lautréamont. Alfred Sircos, el otro de los directores de revista citados, fue director de las revistas “L‘Union des Jeunes” y de “La Jeunesse”. Este fue más consecuente con su amigo, ya que en la segunda de las revistas mencionadas se puede leer la primera crítica hecha sobre el primero de los Cantos de Maldoror en septiembre de 1868, está firmada “Epistémon”, probablemente un pseudónimo de Sircos, llama a Lautréamont “Primo de Childe Harold y de Fausto, conoce a los hombres y los desprecia”.

Este comentario es el único aparecido en vida del poeta, y hasta 1890 en que León Bloy lo descubre, su obra había pasado inadvertida.

Con respecto a los otros dos amigos que quedan nada se ha podido averiguar de Louis Doucour y de Joseph Durant se cree que tomó parte activa durante la Comuna y que después tuvo que salir de Francia, desconociéndose su paradero.

El único sobreviviente en el año 1928 era Paul Lespes, que fue entrevistado por François Alicot. En esta época era un hombre de 81 años, Consejero Honorario del Tribunal de Apelación de Pau y dotado aún de una memoria extraordinaria. Cuenta Lespes que conoció al Conde de Lautréamont en el Liceo de Pau en el año 1864 y que con Georges Minvielle eran sus mejores amigos. Con gran penetración psicológica, este anciano hizo un retrato de Isidoro. Era, dice, un joven alto, delgado, la espalda un poco encorvada, el tinte pálido, los cabellos siempre largos y cayéndose de su frente, tenía una voz destemplada. Su fisonomía no era nada atractiva y estaba habitualmente triste, silencioso, como replegado sobre sí mismo.

En la sala de estudios pasaba horas enteras con los codos apoyados en el pupitre, las manos sobre la frente y los ojos fijos sobre un libro clásico que no leía. Parecía sumergido en sus fantasías; sus amigos, Lespes y Minvielle estaban convencidos de que tenía nostalgias de Montevideo y que sus padres debían hacerlo llamar. En clase parecía a veces interesarse vivamente en las lecciones de geografía e historia, gustaba de Racine y Corneille, pero sólo se lo veía entusiasmarse con “Edipo Rey” de Sófocles. La escena en la cual Edipo conoce al fin la terrible verdad y lanza gritos de dolor, con los ojos arrancados, mientras maldice el destino, le parecía de una extraordinaria hermosura, lamentándose, sin embargo, que Yocasta no hubiera llevado al paroxismo el horror trágico, matándose a la vista de los espectadores”. Admiraba a Edgar Allan Poe, de quien había leído muchos de sus cuentos antes de la entrada al liceo, es decir, antes de los 16 años. Sus compañeros habían visto también en sus manos un libro de poesías, Albertus, de Teófilo Gautier. Se lo consideraba en el liceo como un espíritu fantástico y soñador, pero en el fondo, dice Lespes, era un buen muchacho, no pasando de un nivel medio de instrucción debido al retardo de sus estudios. Una vez Lautréamont les mostró a sus condiscípulos algunos versos, que les parecieron de un ritmo extraño y de pensamiento oscuro.

Otro rasgo que destaca el condiscípulo era la obstinación. Muchas veces ni quería ceder en sus antipatías y desprecios por haber emitido con anterioridad un juicio desfavorable sobre alguna obra. Sufría de intensas jaquecas que influían en su estado de ánimo, haciéndolo en estos momentos muy irritable. Uno de los paseos preferidos de los alumnos del liceo era bañarse en un arroyo cercano, donde Lautréamont aprovechaba para demostrar sus condiciones de excelente nadador, quizá otro rasgo de la identificación con Byron. Un día dijo a sus amigos: “Tengo que refrescar más a menudo mi cabeza en esta corriente”, refiriéndode a sus jaquecas y malestares. Cuenta Lespes que a fin del año escolar de 1864, el profesor Hinstin le había reprochado duramente sus extravagancias de estilo a propósito de un discurso. Por la descripción que hace Lespes aparece aquí de lleno el pensamiento del Conde de Lautréamont, Maldoror ya estaba en él. El discurso, dice Lespes, fue inolvidable para todos sus compañeros, fue una exageración extrema de su forma habitual de escribir, su imaginación no respetó más límites, dando rienda suelta a un pensamiento hecho de imágenes acumuladas, de metáforas incomprensibles y oscurecido aún más por invenciones verbales y formas de estilo que no respetaban siempre la sintaxis. El profesor de retórica creyó en un primer momento que se trataba de una broma de Isidoro y el castigo que recibió éste lo hirió profundamente.

En el liceo, según cuenta su condiscípulo, no habría demostrado ninguna aptitud para las matemáticas y la geometría, hecho curioso porque uno de sus más bellos poemas se refiere a ellas. El poema 24, del segundo canto, dice: “Oh, severas matematicas, no os he olvidado desde que vuestras sabias lecciones, más dulces que la miel, penetraron en mi corazón, como una oleada refrigerante; aspiraba yo instintivamente desde la cuna a beber en vuestra fuente, más antigua que el sol, y sigo aún pisando el atrio sagrado de vuestro templo solemne, como el más fiel de vuestros iniciados”.

Cuenta su condiscípulo que la gran vocación de Lautréamont era la historia natural, dato importante que aclara en algo la importancia que tuvo el mundo animal en los Cantos de Maldoror. Gaston bachelard, en su ensayo titulado “El bestiario de Lautréamont”, hace notar que éste cita 185 nombres de animales diferentes. Sabiendo Isidoro que sus amigos Lespes y Minvielle eran entusiastas cazadores, les interrogaba sobre las costumbres de los animales y especialmente sobre el vuelo de los pájaros.

No he visto a Ducasse –dice Lespes– desde su salida del Liceo en 1865, hasta que años después recibí los Cantos de Maldoror (primera edición) en Bayona, sin ninguna dedicatoria; pero el estilo, las ideas extrañas que se entrechocaban como en una refriega, me hicieron pensar que Ducasse era el autor. Minvielle había recibido un ejemplar en las mismas condiciones, F. Alicot preguntó a Lespes si no creía que los Cantos de Maldoror eran una mistificación, una broma o befa de un escolar. Lespes manifestó que no creía que esto fuera así: “Su actitud era distante, si puedo emplear esta expresión, una especie de gravedad desdeñosa y una tendencia a considerarse como un ser aparte. Nos formulaba a quemarropa preguntas oscuras y a las cuales teníamos grandes dificultades para contestar”. “Sus ideas, sus formas de estilo que tanto irritaban al profesor de Retórica y todas sus extrañezas nos inclinaban a creer que su mente carecía de equilibrio. La “loca de la casa” se reveló íntegramente en su discurso donde había tenido ocasión de acumular con un lujo aterrador los más horrorosos epítetos e imágenes de la muerte. Huesos rotos, vísceras colgantes, carnes sangrantes e hirvientes”. Fue el recuerdo de ese discurso que le hizo pensar que Isidoro era el autor de los Cantos de Maldoror.

En el Liceo se consideraba a Ducasse como un buen muchacho, pero un poco “tocado”. No era amoral ni tampoco un sádico. J. Minvielle dijo a Lespes al recibir el libro: “Te acuerdas de su discurso. Él tenía una araña en el cielorraso, pero ella ha crecido mucho”. Para sus compañeros de colegio la inspiración y la originalidad del estilo de Ducasse se relacionaban con una configuración mental particular. Lespes no se atreve a pronunciar la palabra loco. Seguramente teme equivocarse. Han pasado muchos años y la obra de Lautréamont es juzgada de otra manera.

También Lespes nos informa sobre las influencias que se ejercieron sobre Ducasse creyendo que son predominantemente los clásicos, Gautier, Shakespeare, Shelley, pero sobre todo Byron, que fue gran inspirador. Concluye diciendo que los Cantos de Maldoror son una obra sincera, fruto doloroso de un cerebro exaltado y lleno de imágenes negras.

Con la descripción hecha por Lespes nos ponemos por primera vez en presencia del Conde de Lautréamont. Su conducta y las características que sus compañeros de Liceo le adjudican, son el primer paso hacia una comprensión de su obra basándose en datos biográficos auténticos. No cabe ninguna duda que Maldoror, el personaje de sus Cantos, estaba ya presente y que los poemas que leyó y el discurso pronunciado en la clase del profesor de Retórica tienen relación y continuidad con su obra posterior. La imagen que nos queda es la de un joven alto, pálido, delgado, ligeramente encorvado, con el cabello sobre la frente, triste, inmaduro, orgulloso, que se interesa por el vuelo de los pájaros, que lee Byron y Edgar Poe. El Conde de Lautréamont no se contentaba con saber el final de Yocasta sino que prefería que ésta se matara frente a los espectadores. Este dato adquiere importancia posteriormente cuando se conocen las circunstancias de la muerte de la madre que sin duda se suicidó cuando él tenía un año y ocho meses. Es casi seguro que Isisdoro sintió curiosidad por conocer las circunstancias de la muerte de su madre, la pérdida de ésta en una edad tan temprana constituyó una frustración tan intensa que puede considerarse como una de las fuentes de la génesis de su resentimiento.

Hasta hace algunos años había sido imposible encontrar un documento gráfico de la persona física de Isidoro Ducasse, ningún retrato, ninguna fotografía, hasta que Álvaro Guillot Muñoz encontró en casa de una parienta lejana de Isidoro una fotografía del poeta, que sería la única que se conoció. Allí aparentaba tener de 18 a 20 años, tenía un aire adolescente de montevideano, dice Ipuche. Pero la mano encargada de hacer desaparecer todo aquello concerniente al Conde de Lautréamont actuó aquí por medio de la Policía de Montevideo, que al practicar un allanamiento de la casa de los Guillot Muñoz durante el gobierno de Terra, se llevó entre otras cosas el retrato de Isidoro. Fueron después inútiles los esfuerzos para recuperarlos, fue de los pocos documentos incautados que no pudo volver a mano de los Guillot Muñoz. Pero la fotografía había sido vista con anterioridad por Supervielle, Ipuche y el grabador Méndez Gabariños. Éste pudo reconstruir más o menos los trazos de Isidoro, y digo más o menos porque cuando los que habían visto el retrato miraron, cada uno por su lado hicieron observaciones que de ninguna manera estaban de acuerdo con los demás. Al poco tiempo, Méndez Magariños pagó esta intromisión con la locura.

Después de sus estudios en Tarbes y en Pau, el Conde Lautréamont teniendo 19 años, se traslada a París con el objeto de ingresar en la Escuela Politécnica. Allí comienza de nuevo el misterio, y los datos que tenemos de su vida entre los 19 y 24 años, época de su muerte, se refieren sólo al contenido de seis cartas escritos en épocas diferentes. Publicó en agosto de 1868, en París, el primero de los Cantos de Maldoror donde firma solamente con tres asteriscos, en diciembre del mismo año hace una reimpresión de este primer Canto con el propósito de enviarlo al concurso poético organizado en Burdeos por Evaristo Carrance. En 1869 se imprime la primera edición completa de los Cantos de Maldoror donde firma con su nuevo seudónimo Conde de Lautréamont. Esta edición no pasó nunca a la venta y sólo 10 ejemplares salieron de la imprenta y llegaron a sus manos. A principio del año 1870 publica el prólogo de las Poesías donde se atreve a firmarlas con su propio nombre, Isidoro Ducasse. En los dos últimos años de su vida sufrió una intensa crisis y como veremos después, fue su propósito el negar la primera parte de su obra, los Cantos de Maldoror. Hay una carta escrita a su tutor, el banquero Darasse, que constituye un documento psicológico de gran valor para estudiar las causas de este profundo viraje y los nuevos propósitos.

Según informaciones que he recogido en Córdoba, el padre del Conde de Lautréamont se resistía a hacer envíos de dinero fuera de la pensión habitual porque tenía la convicción de que Isidoro lo empleaba en la publicación de periódicos y panfletos políticos. El Conde de Lautréamont vivió sucesivamente en la calle de Notre-Dame des Victoires, luego en la calle de Faubourg-Montmartre 32, luego en la calle Vivienne Nº 15 y finalmente de nuevo en la calle de Faubourg-Montmartre Nº 7, donde murió. Robert Desnos sugirió que Ducasse podía ser aquél orador del mismo nombre citado por Jules Valles en su libro “L‘Insurgé”. Ph. Soupault lo afirmó en el prólogo de una de las ediciones completas. Pero Aragon, Breton y Eluard se rebelaron contra esta afirmación, sosteniendo que el Ducasse que en las reuniones públicas de 1869 tomó la palabra para citar las Epístolas de San Pablo, fue perfectamente identificado entre otros, por Charles Da Costa que lo conocía íntimamente. Era Félix Ducasse, que terminó siendo Presidente del Consistorio de la Iglesia Cristiana Evangélica de Bruselas y que murió en el año 1877.

Entre los familiares ha quedado la idea de un Lautréamont rebelde, que tenía cierta amistad con Gambetta y que esta circunstancia había creado dificultades a don Francisco Ducasse el Canciller, en los últimos años del Imperio. También esta situación fue –según dicen– la base de los resentimientos entre padre e hijo ya que parece que don Francisco Ducasse era un entusiasta bonapartista.

El 19 de julio de 1870, año de la muerte del Conde de Lautréamont, Napoleón III declara la guerra a Prusia, “ley fatal de los regímenes de explotación de una clase por otra –dice un historiador–, en los que la pérdida del poder inspira más angustia que la matanza. Los diputados salen de vacaciones, el Emperador toma el mando de un ejército desparramado en la frontera y cuyo desorden se manifestó pavoroso desde la movilización, en Francia no obstante la confianza en la victoria se había hecho general, el desastre fue completo”. Este es el clima en que vive el Conde de Lautréamont, acaba de publicar el prólogo de sus Poesías, canto dedicado a la calma, a la cordura, al deber y así llega el 4 de septiembre de 1870. El pueblo de París reunido en los alrededores del Palacio Borbón grita vivas a la República, se dirige luego al Palacio Municipal donde ya en la plaza la multitud ha escogido un gobierno. Recordemos que Isidoro Ducasse había nacido durante la caótica época del Sitio de Montevideo. Las condiciones históricas se repiten, París está sitiada, la efervescencia política es creciente y Lautréamont seguramente se sintió perdido.

Según informes, el Conde Lautréamont murió de una enfermedad infecciosa, algunos sospechan de escarlatina, el jueves 24 de noviembre de 1870. El certificado de defunción dice: “Isidoro Luciano Ducasse, escritor, de 24 años, nacido en Montevideo, falleció hoy a las 8 de la mañana en su domicilio de la calle del Faubourg Nº 7”. El acta fue labrada en presencia del dueño del hotel y de un mozo del mismo, fue enterrado al día siguiente, el 25 de noviembre de 1870, en una concesión temporaria del Cementerio del Norte. Los familiares sospecharon que Isidoro Ducasse había sido envenenado debido a su vinculación con grupos políticos de extrema izquierda. Su padre fue a Francia tres años después, en 1873, según hemos podido descubrir por sus pasaportes. Con el significado de un auto de fe debe haber hecho desaparecer todo cuanto encontró de su hijo en París. Un familiar que conocí en Córdoba sostiene que todos los papeles, libros y correspondencia fueron colocados en un baúl de cuero y depositados en un banco. La hipótesis que trataré de demostrar en mi libro en preparación sobre el tema, es que el Conde de Lautréamont se suicidó, tomando esta palabra sólo en el sentido psicológico, es decir, en el sentido de que fue una muerte deseada. La repetición de su situación de doble sitiado, durante su infancia y el último año de su vida, hicieron que quedara inmovilizado. Posiblemente si las situaciones sociales en que vivió el último año de su vida lo hubieran sorprendido en la época en que escribió los Cantos de Maldoror, Lautréamont se hubiera salvado y entonces sí se podría creer que estuvo en las barricadas y que perteneció a Clubes políticos que podrían llamarse “El Club de la Libertad”, el “Club de la Venganza”, “El Club de la Resistencia” o el “Club de Montmartre”, que tenía su local muy cerca del hotel donde murió.

El último paso dado en la búsqueda biográfica del Conde de Lautréamont lo di yo mismo al buscar los rastros de una parte de la familia Ducasse que había emigrado de Francia poco tiempo después que lo hiciera el padre del Conde de Lautréamont y que se radicó definitivamente en Córdoba. En abril de este año me trasladé a dicha ciudad con ese propósito. Lo primero que me enteré es que los Ducasse habían fallecido todos y que sólo quedaba el esposo de una sobrina de Isidoro fallecida en el año 1937. El señor Rafael Calzada Llanes, que así se llama el último pariente del Conde, me recibió en el Molino Ducasse. Apenas expuesta la finalidad de mi visita me preguntó si era para bien o para mal remover el recuerdo del Conde de Lautréamont. Después de largas explicaciones sobre mi interés sobre Isidoro y la importancia de su obra, pude vencer poco a poco las resistencias del pariente. Creo que mi condición de médico fue un obstáculo en la gestión ya que su primer pensamiento fue de que me interesaba exclusivamente el caso Lautréamont como un caso clínico. Esconder a Isidoro era para ellos salvar el prestigio de la familia, no remover el asunto, olvidarlo. Confieso que la primera actitud del señor Lozada Llanes me intimidó un poco. Detrás de él estaban colgados enormes retratos de hombres barbudos y serios que parecían dirigir los pensamientos del pariente de Isidoro. Cuando Lozada Llanes decidió “mostrarme algo” como él decía, comenzó a ejecutar una especie de ritual en forma lenta y parsimoniosa. Abrió una caja fuerte, sacó con todo cuidado un cofre de metal cerrado también con llave, esperaba ver yo por lo menos los originales de los Cantos de Maldoror cuando sacó de allí un monedero de cuero que contenía monedas de oro argentinas, uruguayas y francesas que estaban envueltas en un pañuelo amarillento con bordes negros. El monedero en cuestión había pasado por todas las manos de los Ducasse y había sido regalado a la sobrina de Isidoro cuando niña. Sacó después otro cofre más grande lleno de papeles, con documentos que pertenecieron a Francisco Ducasse, padre del poeta. Había allí nombramientos, certificados de estudio, títulos de propiedad, liquidaciones bancarias, copia de las actas de nacimiento, matrimonio y defunción, sobre el margen de esta última había una nota que decía “no se hizo inventario”. Revisé además toda la correspondencia que allí existía perteneciente a Francisco Ducasse y no hay ninguna referencia al hijo, todas son de carácter comercial. También pude ver fotografías de casi todos los miembros de la familia pero no había ninguna de Isidoro.

El único dato que encontré y que juzgo de mucha importancia se refiere a la madre de Isidoro. Según se contaba en la familia, el Canciller, como llamaban al padre de Isidoro, había conocido a la que fue después su esposa en un viaje que hizo a Francia y parece ser que era sirvienta de los Ducasse en Tarbes. El padre del poeta regresó solo de ese viaje y al poco tiempo llegó a Montevideo Celestine Jaquette Davezac. Se casaron el 21 de febrero de 1846, naciendo el Conde de Lautréamont el cuatro de abril del mismo año, es decir dos meses después. Se lee en el certificado de defunción que ella murió de muerte natural el 10 de diciembre de 1847, es decir cuando Isidoro tenía un año y ocho meses; el certificado dice de muerte natural pero según lo que contaron los familiares ella se habría suicidado. Hace pocos días en ocasión de un viaje que hice a Montevideo para asistir a un homenaje que se realizaba con motivo del primer centenario del nacimiento de Isidoro Ducasse, traté de ampliar los datos referentes a la madre. Ella fue enterrada el mismo día de su muerte con el nombre de Celestina Joaquina, sin su apellido, no existen rastros de su tumba, mientras que pude encontrar con toda facilidad la tumba del padre en el Cementerio Central de Montevideo. Esta muerte trágica de la madre debe haber constituido un trauma insuperable en la vida de Lautréamont. Recordemos de nuevo, a propósito de esto, su afán de ver a Yocasta en el trance mismo de matarse.

El señor Lozada Llanes me hizo una historia detallada de la rama de los Ducasse de Córdoba. Luciano Bernardo Ducasse, tío y padrino del Conde de Lautréamont emigró de Francia después de su hermano Francisco y se radicó primeramente en mercedes, provincia de Buenos Aires, donde instaló un molino harinero. De allí pasó a Córdoba donde se le reunieron tres primos del Conde, Francisco, Juan Droctoveo y Lecea Ducasse. Esta última se había casado en Bazet con un español llamado Juan Antonio Suárez Fernández, naciendo de este último matrimonio 4 hijos de los que vivieron sólo dos, Marcos que nació en Francia y Amelia que nació en Montevideo.

Los Ducasse compraron en Córdoba un pequeño molino que según cuenta les costó 18 mulas gordas y que había pertenecido sucesivamente a Ascorcel de Peralta, a una Congregación de Monjas, situado en las afueras de Córdoba, hoy barrio San Martín. Luciano Ducasse, el padrino del Conde a quien llamaban familiarmente el Carpintero, y sus dos sobrinos, Francisco y Juan Droctoveo, permanecieron solteros, y llevaron una vida retirada. Se les consideraba como gente extraña, poco sociable, con una moralidad muy rígida, muy religiosos y muy preocupados por acrecentar su fortuna. Según cuenta Lozada Llanes todos de acuerdo a una exigencia del tío Luciano, usaban barba para que los indios los respetaran. Vivieron en el Molino durante muchos años, y después en una casa de la calle General Paz, donde está hoy instalado un Colegio Nacional. La única prima de Lautréamont, Lecea Ducasse, había casado, como dijimos, con un español llamado Suárez Fernández, que al parecer tenía muy poca inclinación al trabajo y mucha a malgastar el dinero de los Ducasse, razón por la cual fue literalmente expulsado de la familia y devuelto a España donde falleció. Después de este incidente, el tío Luciano y los hermanos de Lecea le instalaron a ésta un negocio de panadería con el nombre de “La Mano Dorada”, situada en la calle Santa Rosa. Del matrimonio de Lecea Ducasse y Suárez Fernández nacieron Marcos Suárez Ducasse que siguió la línea del padre, se negó a trabajar, llevó la vida de un excéntrico y murió insano en el año 1922. Según cuentan algunos amigos de éste, tenía “afición por la poesía” y había escrito algunos versos. La hermana de Marcos, la otra sobrina de Lautréamont llamada Amelia Suárez Ducasse, casó en terceras nupcias con el señor Lozada Llanes en Montevideo, falleciendo en el año 1937 y extinguiéndose con ella los Ducasse. Durante la última entrevista que tuve con Lozada Llanes me ralató ya en tren de confidencias que Isidoro visitó a sus parientes de Córdoba alrededor del año 1868 y que había llevado los originales de los Cantos de Maldoror para leérselos. Parece que la lectura produjo una gran indignación y tal fue la gravedad del caso que éste fue consultado con el confesor de la familia. Creo, dice Lozada Llanes, que los originales fueron a parar a la Iglesia de Santo Domingo y que posiblemente fueron quemados.

El Conde de Lautréamont fue considerado por su familia como un loco, un poseso y un blasfemador. Y aunque esta visita fuera una ficción, lo importante es que el poeta quedó señalado así en el seno de su familia.

Enrique Pichon-Rivière

Conferencia pronunciada en el Instituto Francés de Estudios Superiores el 5 de septiembre de 1946. Constituye la primera de un curso de 15 conferencias tituladas “Psicoanálisis del Conde Lautréamont”, que integran un libro en preparación.  Este texto fue publicado en la revista «Ciclo», Nº2, Buenos Aires, marzo-abril de 1949 (págs. 5-27).

Belleza total I: Anoushka Shankar

2010-09-18T19:29:00.001-07:00

Anoushka es hija de Ravi Shankar, el sitarista que le enseñó a tocar a George, y es también hermana de Norah Jones. Admiremos su belleza total.

Belleza total II: Vieux Farka

2010-09-18T19:27:00.000-07:00

Desde el patio de su casa -suponemos que en Mali- Vieux Farka nos monta una jam. Falta nada más que el tío acepte una cerveza mientras la mano sigue tocando...

Luego se va a Irlanda, y seguimos apreciando su belleza total...

La hija predilecta de Alláh

2010-09-17T16:49:00.000-07:00

Para M., 17 años.

Mi madre tira la comida sobrante.
Se cree la hija predilecta de Alláh.

Yo no soy la hija predilecta de Alláh,
tú tampoco ¿ qué te crees?
Para Él no eres más importante que una coliflor
una hormiga
o una hiena,
¿tú qué te crees?

No eres, madre, la hija predilecta de la naturaleza
sino tan sólo una más. Sólo una más
entre hormigas y coliflores.
Sólo una más, y menos poderosa que un tigre
y más frágil que una hiena.
Por eso te defiendes.

Mi madre tira la comida sobrante.
Se cree la hija predilecta de Alláh. Yo no.

La disolución del binomio

2010-09-13T15:16:00.000-07:00

El halcón,
el vuelo en picado
y la liebre
son uno.
-Gary Snyder

¿Dónde reside la verdadera transgresión del pensamiento? En la certeza de que tanto en el suicida como en el asesino, el impulso criminal es el mismo. Lo único que cambia es el objeto. Sin embargo -y sólo en ocasiones- el suicida puede inspirar compasión; el asesino, no. El asesino siempre es imputable. Podrá ser un tópico, sin embargo pocas veces he visto que alguien hiciera una reflexión profunda en lo que respecta a suicidio y sociedad. El suicidio sigue siendo un temá tabú en la sociedad "del placer".

Bert Hellinger afirma que a veces, el impulso suicida es el resultado de un movimiento compensatorio del destino: de no ser suicida, éste se convertiría en asesino. Parece que vamos pasando de rol en rol, y que la tendencia actualizante de Carl Rogers puede llevarse también al plano metafísico, donde la muerte nos recibe en brazos en pro de un nuevo desarrollo. Este post no hace apología del suicidio: sí de la compasión. Y no sólo hacia el suicida, sino también -y sobre todo- hacia el asesino que hay en él. Porque el suicida resume en si mismo un binomio: el de víctima/victimario, dos roles que a escala social están separados.
Pero es sólo en apariencia. No olvidemos que todo el que ha sido víctima, a la larga acabará siendo victimario y viseversa. Esto resulta, en cierta manera, fácil de comprender aunque difícil de digerir. Especialmente cuando los roles están integrados en una misma persona, que no es ni más ni menos que un reflejo de un síntoma social de represión del dolor en pro de unos placeres ilusorios y unánimes: la dictadura del placer. Separamos los roles porque aceptar el dolor -única manera de trascenderlo- se hace una tarea que roza con lo heroico. No obstante, éste sería el único movimiento hacia la paz.

Mejor es eliminar al asesino, excluirlo, condenarlo de por vida y por generaciones, sepultarlo para siempre en lo más profundo de la sombra colectiva, que se constituye en victimario al haber sido, antes, víctima. Hablar de reconciliación, en estos casos, es tanto o más transgresivo que hablar de pena de muerte.

El resultado es que volvemos a repetir una y otra vez, y por los siglos de los siglos, la misma dinámica víctima/victimario, de la que a continuación nos quejamos, justificando siempre con toda razón a la víctima y condenando al victimario... también con toda razón. ¿Dónde estaría la evolución? En la conciencia. Pero no en la conciencia de "ser bueno" o "ser malo", sino en la conciencia de que hemos de abrazar tanto a la víctima como al victimario dentro de nosotros, para que por fin se disuelvan en el exterior. Lo sé, voy demasiado a prisa: antes de abrazarles, se hará necesario observarles. Y aquí es donde el humano, antes de convertirse en "héroe", se definirá como peregrino y viajero de si mismo.
Tanto en Oriente como en Occidente, muchos mitos hacen mención a este viaje como el único y verdadero objetivo de nuestro paso por Aquí. La peregrinación a través de la sombra puede ser tanto una maldición (hundimento en y de si mismo) como una bendición (impulso de crecimiento y luz), aunque nunca se constituye en ceguera. En esta instancia, podremos estar dolidos: ciegos, jamás. Se trata de un momento crucial en el que tanto víctima como victimario emergen, y se contemplan tal cual son. No es el momento de tomar ninguna decisión. Es únicamente el momento de observar. En este punto algunos se vuelven suicidas, otros salvan la vida y otros se convierten en místicos. Aquí hay para todos los gustos, y el "infierno" es sólo una elección entre tantas.

La observación no admite juzgamiento -esto es tambien difícil- ya que en cuanto éste surge, surge instantáneamente el binomio y alguien se identifica con alguien. Sea víctima o victimario (o en el caso del suicida, los dos a la vez) no existe posibilidad de reconciliación. Como sabemos, el proceso es lento (nos ha llevado ya unos cuantos millones de años) aunque tal reconciliación parece ser el único camino que, tanto en lo individual como en lo colectivo, nos podría llevar a la disolución del binomio.

La pregunta clave sería, ¿cuántos de nosotros estamos dispuestos a tal disolución? Es decir, ¿cuántos de nosotros seríamos capaces de hacer un movimiento realmente evolutivo hacia ello?¿Se trata de un destino, o podemos avanzar hacia la disolución sin dolor y por pura voluntad de aprendizaje?
Sea, la voluntad, bienvenida. Sea, el dolor pre-natal que llega para ser trascendido, bienvenido. Ante él me inclino, y en el aire puro de la pérdida -si lo es- me entrego con respeto (y algo parecido a la humildad, que esa lección aún no la he aprendido) y le honro diciendo: Yo acepto. El asesino que hay en mí me mira diréctamente a los ojos. También la víctima. Yo les contemplo. Estoy a punto de abrazarles.

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Ginkgo

2010-09-05T16:46:00.000-07:00

Se llama ginkgo biloba, y es el árbol vivo más antiguo en términos evolución. Es una especie diódica, los ejemplares son femeninos o masculinos. En condiciones óptimas, puede alcanzar los 30 metros de altura y vivir hasta 1000 años. Se caracteriza por sus hojas caducas en forma de abanico, y por sus semillas carnosas y de olor desagradable, que cuelgan de un largo pedúnculo. Florece en primavera y las semillan maduran en otoño. Importante especie forestal durante la Era secundaria, probablemente haya sido el alimento de algunos de los grandes saurios hervíboros. Es una planta sagrada para los budistas, que se cultiva en los templos de China y Japón desde hace más de 3000 años.

Tolerante a la polución, es famoso por ser el primero que rebrotó tras la tragedia de Hiroshima. Cuentan que después de la explosión, todas las especies vegetales que crecían en el área del epicentro fueron examinadas, inclusive un ginkgo crecía junto a un templo. Aunque el templo fue destruído, el árbol consiguió brotar sin mayores deformaciones. El sitio del templo de Housenbou era más pequeño después de la guerra y pensaron en transplantar o echar abajo el ginkgo para reconstruir el templo. Finalmente se decidió dejarlo allí y ajustar el templo al árbol.

El ginkgo tiene múltiples aplicaciones medicinales, como vasodilatador cerebral, protector capilar, antivaricoso y para combatir la enfermedad de Alzheimer. Los curanderos indios lo asociaban con la inmortalidad y lo usaron como uno de los ingredientes para el soma, elixir de cualidades embriagantes durante las ceremonias védicas. Decir esto es poco: la farmacopea al uso habla de longevidad, los brahamanes hablaban de inmortalidad. Es obvio que un elixir capaz de poner en contacto con la divinidad dejará certeza de algo más que una larga vida terrenal.

El pequeñajo que ven en la foto llegó a mis manos de forma curiosa: se presentó en el mercadillo de mi pueblo ayer, y en cuanto lo tuve en la mano supe que era él :) Nos hemos cogido un particular aprecio.

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Humus

2010-08-23T11:55:00.001-07:00

Desde hace días que vengo averiguando precios de tierras en Argentina, y me he encontrado que la tierra, allí, cuesta lo que cuesta una hamburguesa.
No es ninguna broma. He visto que hay hectáreas que se venden a 8.000U$A cada una. Mientras el metro cuadrado de tierra en España cuesta entre 1000 y 1300€, en Argentina hay quintas de una hectárea -con casa incluída de 100 mts2 habitables y a reformar- que se venden entre 60 y 80.000U$A, cuando no a menos. Al parecer, en mi benemérito país la tierra se regala al mejor postor.
Esto no es nada nuevo, sin embargo creo que sería interesante plantearlo de otra manera. En vez de ponernos a llorar por las tierras que se ha llevado Benetton, sería bueno que -si tan baratas cuestan- nos planteáramos cómo adquirirlas nosotros. Se me ocurre, no sé, una idea: la de gestionar la compra de -por ejemplo- una hectárea para un proyecto comunitario, que no tendría por qué estar orientado necesariamente a la ganadería. Ni siquiera a la agricultura extensiva, que de eso ni hablar (y ya lo hace Monsanto). Hablo de adquirir una tierra para desarrollar un hábitat orientado a la agricultura biológica -la vieja huerta de toda la vida-, su difusión educativa, y una vivienda comunitaria que funcione además como centro de terapias.

Es un viejo sueño que tengo, y que mis compatriotas -por explotación, rapiñaje y abandono de largas décadas infames de especulaciones y corruptelas- reciben con un cierto, digamos, escepticismo. El tópico del molino y el tractor es solamente eso: un tópico. Ahora entiendo por qué los europeos que iban a la pampa se quedaban boquiabiertos viendo tanta tierra yerma, y yo misma, allá por fines de siglo, lo haría también al detenerme con el coche a medio camino entre la provincia de Buenos Aires y Córdoba bajo la amenaza de un temporal con viento pampero, para ver esa infinita extensión de tierra sin cultivar, cuya piel es negra. Negra, humus. Bien sabemos, chamigo, que en Argentina plantás un ladrillo y te crece un ombú.

España. ¿Tierras yermas? Aquí no se deperdicia un ápice. Aquí sobre una superficie de 20 mts. son capaces de montar una escuela de bio-agricultura. Puro saneamiento mental. Sí, habeis leído bien: he dicho mental, no es un error de concepto. Yo misma tuve una huerta de ese tamaño cuando vivía en Mar del Plata. Mejorar el terreno -plagado de juguetes sepultados- costó más que ver crecer las hortalizas. Nunca he visto tomates tan grandes ni he vuelto a comer una lechuga más sabrosa. Aquí las tierras se las llevan los constructores. Colmenas de lujo con destrucción del medio ambiente e hipotecas-trampa. Sin embargo, hay quienes deciden abandonar su vida en la ciudad para marcharse a ordeñar cabras o cultivar olivos en, por ejemplo, Granada, un secarral. Y no es ninguna vergüenza. Es una tendencia. Hablo de gente con grado universitario, gente que nunca ha tocado una gleba de tierra. Se necesita voluntad, claro. Coraje. Y sobre todo, fe. La tendencia se expande como reguero de semillas, y no falta por tierras argentas gente que, como aquí, lo viene haciendo desde hace décadas.
Pero volviendo a mi viejo sueño, el de meter las manos a fondo en la tierra sin temor a que se te ensucien o se te rompan las uñas. Mi sueño está situado bajo la Cruz del Sur, con el blanco campanario de una hermita como faro -una hermita construída sobre un manantial de agua que llega de un cerro- y mi extravagante corazón como brújula. Capilla del Monte, Córdoba, Argentina. Cerro Uritorco, ése que conecta con La Pedriza por los subterráneos pasadizos del destino, y que yo he atado con hilos fuertes, para que no se me pierdan. Esa tierra es mía. Esa tierra es nuestra. Sólo hay que animarse.

Como dice un comentarista en el link que os dejo más arriba:

Países inteligentes no permiten que extranjeros se adueñen de sus tierras. Cuando los recursos no renovables se agoten, quienes tendrán poder serán quienes tengan tierras... Muchos de ellos serán foráneos en suelo argentino y nosotros seremos los extranjeros en nuestra propia tierra....

Y yo me pregunto, ¿no será por elección?

Photos/post: de arriba a bajo, una vista de la estancia Santa María de la Armonía, Mar Chiquita (pcia. de Buenos Aires); Capilla de San Plácido, Bialet-Massé y tormenta sobre el Carro Uritorco (pcia. de Córdoba).

Reforma social / Enseñanzas del Maharshi I

2010-08-22T11:11:00.000-07:00

Palabra de anfitrión

2010-08-18T17:40:00.000-07:00

El grupo de sabios de la Unión Europea que preside el ex mandatario socialista Felipe González, cree que lo mejor para la UE en materia de inmigración es atraer extranjeros cualificados. “La UE tiene que desarrollar una política común de inmigración con el fin de atraer a los inmigrantes más cualificados, con más talento y más motivados”, aseguró González el pasado sábado desde Bruselas.

Fuente: Zuzen por la igualdad de derechos

Tendrá, pues, que reformularse la ética de homologación de títulos y los convenios entre países (especialmente sudamericanos, que al menos en España cuentan con la misma lengua y similitudes culturales muy profundas). Si quieren inmigrantes cualificados, habrá que limpiar los sedimentos burocráticos que hacen pensar lo contrario.

Trabajos pioneros como Imágenes del Otro, realizado por el cuerpo de profesores de la Universidad Carlos III de Madrid, demuestran que la realidad sociológica del inmigrante y su representación artística (cine y literatura) no siempre coinciden. Algo que como inmigrante vengo notando desde hace años. De lo cual deduzco que he dado en el clavo -y sin ningún cálculo- al embarcarme en el periplo de escribir una novela de autoficción sobre mi particular experiencia foránea. Con el objeto de mostrar dicho colectivo desde un prisma más cercano a la realidad que al tópico, este trabajo resulta tanto más esperanzador para quienes deseamos implicarnos en la cultura del país anfitrión.

Photo/post: Insieme, de Fernanda Menéndez

La deslumbrada desnudez del califa

2010-08-15T17:47:00.000-07:00

Albaicín, Granada.

Manitas

2010-08-14T08:21:00.000-07:00

Éste llega volando en pájaro digital de la mano de RSA desde las pampas invernales...

Gracias, colega, llevo dos días escuchando a Hansen... debe ser la sincronicidad. Así que se merece un post :D

El dios alce, de Xoán Abeleira

2010-08-12T18:04:00.000-07:00

Cayó una piedra como un cuajo
Como un coágulo
Ingente

En la tierra vacía

Se partió
Sangró

Y parió al alce

Bramó el alce
Se irguieron las montañas

Bramó el alce
Los helechos alzaron el vuelo se elevaron
Los árboles

Bramó el alce
Brotaron las burgas
Con un sonido atronador

Después se hincharon los arroyos
Hasta formar los mares
Y los mares se hincharon
De vida hasta reventar

Los crustáceos se desanudaron
Se engallaron los peces los reptiles los mamíferos las aves
Aprendieron de los árboles de los helechos
A volar

La tierra colmada
Descansó

Bramó el alce
Y vio el alce
Que todo era bueno

--------------------------------------------------------
Poema del escritor-traductor-músico-y como buen poeta- protochamán galego Xoán Abeleira, que al parecer bucea con gusto y talento por los meandros de lo ancestral y mágico. De su libro Animales, Animales publicado en la Colección Poesía de Bartleby Editores.
Fuente: programa La libélula, y se puede escuchar en El editor en su laberinto.

Palabra de inmigrante

2010-08-10T07:09:00.000-07:00

Según el Diccionario de la RAE:

emigrar: dejar una persona su propio país con ánimo de establecerse en otro extranjero.

inmigrar: llegar a un país para establecerse en él.

Siempre he notado que al hablar de inmigración, en España hay una tendencia muy fuerte al uso del prefijo e. La distinción no es gratuita, por la carga semántica que posee. Llegar implica un compromiso de inclusión, una aceptación tanto del que llega como del que recibe. Dejar, en cambio, es meramente descriptivo, ajeniza, y sólo compromete al que se va. En este sentido, si algo tienen en común tanto el que llega como el que recibe, es paradógicamente la ajenización, algo pernicioso para ambas partes.

Según el art.13 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos:

1- Toda persona tiene derecho a circular libremente y a elegir su residencia en el territorio de un Estado.
2- Toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso el propio, y a regresar a su país.

No obstante, y al respecto de este artículo, José Vidal-Beneyto en la excelente web Planeta Consciencia, señala lo siguiente:

No se ha logrado que exista el derecho total de migrar, pues, aunque el artículo 13 de la Declaración Universal de Derechos Humanos reconozca el derecho de emigrar, ha sido imposible introducir en ningún marco legislativo el derecho complementario de inmigrar.

Cuando hablamos habría que estar bien conscientes de lo que decimos. Las palabras no son como los adornos que se compran en los centros comerciales: están vivas, su energía se desplaza de hablante a hablante, tienen poder sobre el pensamiento que las crea. Conviene prestar atención a ellas, y no sólo por su carga semántica, sino por el contexto que señalan y determinan. Básicamente, para que medios y gobiernos no nos manipulen con ellas y salgamos perdiendo todos. Una sociedad que no ha podido aceptar su propia emigración, tendrá serios problemas a la hora de aceptar la de otros, y esto se reflejará en los sutiles detalles de su discurso. Que por ende, redundará en la redacción de leyes (y no me refiero aquí a la Declaración Universal, que es la que menos se respeta de todas).

El hombre que veis en la foto se llamaba Érico, y era mi padre. Nació en Treviso, Italia, en 1915. Hoy tendría 95 años. Arribó al puerto de Buenos Aires el 9 de junio de 1948 -un día después de su cumpleaños- a bordo de un carguero procedente del puerto de Génova. Iba solo, huyendo de las consecuencias de una guerra terrible de la que también huían españoles, polacos, rusos, yugoslavos, judíos, checos, húngaros... A pocos años de llegar a Mar del Plata fundó el coro Regina Chielli de música sacra, donde conoció a mi madre. Se compró un terreno y construyó una casa confortable. Formó una familia y tuvo una pequeña empresa, unos ahorros, una jubilación, un seguro de vida y muchos amigos de distintas nacionalidades que todavía le recuerdan. Nunca se nacionalizó, pero fue un inmigrante feliz.

Vaya una mención para él y para todos los inmigrantes que no dejan, sino que elijen la inmigración, la mar de las veces con objetivos bien distintos a los que señalan el diccionario o la wikipedia. Vaya, también, para los autóctonos con buena memoria que, abriendo puertas, acogen e integran, trabajan, dan oportunidades, brindan su amistad y hacen que la experiencia migrante se vuelva una aventura enriquecedora en cuyo germen reside el origen de todas las naciones conocidas. Son tantos y tan complejos los motivos por los cuales alguien puede decidir marcharse o nunca regresar, que las estadísticas resultarán siempre banales y cosificatorias.

Creo que se hace necesaria más literatura al respecto, y escrita por migrantes. Ellos, mejor que nadie, pueden dar legítimo testimonio de la experiencia migratoria. Se hace necesaria una literatura migrante -un arte migrante- que resquebraje desde el buen hacer los tópicos de una derecha europea en alza, empeñada en negarle toda representatividad, tanto en lo legal como en lo cultural. Se hace necesaria una representatividad migrante en todos los ámbitos, y un saneamiento de la memoria migrante en las nuevas generaciones.

No es justo ni exacto que la condición de inmigrante se identifique con delincuencia, pobreza, marginalidad y analfabetismo. Tampoco lo es que un extranjero bien cualificado y de éxito en el país de acogida no se considere representativo de ese colectivo. Sabemos que esta distinción responde a motivos políticos y económicos, cuando lo que hay de fondo es un egoismo rastrero que se escuda en una legislación engañosa.

Yo quiero inmigrantes respetados y por tanto respetables, activos, representativos, creativos, felices. No quiero inmigrantes "adaptados", sino inmigrantes aceptados. Quiero inmigrantes amparados por leyes justas basadas en unos principios morales -no de moralina- sino en un sentido etimológico: es decir, en unas leyes que le dén morada, y que si no se la dan, que se tenga la suficiente valentía y la transparencia como para detener realmente el flujo, cooperando donde haya que cooperar.

Utilizar el pretexto de la crisis (con ropa de Versache) para reducir las ayudas en los países en vías de desarrollo, a la vez que se "endurecen las medidas" dentro del continente, no es sólo una emboscada muy sucia, es poco menos que una eugenesia. La mayor que se ha cometido hasta el presente.

Pese a todo, resulta esperanzador comprobar que, al menos en España, la xenofobia es directamente proporcional a la defensa de derechos, y que ésta va en aumento. El inmigrante empieza a oirse: yo quiero que se oiga más. Ya hay gente en España trabajando por una integración cultural de costas. Por tanto, que se oiga más es sólo cuestión de tiempo. Las artes -que no conocen de fronteras- se manifiestan en el prisma multicolor que va desde el Retiro de Madrid hasta la playa más aislada de Formentera, o un teatrillo en Granada. Esto es maravilloso. El artista desbarata los constructos siempre transitorios de la ambición humana -que esclaviza y aliena- y vemos que en tan sólo dos segundos es capaz de convertirlos en un castillo de naipes, haciendo que esa e se transforme en in.

Palabra de inmigrante.

Mirlo

2010-08-08T06:44:00.000-07:00

Cada día me vuelvo menos verbal.

Admiro el rito de los mirlos al caer el sol. Uno de ellos aterriza en la ribera del río y empieza a piar, convocando a la bandada. Al rato hay docenas de mirlos piando al unísono, una gran muchedumbre de pájaros compartiendo las novedades del día. Cuando los miro se me olvidan las palabras. Las encuentro entre ineficaces y deficientes. Sé que no lo son, entonces llego a la conclusión de que vivo una inquietante temporada de surfing emocional en las que si bien necesito de las palabras, también es verdad que no me alcanzan.

Las mías, no.

Me deslizo entre la contemplación y la vacilante metamorfosis de una oruga que no acaba de convertirse en mariposa. Ya no puedo admirar a los caídos. Ya no me sirve tomar sus pastillas. Yo no tiene gracia beber su vino. Ya no me regodeo en la vidriera de la expiación con lápiz para ojos y cigarrillos. Ya no me funciona -más bien, no me interesa- la fórmula binaria justificatoria de vínculos inconciliables entre puntos cardinales. Ya no me recreo en el guión de Mary Shelley.

He ofrecido mis partículas a los pájaros y ellos me han devuelto un cuerpo entero. Lástima, porque ser partícula era más fácil. Ser partícula me eximía de toda responsabilidad para nunca llegar a tocar más allá del fluído y su repetición. Ser partícula me proporcionaba el placebo de la acusación y la víctima, el subidón de la tristeza, el dolor circular y vicioso del nihilista.

Pero ya no hay nadie a quien culpar. No hay organismo, persona, cosa, sistema o cultura a quien responsabilizar. No hay discurso -por muy convincente que se pretenda-, ni constitución, ni norma, ni revolución, ni ideología contra la que oponerse. La acción se hace presente cuando contemplo a los pájaros, y por eso que yo llamo certeza, concluyo que ellos nunca han vivido fuera de la mente del mundo.

Sin embargo, hasta los mirlos se pelean por una migaja de pan...

(Venga, que me voy a pintar).

Los tarahumara, joya artaudiana

2010-08-07T13:39:00.000-07:00

Así pues, sentí que había que remontar la corriente y estirarme en mi preconsciente hasta el punto en que me viese evolucionar y desear. Y hasta allí me condujo el Peyote. -Conducido por él, vi que lo que soy tuve que defenderlo antes de nacer y que mi Yo no es sino la consecuencia del combate que libré en lo Supremo contra la mentira de las malas ideas.

Y por mucho que los seres balbuceen que las cosas son así y que no hay nada más que buscar, yo, por mi parte, veo que han perdido y que desde hace mucho tiempo no saben lo que dicen, pues ya no saben dónde han ido a buscar los estados con los que se tienden por encima de la ola de ideas y en los cuales se toman las palabras por hablar.

La explicación reside en el hecho de que, efectivamente, hace siglos sus pensadores abdicaron como ellos ante ese esfuerzo de honor que consiste en merecer la propia conciencia, cuando se sabe dónde hay que ganarla.

-El incosciente no me pertenece, salvo en sueños, y además todo lo que en él veo y todo lo que arrastra ¿es caso una forma marcada para nacer o lo sucio que ha rechazado?

El subconcisnte es lo que transpira de las premisas de mi Voluntad, pero no sé muy bien quién reina en él, y estoy convencido de que no soy yo, sino la ola de las Voluntades adversas que, no sé por qué, piensa dentro de mí, y nunca ha tenido otra preocupación en el mundo ni otra idea, que la de ocupar mi lugar, dentro de mi cuerpo y de mi yo.

Pero en el preconsciente donde sus Tentaciones me maltratan, todas esas malas Voluntades las veo, esta vez armado con mi consciencia y ¿qué me importa que se desplieguen contra mí, si ahora me siento dentro de ella?

El Peyote me mantendrá en el Preconsciente y por encima del estado del hombre, sabré de dónde se ha formado mi voluntad y cuál es esa fuerza con la que se ha arrojado hacia el lado donde el Bien la llama, contra el mal que la perseguía.

El Bien y el Mal, dicen los sacerdotes de Ciguri, como después volvieron a decir los místicos de Jesucristo, no ya en sensaciones y visiones, sino con la prueba del martirio y la experiencia de sus llagas, el Bien y el Mal no son dos tejidos opuestos y dos principios, el Bien es lo que existe y el Mal lo que no existe, lo que no vivirá y se acabará. El Yo del hombre no siempre creerá en él. Pero esa ciencia necesita ganársela.

Y parece ser que el objetivo de la danza del peyote, rito ejecutador de las enseñanzas de la Planta dada al hombre por Jesucristo, en origen consistía en invitar al ser humano a ganar su conciencia. Pues sin su ayuda no hubiera podido decidirse a hacerlo.

Antonin Artaud

Los Tarahumara. Barral Editores, Barcelona, 1974.

Artesanía en el arte

2010-08-06T18:51:00.000-07:00

La imagen llega sin intermediarios verbales, produce un impacto -o indiferencia-, es un camino sin atajos.

Hace años pintaba monstruos. De esos que sanean y exoneran la parte sumergida del glaciar. Al verles, algunos se quedaban perturbados. Empecé a pensar que podría haberme dedicado a fabricar espejos.

Luego hubo símbolos, arquitecturas en suspensión y ábsides incrustados en la segunda dimensión del papel. Los psicólogos, los descifradores de signos, y también algún prosélito inconfeso de la masonería de manual, se devanaban los sesos bautizando, clasificando y decodificando mis raros planetas pictogramados con nombres de culturas legendarias.

Lo que digo no es que sea del todo verdad, pero se parece mucho a la verdad.

Cuando tuve a mis hijos colgados bajo un foco que les alumbró para celebrar su parálisis contra una pared -iluminados pero terribles-, les bajé con mis dos manos y les mandé a jugar.

Jugad, pequeños. Jugad dentro de mí hasta que vuelva a parirme y podais renacer en la boca de otro.

Entretanto, hubo tanto monstruo real que ya no tuve que volver a pintarlos. Nunca más se me pasaría por la cabeza la idea de fabricar espejos.

No he vuelto a pensar en colgar a mis hijos bajo la luz de un foco. No los quiero quietos. No los quiero célebres. No los quiero apuntados en una escuela para ciegos, porque no quiero para ellos una mirada quirúrjica.

No sé bien lo que quiero para ellos, pero sé muy bien lo que no quiero.

Sin embargo, hay quienes todavía los prefieren colgados y monstruosos, así pueden reflejarse y hacerme dudar entre dejar de parir o dedicarme a fabricar espejos.

Mi ambición muere amorosamente entre los brazos del silencio, con la punta del pincel sobre un pétalo.
Y creedme que para mí, eso es todo un arte.

Acción/re-acción

2010-08-02T19:58:00.000-07:00

Bueno, como veis, he iniciado una cruzada de meta-difusión de textos, artículos y links de algún que otro colega blogger. Tanto es así, que ayer me encontré con la bitácora Revolución Matriarcal, y en ella he visto -entre otras cosas muy interesantes- un artículo que me llamó la atención, ya que reflexiona no sólo sobre los orígenes sino sobre la causa de lo que llamamos patriarcado, y que hilando más fino estaría explicando también las causas de un feminismo de re-acción (radical). He seleccionado el siguiente párrafo, con el consiguiente enlace a la entrevista completa:

Durante milenios se (ha venerado) el poder de las mujeres, que son capaces de engendrar la vida, los hombres no. Y es una injusticia para ellos, porque esta capacidad implica un poder exorbitante. Como reacción ante esta omnipotencia armaron su raza, encerraron a la mujer, tomaron posesión de las tierras, de las mujeres y de su descendencia. Y toda la saga de la posesión continúa. No se trata tanto de una acción como de una re-acción. Y es una reacción a un ultraje. No es un acto de libertad. Es un acto que les aliena también a ellos. Se encierran en su armadura, y un día ya no consiguen salir. El primer signo de un hombre cuando estalla es que llora (y hay muchos nombres que no saben, no pueden llorar), y llora pedazos de su armadura, que se funde. Pero no hay que olvidar que toda esta historia se revivirá consciente o inconscientemente en la relación de pareja, entre hombres y mujeres, una y otra vez, y siempre tiene que ver con la subyugación y la lucha de poder.

Paule Salomón

Atención

2010-07-29T18:42:00.000-07:00

Hay quienes afirman, o creen, que vivimos un tiempo fuera del tiempo. De alguna manera, esto debería significar una oportunidad para amortizar lo que ha quedado pendiente cuando había tiempo. Yo lo comparo con esos viejos motores que se usaban para bombear el agua hace añares: cuando uno de esos artilugios dejaba de funcionar, la correa se soltaba y quedaba dando vueltas por inercia, hasta detenerse.

Tengo la sensación de que la correa se ha soltado, y que mientras unos siguen sin percatarse, otros observan el proceso de detención con la mirada austera de los niños ante los fenómenos inexplicables. También, con una cierta fascinación. Con esa misteriosa sabiduría no verbal de los animales atentos.

Se hace preciso, pues, estar atentos. Que no es lo mismo que estar alertas. La alerta no lleva a ninguna parte, en realidad, sólo crea una defensa. Pero la atención es otra cosa. Es estar presentes en el instante previo a la detención, que es donde parece yacer la simiente de toda posibilidad.

Gary Snyder, poeta zen

2010-07-27T07:26:00.000-07:00

Anoche descubrí una bitácora, un autor y una coincidencia. La bitácora es Comando Dharma, de To Kai & Cía, el autor es Gary Snyder, nacido en 1930 y premio Pulitzer de poesía, colega de la Beat Generation -al que seguiré leyendo, más que seguro que con avidez- y como decía, una coincidencia, un punto de vista que suscribo. La claridad conque Snyder señala y despliega las falencias del budismo en asuntos sociales -algo que ha sido superado por ciertas corrientes del cristinismo, y esto a pesar de lo mucho que se les pueda criticar- me resulta a todas luces plagiable en todas sus connotaciones (principalmente en la que va más allá de la red). A continuación, copio & plagio uno de sus textos ¡de 1969!, que sorprende por su vigencia:

Desde un punto de vista budista, la ignorancia que se proyecta en el miedo y el vano apetito impide toda manifestación natural. Históricamente, los filósofos budistas no han sabido analizar hasta qué punto la ignorancia y el sufrimiento eran debidos o favorecidos por factores sociales, considerando el temor y el deseo como hechos intrínsecos a la condición humana. Así, la filosofía budista se interesó principalmente por la teoría del conocimiento y por la psicología en detrimento del estudio de los problemas históricos o sociológicos. Aunque el budismo Mahayana posee una amplia visión de la salvación universal, su realización efectiva se ha concretizado en el desarrollo de sistemas prácticos de meditación para liberar a una minoría de individuos de cuelgues psicológicos y condicionamientos culturales. El budismo institucional ha estado claramente dispuesto a aceptar o a ignorar las desigualdades y las tiranías bajo el sistema político que fuera. Es tal vez la muerte del budismo, puesto que es la muerte de toda forma significativa de compasión. La sabiduría sin compasión no siente dolor.

Hoy en día, ya nadie puede ser inocente o permanecer en la ignorancia de la naturaleza de los gobiernos actuales, de la política y de los órdenes sociales. Los regimenes del mundo moderno mantienen su existencia mediante una avidez y un miedo deliberadamente conservados: extorsiones monstruosas de protección. “El mundo libre” se ha vuelto económicamente dependiente de un sistema increíble de incitación a una avidez que no puede ser colmada, a una sexualidad que no puede ser satisfecha y a un odio que no puede ser expresado salvo contra uno mismo, las personas que se supone que amamos o las aspiraciones revolucionarias de las lamentables sociedades marginales, afectadas por la pobreza, como Cuba o Vietnam. Las condiciones de la guerra fría han transformado todas las sociedades modernas – incluidas las comunistas – en viciosos distorsionadores del verdadero potencial humano. Engendran poblaciones de “preta” – esos fantasmas hambrientos con un apetito de gigante y una garganta no más amplia que una aguja. La tierra, los bosques y toda la vida animal son utilizadas por esos colectivos cancerosos que deshonran el aire y el agua del planeta.

No hay nada en la naturaleza humana o en las condiciones necesarias de las organizaciones sociales humanas que exija en su fondo que una cultura sea contradictoria, represiva y productora de una humanidad violenta y frustrada. Recientes descubrimientos antropológicos y psicológicos lo demuestran de manera cada vez más evidente. Podemos verlo nosotros mismos mediante una correcta percepción de la naturaleza propia o a través de la meditación. Una vez que una persona ha desarrollado esta confianza y esta intuición, esto debe llevarla a un interés real por la necesidad de un cambio social radical mediante una serie de medios que esperamos no sean violentos.

La pobreza gozosa y voluntaria del budismo se convierte en una fuerza positiva. Su tradicional no-violencia y su rechazo a quitar la vida, sea cual sea su forma, tiene implicaciones estremecedoras para las naciones. La práctica de la meditación, que sólo necesita “la tierra bajo los pies”, limpia esos montones de inmundicia que nos han sido vertidos en la mente por los medios de comunicación y las universidades de pacotilla. Creer que la realización tranquila y generosa del deseo natural de amar es posible destroza las ideologías que ciegan, mutilan y reprimen. Esta realización abre la vía a un tipo de comunidad que asombraría a los “moralistas” y que transformaría armadas de hombres que son guerreros feroces por no haber podido ser personas afectuosas.

La filosofía budista del Avatamsaka (Kegon) ve el mundo como una amplia red interconectada en la cual todos los objetos y los seres son necesarios e iluminados. Desde cierto punto de vista, los gobiernos, las guerras y todo lo que consideramos “malo” está, sin duda, dentro de esta globalidad. El halcón, el vuelo en picado y la liebre son uno. Desde el punto de vista “humano”, no podemos vivir en estas condiciones a menos que todos los seres vean con los mismos ojos despiertos. El bodisatva vive según la vida del que sufre, y debe ser útil ayudando a los que sufren.

La revolución social ha sido la misericordia de Occidente; el despertar personal al yo fundamental/vacuidad, la misericordia de Oriente. Necesitamos ambos. Ambos están contenidos en los tres puntos tradicionales de la vía búdica: la sabiduría (prajña), la meditación (dhyâna), y la moralidad (sîla). La sabiduría es el conocimiento intuitivo del espíritu de benevolencia y de claridad que mora bajo las ansiedades y las agresiones que opera el ego. La meditación es ir al fondo del espíritu para ver todo eso por uno mismo – una y otra vez, hasta que se convierte en el lugar en el que uno mora. La moralidad es llevar todo eso a la forma de vivir, mediante la ejemplaridad personal y la acción responsable, en última instancia hacia la verdadera comunidad (la sangha) de “todos los seres”.

Este último aspecto tiene un sentido, para mí, que sustenta toda revolución cultural o económica que se dirige claramente hacia un mundo libre, internacionalizado y sin clases. Significa utilizar medios como la desobediencia civil, la crítica franca, la protesta, el pacifismo, la pobreza voluntara e incluso la violencia suave si se trata de contener a algún reaccionario impetuoso. Significa mantener el espectro de todos los comportamientos individuales no-violentos lo más amplio posible – defendiendo el derecho de los individuos de fumar cannabis, de consumir peyote, de ser polígamo, poliandra o de ser homosexual. Comportamientos y prácticas prohibidas durante largo tiempo por un Occidente judeo-capitalista-cristiano-marxista. Significa respetar la inteligencia y el estudio, pero no bajo su aspecto ávido o como medio para conseguir poder personal. Trabajar bajo la propia responsabilidad, pero querer trabajar en grupo. “Formar la nueva sociedad en la cáscara de la antigua”, fue el eslógan del sindicato Industrial Workers of the World hace cincuenta años.

De todas maneras, las culturas tradicionales están condenadas a desaparecer, y más que acercarse desesperadamente a sus buenos aspectos, deberíamos acordarnos de que cualquier cosa que perteneció o que pertenece a otra cultura puede ser reconstruida por el inconsciente a través de la meditación. De hecho, creo que la revolución venidera volverá a cerrar el círculo y nos volverá a unir de diferentes maneras con los aspectos más creativos de nuestro pasado ancestral. Con un poco de suerte, finalmente podremos llegar a una cultura mundial totalmente integrada que comprenderá una transmisión matrilineal, un casamiento bajo todas sus posibilidades, economía comunista de crédito natural, menos industrias, mucha menos gente y más parques nacionales.

Gary Snyder, 1961, 1969.

Y no me digais ahora que esto no es poesía...

El origami que se ve en foto es de Takashi Hojyo

Animales del bosque

2010-07-20T21:33:00.001-07:00

La humanidad calzaba al vasto niño Progreso.
-Rimbaud

Es probable que 2006 haya sido el comienzo del fin. Se respiraba en el aire, como se huelen las juntas del asfalto fresco al mediodía o la hierba de San Juan en las noches de verano. Una suerte de lisura general, una apatía, una dejadez consentida.

Obviamente, nos llegó mientras dormíamos. Es imposible que estas cosas te pillen prevenido. Un día te acuestas pensando que ese sueño te durará una eternidad, y al cabo de unas horas... ¡¡paff!!, despiertas con el asno subido al espinazo. Y no me digas que estoy loca porque eso, hoy, no me hace mella. Ya he saltado. Y no sabes lo bien que sabe el aire puro de la pérdida...

La palabra que lo define es pereza. Esa holgazanería que responde al reflejo del amor con el gesto esquivo de quien nunca ha probado, verdaderamente y más allá de las palabras, el bocado exquisito de la necesidad. Algo que para muchos no será más que una anécdota susurrada por padres y abuelos: la época en que la gente se comía la cal de las paredes. Sólo una anécdota. Un recuerdo acurrucado entre los cuatro muros de una casa de pueblo.

Pero, oye: no se lo cuentes a nadie. Que los niños no lo sepan (si intentas olvidarlo es como si nunca hubiera sucedido).

Mi amiga Tina -la sudafricana- sabe mucho sobre la vida de "los animales del bosque", que es como ella llama a ciertas situaciones que nosotros, urbanitas por tradición y generación, ignoramos. Una vez me contó lo que le pasa a un ciervo que sobrevive a la dentellada de un león en la selva.

¿Qué crees que pasa por la mente del ciervo mientras el depredador le hinca el diente?

¿Te lo has preguntado alguna vez?

¿Te has preguntado cómo sobrevive al dolor? La verdad es que nadie quiere ser víctima en este mundo.

Cuando ya no lo resiste, una parte del ciervo sale de su cuerpo. Básicamente lo hace por protección. A esto que ciertos curanderos llaman susto y que Tina compara con los animales indefensos que se esconden en el bosque por miedo, es lo que la psicología moderna define como TEPT o transtorno de estrés postraumático. La verdad es que, más allá de las creencias y sus conceptos, poco importa ahora si el alma existe o no cuando se ha experimentado la dentellada en carne propia. Como puede sospecharse, hay una amplia variedad de TEPTs que no entran dentro de las tan mentadas, siempre discutibles y a todas luces reduccionistas clasificaciones de la OMS. Regida por el paradigma racionalista, a los funcionarios de las OMS jamás se les ocurriría considerar la posibilidad de un TEPT generacional.

Hay quienes sostenienen que el TEPT es un fenómeno generacional, y que afecta tanto a indivíduos aislados como a pueblos. Y qué mejor ejemplo que los descendientes de la shoá. Parece que nunca haya habido un caso tan brutal de genocidio en la historia, ¿verdad? Aquí la víctima se vuelve institucional, y flaco favor que le hace a sus descendientes. Pero es un buen ejemplo para poner y-más allá de las turbias motivaciones políticas del guión a dos bandos que rige el mundo conocido-, las consecuencias de la shoá en sus descendientes sigue siendo, creo, un tema por tratar. A más de medio siglo del genocidio, sus resultados se expanden como reguero de pólvora por Medio Oriente, y de Medio Oriente a Occidente. Nadie, o muy pocos, tienen el valor de analizar en profundidad el complicado mecanismo de un colectivo sometido a la dentellada del león. Y no digo ya desde la perspectiva psicológica del pueblo judío como Gran Víctima Universal, sino desde la perspectiva filosófica y espiritual.

No seré yo quien lo haga. Ahora mismo, mi repertorio de conocimientos se reduce, humildemente, a mi experiencia personal como ciervo. Yo me experimento, y en los años que llevo de carretera no he conseguido aún hallar otro motivo para la dentellada simbólica o real que no sea la ignorancia.

Claro que no me refiero a la ignorancia pura y dura vinculada a una educación formal deficiente. Me refiero a La Otra, a la ignorancia del individuo que, sin conocerse a si mismo, pretende hacerlo (y más que pretender, se lo cree) desde un esquema trazado por terceros. Los animales se refugian en lo más profundo del bosque y prometen no volver a salir por generaciones. Mejor no preguntarse qué pasará por la mente del ciervo mientras el depredador le hinca el diente. Mejor no preguntarse qué pasará después.

Tú conoces la respuesta, pero intentas olvidarla: es como si nunca hubiera sucedido.

Hay indivíduos que olvidan y otros que no olvidan jamás. Hay pueblos que olvidan y otros que no olvidan jamás. Cuestión de grados. En cualquiera de los dos casos la herida sigue estando allí y tiene la forma de una memoria de shock. En ella sepultas el olor de la pólvora, el silbido de las sirenas, el fragor de las bombas. En alguna parte de tu memoria genética hay una Hiroshima sin purgar, un holocausto personal, un agujero abierto por una granada, un ventrículo roto que ya no quiere ser corazón, porque cuando el dolor se vuelve insoportable es mejor meterlo en una caja y exhumar el intelecto. La naturaleza es sabia y hasta puedes forzarla por un cierto tiempo.

Sólo por un cierto tiempo.

Lo que acabas de ver era un tiro de bala al corazón del planeta, que es el mar. Aquí el león no devora por hambre. Aquí no puede hablarse de una cadena trófica, ni de la superioridad de ciertos depredadores sobre otros. La muerte o supervivencia del ciervo bajo la dentellada del gran felino podrá ser cruel, pero se sustenta en un intercambio de energías necesarias para la subsistencia de las especies.

En cambio, ese tiro de bala no podrá justificarse nunca, ya que no garantiza el ciclo natural, sino su extinción. Esa bala detiene el ciclo. Lo aniquila. Es la dentellada del león dando de lleno en la yugular. En la yugular del planeta, que es nuestra propia yugular.

La Tierra habla. Nunca ha dejado de hacerlo. Sólo que ahora empieza a chillar.

Si mal no recuerdo, allá por los 90 las balas se anunciaban en los diarios como se anuncian las operaciones de bolsa, o la apertura de una nueva plataforma petrolera en el Pacífico: ¿Y eso qué es? Nada, el atolón de Francia. Pocos se preguntaban qué es un atolón y mucho menos por qué se decía que el atolón era de Francia. Hoy día, pensar en tamaña ignorancia resulta entre peripatético y risible. Francia, paradigma de la Revolución y adalid de la democracia europea en competencia amistosa con el cada vez más pequeño gigante americano (casi como los niños, que compiten por ver quién mea más lejos) utilizó durante años el Sahara argelino para sus pruebas nucleares. Y esto cuando Argelia ya había logrado su independencia.

Sin embargo, los grandes adalides de Occidente ponen el grito en el cielo ante la posibilidad de que Irán pueda poseer armas de destrucción masiva, una construcción tan difusa como amenazadora, que convierte la cabal definición de bomba atómica en algo obsoleto aunque igualmente siniestro.

Escribo con furia. Resulta difícil hablar de lo que ha sido acallado por generaciones y que afecta a todos los que, de una manera u otra y por la causa que sea, habitamos sobre lo que creemos que es tierra firme y eterna, conquistada por homínidos.

Homínidos que provocan sus propias heridas.

Homínidos a la defensiva por haberse dado muerte.

Homínidos que seguirán dándose muerte por las dudas.

Homínidos que nunca llegarán a liberar -y mucho menos a sepultar- sus animales heridos.

En la porción de mundo donde el ciervo sobreviviente -el eterno ciclo víctima-victimario-víctima, no importan aquí las banderas, las ideologías o las religiones, creemos que todas son parte de la misma ilusión- el homínido es ahora león, con una herida de si mismo convertida en queloide, encarnizada, callosa, dura. Tanto es así, que la dentellada sin éxito justifica la presencia de, por ejemplo, armamento atómico en ciertos países y en otros no. El ciervo que ahora es león se defiende de una dentellada fantasma.

Como he dicho más arriba, el homo sapiens tiene gran habilidad para metabolizar el dolor valiéndose de una herramienta preciosa: el intelecto. Le debemos al intelecto nuestra superviviencia sobre la Tierra, el desarrollo de la agricultura, el diseño de ciudades monumentales con una organización social compleja, -algunas de las cuales subsisten hasta hoy, piénsese en Atenas o en Teotihuacán-, la creación de un alfabeto, la capacidad de planificar, de instrumentarse, de sustituir el automatismo por una metodología capaz de generar arte, ciencia, filosofía, música, poesía etc. La sobresaliente capacidad de instrumentalización del sapiens se ha vuelto hegemónica.

No estoy del todo segura de que lo hayamos hecho bien, aunque hemos de creer que no lo hemos hecho del todo mal. Y tanto, que si tuviera que evaluar a nuestra especie en una escala del 1 al 10, he de decir que nos pondría un 5 rasposo. Todo indica que hemos desplegado el grueso de nuestras excepcionales habilidades de primates vip en beneficio de la superviviencia material, bajo la premisa antropocentrista de que el sapiens, por ser sapiens, es indiscutiblemente capaz de manipular todo lo que existe.

Todo lo que existe.

...

A mi me da en la espina que lo único indiscutible aquí es que no hemos superado aún al hombre de Vitruvio.

Perfecto en su simetría y de proporciones clásicas, esbelto, hermoso y por supuesto, blanco, el hombre de Vitruvio davinciano (1492) es al homo cibernéticus lo que era el homo antessesor al sapiens. Representa la imagen mental más antigua y aceptable que el hombre moderno tiene de si mismo. Es el boceto final que rubrica de forma rotunda la superioridad de Occidente frente a la inferioridad... del resto.

Mientras los animales heridos se refugian en el bosque, el hombre de Vitruvio se yergue como una sequoia sobre el oscurantismo del medioevo y lo sepulta. Para siempre. Antropos renace de entre las garras de Dios. La pose vitruviana, su registro, o lo que sea, legitima la gran ilusión occidental: no es que el sapiens esté hecho a imagen y semejanza del Universo, es que el Universo está hecho a imagen y semejanza del sapiens.
Podemos, pues, manipular la naturaleza a nuestro antojo.

Su manipulación nos traerá el Progreso y con él la aniquilación del dolor y la ilusoria superación de la muerte. Sin embargo, Antropos se libera del trauma vital de forma deficiente enjaulando a sus animales del bosque por generaciones. No se pregunta qué será de ellos, directamente los confina: mejor pensar que nunca han estado allí. Para justificar su avidez, se creará una organización y un sistema con unas leyes incuestionables que refuercen su cosmovisión. Ha pasado tanta hambre primigenia que se ha vuelto codicioso.

Empieza la era de todo-lo-que-tengo-es-poco. Y luego la apatía. Llega un tiempo de lisura. Más tarde una cierta desaceleración. Quizá un hartazgo, variante del síndrome de Diógenes a escala planetaria (perdón: Occidental). Antropos descubre que la saciedad puede ser tan esclavizante como la escacez. Que el tiempo se desinfla, y que tal vez esté caminando por sus bordes. Unos bordes a los que cada día resulta más difícil aferrarse. 2006.

Entonces se despereza.

Te desperezas.

Aún así a veces -sólo a veces- te empecinas en creer que todo lo que conoces es todo lo que existe, y que todo lo que es, y todo lo que ha sido, es lo más grande que se ha hecho nunca. En otro caso, ¿qué sería de ti?

Buda explotó por vergüenza

2010-07-19T15:00:00.000-07:00

Se llama Nikbakth Noruz y es la prota de la película Buda explotó por vegüenza (2007), de la joven cineasta iraní Hana Makhmalbaf. Esta chavala de tan sólo 18 años les da una lección de cinematografía pura a los 4 gerontes de Hollywood, prácticamente sin presupuesto y con una Meryl Streep de 6 años que le quita el aliento al más pulido.

Acaban de pasarla en La 2 y quería mencionarlo, por si os la habeis perdido, os interesa verla algún día y saber cómo digieren los niños ese jueguecito tan guapo que tienen los adultos: la guerra. En fin, no suelo hacer reseñas de cine y éste post no pretende romper el molde. Sólo añadir que se trata de una peli-documental imprescindible.

No tengo mucho más por decir. Tampoco es que quiera. Lo dicen todo ellas, con un título que si veis la película notareis que bien podría tratarse de la última línea del guión. Otro punto a su favor.

Ah, y todavía tengo un nudo en la garganta.

Convocatoria

2010-07-16T20:54:00.000-07:00

Hoy se produce la Convergencia de Conciencia de la novena ola del Calendario Maya.

Sabemos que se hablado mucho sobre el bendito calendario y conocemos el negocio que hay detrás de él. Sin embargo, nada de esto hace menos legítima la existencia del calendario y, tal como están los tiempos, dudar de sus posibles aciertos creo que no nos hace ya escépticos sino más bien poco realistas.

Por tanto, quiero convocar desde aquí a una meditación para los días 17de julio (hoy) sobre las 15 horas; y 18 sobre las 19 hs. en sincronización a distancia. Podeis hacer la meditación de la manera en que sepais y querais. Dejo a vuestra disposición dos enlaces del doctor Johan Calleman, una de las pocas autoridades fiables en el estudio del calendario.

Os espero, y si podeis difundir, difundid. Lamento no haber avisado antes pero la info me llegó esta noche.

Links

Convergencia de Conciencia

Web de Johan Calleman

La roja

2010-07-11T17:25:00.000-07:00

está en las venas. Mi enhorabuena para España,

aunque

he de decir una cosa:

si a la hora de plantear una iniciativa universal, tuviéramos la roja que tenemos a la hora de celebrar un partido... ¡qué bien viviríamos! Y no sólo en España, sino en el resto del planeta.

Hemos visto que roja no nos falta, que aquí nadie está lo bastante exhausto como para dejarse vencer. En un partido de fútbol. Pero eso, claro, no depende de nadie más que de 20 corredores en un campo. Qué fácil es sacar la roja cuando la decisión no depende de nosotros...

Pasado mañana todo habrá vuelto a la normalidad y se habrán forrado los traficantes de banderas y de cornetitas. Volveremos a quejarnos del calor que nos cae encima como una losa, y de las huelgas. De repente, nos habremos vuelto criaturas apáticas y ghettizadas pasando de todo... seres suspicaces protegiéndonos de las miradas extrañas bajo corazas de asbesto.

Habremos olvidado que dos días antes la roja se jugaba el mundial, y que si ganó fue porque hubo millones pujando por ello. Que de no haber sido por esa fe, quizá España hubiera quedado eliminada. Pero España sabía que iba a ganar. Y España lo deseaba fervorosamente: por eso ganó.

¿Seremos capaces, alguna vez, de sacar la roja para algo más que para ver como un señorito se pasea con una copa de oro alrededor de un campo?

¿Seremos capaces, algún día, de desear fervorosamente un cambio, hasta el punto de ir a por ellos -nunca he comprendido esa expresión que se vale de dos preposiciones juntas y que suena, además, tan amenazadora- cuando se trate de poner fin a los abusos que se cometen contra la humanidad?

¿O, más bien, nos esconderemos con el rabo entre las patas, y ya sin sangre, nos sentaremos a ver con horror pusilánime la última guerra de turno sin mover un dedo para evitarla?

Pienso en esa última guerra de turno como en un partido donde pierde nuestro equipo favorito. Pienso en ti cambiando de canal. Pienso en la ceguera ya endémica del homínido que hoy compra cornetitas y mañana empezará a quejarse, nuevamente, de la crisis. Entonces cruzo los dedos: uno... dos... tres...
pido un deseo, como los niños (sin cornetita)
rezo una plegaria, como Aretta
me desgañito haciendo meditaciones y genuflexiones en el balcón, bajo las estrellas :)
me dibujo una bitácora en las muñecas y las ofrezco al cielo
y deseo, fervorosamente, que el próximo mundial lo gane la humanidad.

La sangre que corre por las venas del humano despierto es tan roja como la del ciego.

Guerra a Monsanto

2010-07-04T20:12:00.000-07:00

La transgenia global puede provocar la desaparición de una parte significativa de organismos vivos en el planeta, el cambio del clima, la destrucción de la biosfera. Es necesario detener la modificación genética del planeta y comenzar la restauración del medioambiente urgentemente.

-Irina Ermakova

Es simple: una compañía farmacéutica fabricante de veneno crea un alimento para vender más veneno. Y hala, a comer. Ahora el maíz es cuadrado.

Sí, ya sé que lo sabeis. Sin embargo, hay gente que sigue consumiendo veneno. Es más fácil, más barato, más rápido, y hasta es posible que dentro de una o dos generaciones los chavales -nuestros hijos- hayan olvidado cómo era el sabor de un maiz de los de verdad.

Como supongo que todos lo sabeis, no pienso perder mucho el tiempo en este post. Sólo decir que nuestras fantasías sobre la oveja Dolly superaban las espectativas de los productores de Star Treck. Debimos haber sido menos exagerados y pensar simplemente que la mejor manera de controlar a la humanidad era a través de la alimentación. Tan sencillo como eso. Y sin gastar ni un sólo duro en fabricar un ejército de clones humanos. Sabiendo el gasto que supondría: ¿para qué iban a invertir tanto dinero en investigación, teniendo al alcance de la mano una forma de vida tan mansa como la especie vegetal?

La clonación está en marcha desde hace años.

La política mundial de los alimentos es un arma de control demográfico. La producción de alimentos y su comercialización, son una para la otra. No habrá Monsanto sin Wal Mart, ni política de control de la alimentación mundial sin ambos. (Ecoportal.net)

La verdad es que detesto este tipo de post, pero el sentido común -y no la hora, ni un brote naturista, ni la teoría de la conspiranoia- me empuja a publicar carteletes de difusión masiva y colgarle el título que ya ven. Aquí no hay filosofía ni literatura que valga. Aquí no caben las narices fruncidas, aquí no caben los nihilismos, aquí no caben los pretextos, las suspicacias y los yo paso. Aquí estás con ellos o en su contra. Aquí te importa la especie o sólo te importas tú. Y si por la razón que sea, sólo te importas tú porque de algo hay que morir y luego al cabo resulta que no pasa nada, pues muy bien, pero has de saber que tu consentimiento a esa forma de vida no te atañe sólo a ti sino a otros. Es decir que se trata de algo bien práctico, y la verdad es que no tiene ni una pizca de gracia: si alimentas mal a un individuo no sólo le controlarás, sino que acabarás reduciendo su promedio de vida. No hace falta ni pensárselo: lo único que cabe es la acción. Naturalmente, Monsanto y la Crisis son las dos caras de una misma moneda. La ecuación es sencilla:

Trabajo mal remunerado=Comida barata=Enfermedad=CONTROL

Para Monsanto, la vida de un ser humano vale menos de un dólar. Y por si os queda alguna duda, os invito a ver este vídeo. Supongo que lo habrá visto medio planeta, pero no creo que venga mal colgarlo aquí, que la información, sabiéndola usar, nos hace más lúcidos.

Nunca hubo una guerra en paz sobre este planeta. Tenemos la oportunidad de gestarla. ¿Lo haremos?

...

Yo, desde luego, me apunto.

Vientre de fango

2010-07-02T03:31:00.000-07:00

Gran estafa gran la de Pepo Paz y su troup... 3 años esperando la publicación de mi única novela Vientre de Fango, que al final se ha quedado en nada, y eso que hubo contrato de por medio. Pronto será denunciado públicamente, como Dios manda.
Basta de contar mentiras a los escritores nóbeles. Basta de jugar con vuestras influencias para alimentar vuestros egos, mientras vais por la vida sembrando cadáveres de escritores vestidos con el triste disfraz de mártires revolucionarios.

El origen de la poesía

2010-07-01T05:52:00.000-07:00

Especie en extinción

2010-06-29T05:45:00.001-07:00

Lo que vais a leer no es una pieza literaria ni mucho menos. Pero se trata de un más que acertado texto que por su franqueza y desparpajo me parece legítimo difundir. Es un estracto del libro Masculinidad tóxica, de Sergio Sinay (Ediciones B, Argentina, 2006) y lo comparto con vosotros:

Querido congénere:

Esta carta no podía tener otro destinatario que no fueras vos. Nadie podría entender mejor de qué hablo, qué quiero decir. Querido congénere, vos y yo, varones ambos, estamos en peligro de extinción. Así como nos mandaron a vivir nuestras vidas de hombres, así como nos mandaron relacionarnos con las mujeres, con nuestros hijos, con las cosas, con los seres, con el mundo, así no va más.

Te quiero contar cosas que escucho, que siento, que pienso, que vivo y que veo, cosas que nos involucran y que, quizás, no ignoras y te preocupan tanto como a mí. Veo mujeres tristes, desalentadas, resignadas a no encontrarse emocionalmente con nosotros, a no contarnos como compañeros de vida, digo como verdaderos compañeros de vida, como hombres dispuestos a explorar con ellas los espacios desconocidos del afecto, a confiar en que nuestras diferencias nos enriquecerán, dispuestos a mirarlas con cariño, con ternura, con humor, además de con deseo. Veo mujeres que no nos entienden ni se sienten entendidas por nosotros, mujeres que han hecho hasta lo imposible por comunicarse (y debo decirte querido congénere, que a menudo hacen de más, se ponen demasiado ansiosas, sofocan, se adelantan a nuestros tiempos). Han hecho hasta lo imposible guiadas por la mejor, la más amorosa de las intenciones. Y hoy a muchas las veo y escucho resignadas a convivir con hombres que siempre serán extraños y lejanos o, directamente, a prescindir de ellos. Muchas mujeres prefieren compartir su tiempo con otra u otras mujeres: reciben más afecto, más comprensión, más compañía (aunque le falte el tipo de compañía, comprensión y afecto masculinos que tienen otra energía, otra vibración, no opuesta sino complementaria). Hay mujeres a las cuales empezamos (sólo empezamos) a resultarles prescindibles. Y si prescinden de nosotros, ellas estarán sin hombres, pero los que estaremos verdaderamente solos seremos nosotros, te lo aseguro. Nosotros, los varones sabemos muy poco, o nada, de estar solos, salvo en las trincheras o arriba de un ring. Y aún así, nos damos el dudoso lujo de aislarnos.

Por las dudas, te lo aclaro: cuando digo que las mujeres acabarán prefiriendo estar con mujeres, no hablo de sexo. Lo aclaro porque sé que los varones sabemos poco de intimidad, simplificamos y nos confundimos. Estarán juntas de un modo que nosotros no sabemos estar entre nosotros. Espero que entiendas. Y si no, hermano, espero que empieces a aprender a entender.ç

Veo y oigo, también, a muchos hijos desalentados. Ya no hacen más esfuerzo por acercarse a sus padres, ya no esperan que sus padres se acerquen a ellos, quiten el candado de la distancia emocional, compartan sentimientos, sensaciones. Ya no esperan que sus padres se interesen de verdad por lo que a ellos o ellas (hijo, hija) les pasa, ya no aspiran a ser revalidados por la amorosa y firme mirada paterna. No sé si te ocurre, no sé si te ha tocado, pero he sido testigo u oyente de muchas palabras de hijos desalentados. Dicen cosas como “A mi viejo no vale la pena pedirle nada, nunca tiene tiempo, siempre está ocupado”. O dicen: “Me hubiera gustado verlo en la entrega de diplomas, me hubiese gustado que estuviera allí (y no en una reunión o jugando al tenis o llevando el coche al taller) el día que traje a mi novia por primera vez a casa”. O dicen: “Me gustaría no sentir este silencio incómodo cuando nos quedamos solos. Me gustaría que me mire a los ojos cuando me habla. Me gustaría que no opine sobre todo lo que digo. Me gustaría que me escuche sin juzgarme. Me gustaría que alguna vez me prohíba algo y me lo explique, así puedo aprender. Me gustaría que no me trate como a un amigo, que no se haga el pendejo, que no me robe mi manera de hablar; necesito sentir que es mayor que yo, que tiene otra experiencia, que sabe cosas que no sé, que podré confiar en él si me pierdo. Y así, con un padre pendejo, no puedo. Y paso vergüenza ante mis amigos, porque encima no funciona como pendejo”.

Muchos de esos hijos, hermano varón, ya no buscan a sus papás, se han resignado a perderlos emocionalmente o a tenerlos sólo como proveedores. Y eligen como confidente a mamá. Ella, que nunca fue varón, que no se siente como varón, que carece de experiencia de varón, tiene que explicarles desde qué hacer con una chica (¡yo tampoco lo creía hasta que fui testigo varias veces!), hasta como enfrentar una situación temida. Para esos hijos pronto seremos prescindibles. Ellos se quedarán, funcionalmente, sin padre, les será doloroso pero seguirán adelante con su vida, aprenderán a ser hombres de alguna manera, acaso sean buenos hombres. Los que nos vamos a quedar de veras solos somos nosotros.

No sé si te pasa, no sé si lo sientes, observo cada vez más hombres que desconfían de otros hombres, que los ven como enemigos, como obstáculos, o a lo sumo los ven como instrumentos, como medios. “Este tipo me sirve o no me sirve, lo tengo que cuidar o lo tengo que cagar”. Escucho eso, lo escucho con una frecuencia que me alarma. Pasa en las empresas, en la política, en la vida social, en los clubes, en las agrupaciones profesionales. Veo cada vez más hombres enceguecidos por la ambición, a los que no les importa qué precio (moral, en salud, en dinero, o reputación) hay que pagar para tener. Tener, ésa es la palabra, hermano varón. Tener poder, mujeres, plata, casa, cosas (no importa qué cosas: cosas). Cuando hay tan poca solidaridad, tan poca empatía, tan poca camaradería entre los varones estamos mal, hermano varón. Nos quedaremos solos, solos entre nosotros, solos y en guardia, solos y enfermos.

Cada vez veo más hombres deprimidos, hombres que no duermen, hombres que parecen pastillerosviagra, alopidol, alplax, clorazepán, ansiolíticos, sedantes, antiácidos, antiinflamatorios, analgésicos, farmacias que caminan), hombres que desoyen todos los síntomas con que sus cuerpos les hablan, hombres con dolores, con malestares físicos o emocionales a los que prefieren no atender. Morimos antes de tiempo o llegamos estropeados a nuestra vejez. Necesitamos, para nosotros y para otros, llegar vivos a la hora de nuestro final, con capacidad para convertir nuestras experiencias en sabiduría y para hacer de nuestra sabiduría una herramienta al servicio de nuestros afectos y nuestro mundo. Pero la gran mayoría de nosotros estamos llegando vacíos, sin nada para transmitir, habiendo acumulado vivencias como quien junta fotos, pero sin haberlas transformado en algo trascendente.

Así no va más, hermano varón, querido congénere. Con nuestra violencia, con nuestra ausencia de perdón, de comprensión, de flexibilidad, estamos destruyendo el mundo. Digo nosotros, digo los varones, no es un “nosotros” abstracto. Digo los hombres (no digo “la humanidad”), los que tenemos pito y voces gruesas y pelos en todas las partes (a veces no en la cabeza). ¿Se entiende, muchacho? Digo que los varones, con nuestro maldito mandato machista, ya hemos hecho mucho daño y ya nos hemos dañado a nosotros. Así, no va.

Seremos prescindibles para las mujeres. ¿Quien nos hizo creer que estarán siempre a nuestros pies, muertas por nuestros pitos? Seremos prescindibles para nuestros hijos. La paternidad biológica es solo un dato, un accidente, hay que darle sentido, llenarla de contenido. Prescindimos entre nosotros el uno del otro, apenas nos usamos. Así no se construyen vínculos fraternales y fecundos. Ya hay mujeres (narcisistas si querés, egoístas si te parece, estoy de acuerdo) que nos usan de padrillos, a veces sin que los sepamos, para tener hijos y librarse de tener maridos. Ya hay fecundación in vitro. Y si la clonación avanza (Dios no permita que esos locos omnipotentes lleguen a cumplir, invocando a la ciencia, sus sueños demenciales) bastará con una célula materna para crear un hijo. Y no seremos necesarios ni como sementales. Será el ominoso final de un modelo que nos hizo creer invulnerables, poderosos y ganadores. ¿Qué ganábamos, querido congénere?

¿De veras no estás un poco harto de tener que demostrar todo el tiempo que tenés huevos? ¿Qué quiere decir tener huevos? No es algo que elegiste, no es algo que se logra con esfuerzo, con aplicación, con creatividad. Terminémosla con los huevos. La mayoría de nosotros (la penosa inmensa mayoría) ni siquiera sabe qué función cumplen los testículos en nuestro organismo

¿De veras no estás harto de demostrar tu aguante, de bancártela solo? También los burros tienen mucho aguante. Y los bueyes. ¿Hay algo más por lo que destaques? ¿Algo propio, generado desde tu corazón?

¿De veras no estás harto de tener que demostrar a las mujeres el largo y el grosor de tu pene, de tratar de batir récords cuando estás con ellas? ¿No estás harto de ir a la cama con pavor de que tu arma tenga la pólvora mojada? ¿No estás harto de negarlo, lo vas a negar ahora una vez más? Yo soy como vos, de manera que aquí podés ahorrártelo. Y, de paso, ¿no te gustaría saber un poco más acerca de cómo sienten sexualmente las mujeres, de qué les gusta, de qué esperan de vos antes de que empieces con tu exhibición y las dejes afuera? ¿No crees que podés llevarte alguna grata sorpresa al averiguarlo? ¿O para vos no hay nada que aprender? ¿Dónde aprendiste tanto? ¿Te lo enseñó tu papá, o algún hombre mayor sabio, cariñoso, afectuoso y comprensivo? ¿O lo aprendiste de oídas? ¿O pagando a una mujer de la cual no recordás el rostro? ¿De veras no estás harto?

¿De veras no estás harto de mirar de reojo el coche del tipo del lado, y si es más nuevo o potente que el tuyo, salir corriendo a cambiar tu coche para que no crean que sos pobre o que tenés menos poder, o que la tenés más corta?

¿De veras no estás harto de hablar sólo de lo bien que te va, de callarte los dolores, las dudas, las vergüenzas? Digo, ¿no estás harto de aparentar, de competir aún de palabra, de tapar, de disimular?

¿De veras no estás harto de tanto chiste machista, de tanto infantilismo acumulado, de tanta simpleza intelectual, de tanto desprecio por las mujeres, por los homosexuales, por los que apuestan a otra vida y a otros vínculos sin que pierdan por eso ni una gota de testosterona? ¿No estás harto, eso quiero decir, de vivir con el culo apretado por el miedo, por el pánico a lo diferente?

¿No estás harto de justificar guerras, matanzas y destrucciones en nombre de la política? ¿No estás harto de callar, por miedo a que te llamen tonto, ingenuo o maricón, tu oposición a la muerte de quien sea, de un palestino, de un libanés, de un judío, de un afgano, de un iraquí, de un serbio, de un croata, de un ruso, de un indio, de un paquistaní, de una mujer, de un chico (de miles y miles de chicos), no estás harto de tu propio silencio e inacción?

¿No estás harto de tener sólo cuatro o cinco temas de conversación (mujeres, política, fútbol, economía, tecnología) temas seguros, donde nunca arriesgarás nada personal, temas protegidos, temas que, a fuerza de ser los único, te alejan de otros temas, de otra gente, del corazón de otra gente (mujeres, hijos, amigos, nuevos seres a conocer) y de tu propio corazón?

¿No estás harto de ser un eterno adolescente, alguien que se niega a entrar en las etapas evolutivas de la vida, alguien que se convierte, mientras pasan los años, en la patética caricatura de un púber y que , por muy macho que se diga, no tiene coraje (o huevos, como te gusta decir) para emprender la aventura espiritual, emocional y cósmica de convertirse en un hombre de verdad, un hombre de los que el mundo, y las mujeres, y nuestros hijos, y los otros amigos, necesitan?

Si no estás harto, acaso cuando lo estés ya sea tarde, ya estarás definitivamente solo, ya serás absoluta e irreversiblemente prescindible. Si no estás harto, formás parte de una especie en extinción. También los dinosaurios lo eran, aunque no lo supieran, cuando parecían enormes y poderosos. Formás parte de una especie en extinción y no habrá una ONG que esté dispuesta a rescatarte. Otras especies serán prioritarias. Especies que no depredan, que no discriminan, que no asesinan masivamente entre sí, que equilibran el universo.

Si estás harto, el momento de cambiar es ahora. No hay excusas, no hay peros.

Así no va más. Me dirás que sí va, mire quienes gobiernan los países, quienes están al frente de las empresas, quienes rigen el deporte, quienes manejan las finanzas, quienes son los economistas que ven números pero no personas, quienes inventan cada día una guerra para seguir vendiendo armas y robando petróleo mientras invocan causa inexistentes, quienes mandan a morir a los hijos de los otros, quienes intoxican a nuestros hijos con la comida chatarra, televisión chatarra, juguetes chatarra, ideas chatarra, quienes nos hacen creer que moriremos si no tenemos un auto, un plasma, una computadora de ultimísima generación, que seremos poca cosa sin una zapatilla que hasta marca nuestras pulsaciones, quienes manipulan nuestra salud desde las corporaciones farmacéuticas. Miro y los veo. Son hombres insalubres, inoculados e inoculadores de un paradigma tóxico. Y son mayoría. Es cierto. Pero te repito. También los dinosaurios parecían invulnerables, cuando, aunque ellos no lo supieran, ya estaban en extinción. Y, de paso, pido perdón a los dinosaurios por la comparación. Estos hombres no son inocentes como eran ellos. Son imputables. A esta altura de la historia, de las comunicaciones, de la sociología, de la psicología, de la información y del conocimiento, son imputables. No podrán decir que no sabían. En todo caso que digan que les gustaba y les creeremos. No podrán decir que cumplían mandatos. La civilización ha vivido cosas que impiden aceptar esa excusa.

Por eso digo, hermano varón, que si estás harto sólo te queda el camino de empezar a cambiar tus conductas. No tus palabras, no basta con que cambies de discurso. Hay que transformar las acciones, las actitudes, los hechos. Y también las palabras. Quedarte en el discurso te hará imputable. El tiempo es ahora. El lugar es tu casa, tu trabajo, el espacio que compartes con tu mujer (o con las mujeres), con tus hijos, con otros hombres. Es aquí y ahora, cada día en cada lugar. Ya. No te dejes engañar por esa mayoría de hombres que ves. Los varones somos, con el paradigma masculino hegemónico hoy vigente, una especie en peligro de extinción. Y esos tipos son los responsables. ¿Querés ser como ellos? Yo no.

Me preguntarás desde dónde hablo, qué derechos me arrogo. Cuál es mi púlpito. Me identifico. Soy un varón de este mundo, de este tiempo. Un marido, un padre, un profesional. Un hombre que ha vivido ya más de la mitad de su vida y ha experimentado todos los mandatos del paradigma. Que hace tiempo ya no quiere más de eso.

Soy un hombre harto de estos hombres. Un hombre que tiene con ellos una cuestión personal, porque degradan mi sexo. Soy un hombre al que le duelen los tiempos que vive. Un hombre que tiene la visión de un mundo compasivo y fraternal, inclusivo, enriquecido por la diversidad, fecundo. Un hombre harto que sospecha no ser el único hombre harto.

Si también estás harto, nos encontraremos en el camino.

Hasta entonces, un abrazo fraterno.

Difundido por: Círculo de mujeres

Arcano Cero

2010-06-25T19:02:00.000-07:00

La furia del loco es inmune a la condena,

ya lo decía Mickey Rourke en Rumble Fish

- la ley de la calle-

por tanto: no se juzgue al loco.

El loco vive en la dimensión de las partículas de los ojos

en el vapor de un cielo de verano.

Vive el loco en las miserias ajenas

en los esclavismos ajenos

en los grilletes ajenos

en las leyes que hombres ajenos escriben

para darle nombre a las rosas,

para enterrar las piedras que Alejandra

extraía con sus manos.

No soy poeta, claro. Ya me gustaría a mí

estar tan loca como él:

El ojo del sur levanta su antorcha

una vez más, por el loco. Yo, modestísima aprendiz de tarahumara

levanto una tea desde mi posada.

Noches de España

2010-06-23T18:25:00.000-07:00

Photo/post: Noche, R.A.B